Abismos - San Lucas 16, 19-31 -.

Abismos - San Lucas 16, 19-31 - 

Nos hemos descubierto amados. O quizá nos estamos descubriendo amados. 

No es fácil, con todo el caos que habita nuestras vidas, nuestras mentes, nuestras emociones. 

Pero es posible: el cristianismo es exactamente eso, un camino en busca de Dios siguiendo las huellas de Jesús. 

Y, con esfuerzo, como aprendices, queremos aprender a amar. 

A no ser el centro del universo, aturdidos y hambrientos de «me gusta», o apagados bajo el peso del victimismo. Queremos (nos gustaría) ser libres siguiendo la verdad que es Jesús. 

Para no ser barridos, arrollados por la nada, aunque esté llena de vacío. 

Para no perseguir la ilusión de que la fama, la riqueza, el aplauso, el like llenan el corazón. 

Como el relato aturdidor y amargo del Evangelio del rico sin nombre y del pobre Lázaro. 

Anónimo 

El rico de la parábola no tiene nombre, se define por lo que come, por lo que posee, por su palacio, por sus vestiduras. El relato lo pinta con tres pinceladas: es rico, viste de púrpura y lino fino, y cada día celebra un gran banquete. 

Saber qué poner en la boca, día tras día, para llegar al día siguiente, era el principal problema. Rara vez la gente comía hasta saciarse. 

El rico, en cambio, celebra todos los días festivos. Él es la medida del calendario. Él decide que es fiesta. 

Para él, todos los días son festivos, y organiza un banquete abundante. 

Esto impresionó tanto a la imaginación de las primeras comunidades cristianas hambrientas que el banquete, epulæ en latín, se convirtió en el rasgo distintivo del rico: epulón, es decir, banqueteador, voraz, comilón, hedonista. 

Está trágicamente saciado, se complace en el hecho de ser el señor de su vida. No se le describe como una persona malvada, no es un bandido, solo está solo. En el centro de todo. 

Es rico: una condición poco común, tanto entonces como ahora. Pero el texto no se detiene en su conducta moral: no se dice si es creyente o no, ni si es una persona correcta, si ha ganado su dinero con negocios turbios. Quizás va al Templo alguna vez al año, hace una generosa ofrenda para ser admirado y recibir los elogios de los sacerdotes de turno. Viste de púrpura y de biso, que es un lino egipcio muy apreciado. 

El púrpura es un tinte que se obtenía de unos moluscos que viven en el mar Rojo y en el océano Índico. Se necesitan miles para teñir la tela y el uso de la preciada púrpura estaba inicialmente reservado a los emperadores, a los sacerdotes y, solo en la época imperial, a los ricos para hacer alarde de su poderío económico. El rico, al banquetear, ostenta toda su opulencia. 

Es el emperador de su mundo. Como a veces nos pasa a nosotros. 

En cambio 

En cambio, un mendigo llamado Lázaro yacía a su puerta. 

Así, literalmente, escribe Lucas para subrayar el contraste, la discordancia, la oposición total: en cambio. 

Lázaro lo carece de todo, no tiene casa, ni ropa, ni salud. Está arrojado a la puerta del rico, cubierto de llagas, de úlceras, pasivo, incapaz siquiera de ahuyentar a los perros que se le acercan para lamerle las heridas. Gesto de compasión o antesala de la muerte. 

Solo posee dos cosas. 

Posee el deseo de alimentarse de lo que caía de la mesa del rico. 

Lo último que le queda, aniquilado como persona, una «cosa» arrojada es el deseo. Ha deseado mucho. Desea. Es lo que nos queda cuando todo lo demás desaparece. 

Lázaro calla. Desea, pero no dice nada. Quizás ya ni siquiera tiene fuerzas para hablar. Quizás no se atreve. Quizás solo quiere dejarse llevar. Desea alimentarse de las migajas que caen de la mesa del rico. 

Tiene un nombre. Es el único personaje de todas las parábolas, ¡de todas!, que tiene un nombre. 

El nombre, en Israel, indica la identidad profunda, lo que eres por dentro, en tu alma, en tu esencia, lo que Dios te revela a ti mismo y lo que estás llamado a descubrir. 

Se llama Lázaro. Dios ayuda. 

El funeral 

Lázaro es el primero en morir, qué sorpresa. Y la muerte, para él, fue una liberación. 

No hubo funeral, podemos imaginar. Lo arrojaron a una fosa común. 

En ese momento, se convierte en asunto de Dios, que envía una comitiva de ángeles para recogerlo y llevarlo directamente al abrazo de Abraham. ¡Abraham! Lázaro pasa directamente a la cima de todos los justos, ha escalado de un solo golpe la escala jerárquica. 

En la época de Jesús, los rabinos debatían: se pensaba que la palabra de Abraham podía liberar a un judío incluso de las llamas del Sheol. No, parece replicar Jesús, no basta con ser judío. Hay que estar alerta. Y ser solidario. 

El rico también muere y, simplemente, es enterrado. 

No hay procesión angelical para él, ni abrazo. Solo la experiencia común de la tierra que cubre su cuerpo y comienza a descomponerlo. Mientras su alma desciende también al Seol, al Hades, escribe Lucas en griego, la lengua de los Evangelios. El lugar donde se pensaba, en la época de Jesús, que acababan los muertos. 

Acaba entre tormentos, entre llamas. Arde como escoria. 

Ve a Abraham, sí, pero desde lejos. Una enorme distancia los separa. Un abismo que él, el rico, ha cavado. 

Diálogos 

En el Seol nos vemos, según la doctrina del judaísmo. 

El rico ve al pobre Lázaro, aún silencioso, pero abrazado. 

Abrazado con ternura. Obtiene la atención del padre de Israel, de Abraham, el primero de los buscadores de Dios. Nadie lo había abrazado en vida. Ahora Abraham lo mantiene cerca. 

El rico está atormentado por la sed, se atreve a hablar con el padre Abraham. 

Pide poder tener una sola gota de agua de Lázaro, tal es su sed, o avisar a sus familiares. 

No, no es posible, dice Abraham. Entre nosotros y vosotros hay un abismo. 

El rico no está condenado por haber oprimido al pobre. Sino por haberlo ignorado. 

La impiedad y la dureza de corazón son castigadas, la piedad y la resignación, recompensadas. 

Hay una palabra clave en el relato. Eficaz y dramática. Abismo. 

Un abismo separa a Abraham, Lázaro y el rico. Un abismo infranqueable, que no permite la comunicación, el paso, la salvación. Un abismo que el rico ha cavado, día tras día, con su indiferencia. 

Abraham casi se disculpa, avergonzado. Podría incluso ayudarlo, enviarle a Lázaro con un poco de agua. Pero el abismo impide cualquier acción. 

Somos 

Dios es fuego. 

Si somos papel moneda, al encontrarlo nos quemaremos. Si somos oro, al encontrarlo nos fundiremos en Él. 

Si somos cera, nos encenderemos. 

No construyamos abismos de indiferencia en esta vida. No nos convirtamos en emperadores de nuestra vida o nos condenaremos a una soledad eterna. 

Porque incluso Dios hace lo que puede. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF