Mostrando entradas con la etiqueta Fragilidad. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Fragilidad. Mostrar todas las entradas

martes, 5 de mayo de 2026

Elogio de nuestra fragilidad.

Elogio de nuestra fragilidad 

Barro de la tierra y polvo de estrellas: esto es el ser humano. 

Frágil pero sagrado. 

Hijo de la tierra e imagen de Dios. 

Carne y espíritu. Debilidad y fuerza en los dedos de Dios. 

Esta definición del ser humano me ayuda a aceptar mi fragilidad y la de los demás y me anima a mirarla con ojos positivos. 

La fragilidad no es un defecto, sino una expresión de la condición humana. 

Y es hermoso saber que Dios no convoca héroes para su Reino, sino hombres y mujeres concretos y por tanto marcados por la fragilidad que nos une a todos. 

A Dios no lo merecemos, simplemente lo aceptamos como un regalo gratuito e inmerecido. 

Así que hay esperanza para aquellos que nos sentimos fracasados ​​en la vida. 

En el libro del profeta Jeremías leemos la historia de un alfarero que quiere hacer un hermoso jarrón pero si el jarrón que está modelando se rompe, como sucede con el barro en la mano del alfarero, lo utiliza para hacer otro jarrón. 

Dios nunca tira la arcilla, la vuelve a poner en el torno, la vuelve a tomar en su mano, la trabaja de nuevo con la suave presión de sus dedos, con el calor de la palma de su mano. 

Mi fuerza es la confianza que Dios deposita en mí, a pesar de mis repetidas caídas. 

El primer “creyente” es Dios que continúa, con tenacidad, creyendo en mí y en ti. Jesús no busca en mí a la persona adecuada, cosa que no sé si algún día podré ser. 

Él busca mi profunda debilidad en la que quiere encarnarse como levadura, como sol, como fuego, como espíritu en el barro, como paz en la tormenta. 

Jesús nos levanta, nos da confianza, nos consuela, pero después nos impulsa, diciéndonos, como a aquel ladrón: «Hoy estarás conmigo en el paraíso». O a Zaqueo: «Hoy ha llegado la salvación».  

O como a Simón: «Desde ahora serás Pedro». 

De ahora en adelante seguirás siendo pecador pero te convertirás en pescador de hombres. Y también la barca de aquellos que no han tomado nada se puede llenar con su palabra, no con nuestro talento. 

Entonces podré decir: Creo en Ti, Señor, porque Tú crees en mí. Confío en Ti, Señor, porque Tú confías en mí. Tengo esperanza porque Tú tienes esperanza en mí. 

El coraje de la fragilidad es el coraje de vislumbrar las pequeñas señales de lo nuevo que nace, los primeros brotes, las primeras luces del alba que quizá no iluminan todo el camino, pero sí el corto tramo de camino que puedes recorrer ahora y que está justo frente a ti. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

lunes, 10 de marzo de 2025

Otro te vestirá y te llevará donde no quieras (Jn 21,18).

Otro te vestirá y te llevará donde no quieras (Jn 21,18) 

El evangelista Juan nos dice que Jesús, con esta solemne declaración, está indicando a Pedro «con qué muerte glorificaría a Dios» (Jn 21,19). Pero quizá esta promesa alude también a la dimensión de fragilidad y dependencia que tarde o temprano caracterizan toda vida, en la vejez como en la enfermedad. 

Tender las manos y los brazos hacia los demás, buscar apoyo; necesitar ayuda porque ya no se puede solo; dejarse vestir, porque has perdido tu autonomía; dejarse llevar, porque ya no eres capaz de ir a donde quieres. Estas experiencias, tan comunes –y a menudo tan dolorosas– adquieren el valor del martirio, del don de la propia vida si se viven siguiendo a Jesús, dando crédito a aquel “Sígueme” tantas veces repetido. 

Pedro, en el entusiasmo de su juventud, se había propuesto dar la vida por Jesús («Señor, ¿por qué no puedo seguirte ahora? ¡Daré mi vida por ti!» Jn 13,37)... pero fue conducido allí por un camino menos directo de lo que imaginaba, pasando por la triple negación («¿Darás tu vida por mí? En verdad, en verdad te digo: el gallo no cantará sin que me hayas negado tres veces» Jn 13,38) y la triple pregunta sobre el amor. 

Para llegar al don auténtico de la vida, Pedro debe afrontar la fragilidad de su propia historia, de su propia persona, de sus propios vínculos: traicionó a Jesús negándolo tres veces. Pero este no es el epílogo: Jesús lo llama a repetirle tres veces su amor, ya no llevado por el entusiasmo, sino por el dolor («Pedro se entristeció de que le preguntara por tercera vez: “¿Me amas?”» Jn 21,17) y confiando a Jesús mismo, ya no a sus propias fuerzas («Señor, tú lo sabes todo; tú sabes que te amo» Jn 21,17) la verdad de su vínculo con Él. 

Para Pedro será posible «dejarse llevar» en la última hora porque habrá aprendido a «dejarse llevar» a partir de las pruebas de la vida, del error, de la huida, de la humillación, de la traición reconocida y perdonada por un Amor más grande. Las últimas palabras de Jesús a Pedro son: «Sígueme» (Jn 21,19.22), «ven en pos de mí», una palabra decisiva que resuena al inicio de su camino con Jesús y en los momentos centrales de su vida. 

Es una palabra que da el sentido y la dirección justa al “dejarse llevar”: no tiene sólo una dimensión pasiva, no puede limitarse a la experiencia de “pasar”. Aunque sea una condición de autonomía no total, el “dejarse llevar”, vivido como camino detrás de Jesús, es una experiencia activa, es la elección de vivir la dependencia y el “dejarse llevar donde no se quiere estar” junto a Jesús, detrás de Él, tratando de hacer como Él hizo. 

Dejarse llevar en las edades de la vida 

Como bien describe Romano Guardini en su famoso texto “Las edades de la vida”, y en el menos conocido “Historia de la fe y la duda de la fe”, cada edad de la vida trae consigo algo nuevo que acoger, por lo que «dejarse llevar». 

El desarrollo humano no se desarrolla de manera continua y uniforme, sino según figuras (el niño, el joven, el adulto, el sabio...) que se suceden, a través de tensiones, intrigas, ambigüedades, contradicciones: éstas son las crisis del desarrollo». 

Durante la vida, el cuerpo cambia (crece, se desarrolla, envejece…), la forma de pensar cambia (del pensamiento en imágenes, al razonamiento lógico, al sentido de lo verdaderamente importante…), las experiencias se acumulan (aumentando la capacidad de predicción y disminuyendo la sensación de asombro y de novedad…). Todo esto se puede combatir, negar, sufrir; o puede ser acogido, apoyado, aceptado. 

Se trata de un “dejarse llevar” totalmente humano, exigido por la vida, y – al mismo tiempo – es una experiencia de fe profunda, que puede convertirse – como para Pedro – en un testimonio que “da gloria a Dios”. 

¿Cuántas veces la vida nos lleva donde no queremos... una enfermedad, un duelo, una traición, un fracaso, un desastre,… hasta nuestra propia muerte, son cosas que en el fondo "no queremos" y sin embargo la vida nos puede hacer encontrarlas? 

Ante lo inevitable, lo que marca la diferencia es la actitud con la que lo afrontamos. Romano Guardini habla de la virtud de la aceptación, preciosa a cualquier edad, pero propia de la edad adulta y más aún de la vejez. 

Dejarse llevar hacia la sabiduría 

El paso de la juventud a la edad adulta se produce cuando la parábola de la vida desciende lentamente. Tu cuerpo ya no tiene el vigor que antes tenía. Las posibilidades se reducen; los fracasos se repiten… uno empieza a experimentar que “la realidad es superior a la idea”, y esto provoca una crisis. 

Estamos llamados a decidir si negamos la realidad, continuando viviendo en el idealismo juvenil, o si tomamos en serio la realidad tal como se presenta, renunciando al entusiasmo y a las infinitas posibilidades, pero aprendiendo a aceptar las dificultades, a vivir con responsabilidad, a recuperar la confianza. Es un “ir donde no quieres ir”, un “dejarte llevar” hacia donde la realidad lleva, aunque no sea como la imaginabas. Otra crisis ocurre entre la edad adulta y la vejez. 

El signo característico es el cansancio; la lucha continúa con la dureza de la vida, del trabajo y de la lucha que se hacen particularmente agudos… Surge el sentimiento de cansancio, de tedio, de inutilidad. 

Las ilusiones desaparecen y uno se vuelve claramente consciente del hecho de que no es cierto que todo estará bien; que la existencia cristiana está condicionada por la historia y la sociedad; que las personas son débiles e inadecuadas. Parece una situación sin salida, pero es otra crisis que requiere una transformación. 

La experiencia de la fugacidad, el abandono de las cosas, la acumulación de desilusiones y de renuncias prolongadas hacen que la dureza de la realidad se suavice y tome posesión la conciencia del Todo. 

Frente a esto, la decisión es como siempre ambivalente: cerrarse en sí mismo, vivir la vejez como un fin, una muerte prolongada en los años; o abrirse, para que resplandezca lo definitivo y auténtico, el sentido de la vida. 

Nos encontramos ante una nueva encrucijada: oponernos a lo que sucede viviéndolo como “el fin”, con cinismo y resignación, sin esperanza (esta es la “figura espiritual” de la muerte), o acoger, “dejarse llevar” por lo que sucede para experimentar “la inteligencia del fin”, que es la sabiduría. Es el sentimiento de lo que es importante y lo que no lo es. Se trata de saber lo que es válido en última instancia, un conocimiento que sólo se puede adquirir cuando es demasiado tarde para actuar de otro modo, pero es tiempo suficiente para perdonar, arrepentirse y poner todo de nuevo en manos de Dios». 

Es una perspectiva esperanzadora: uno no puede pretender ni presumir de ser sabio hasta que haya llegado al final; pero uno puede tener la esperanza de convertirse en uno (y nunca será demasiado tarde) y atesorar la experiencia de aquellos que ya son sabios. 

Cuando Romano Guardini describe la fe del anciano, describe la figura de una persona sabia, que ha aprendido de la vida a “dejarse llevar” y vive el abandono en las manos de Dios. 

Su actitud será de gran sencillez. Se podría hablar de una nueva infancia que tiene en común con la primera infancia el sentimiento de que todo es uno, de que todo está seguro, de que todo va a estar bien. Esta fe es grande, comprensiva y perdonadora. Ella está llena de experiencia. Ella tiene sentido del humor. ¡Qué maravilloso es el humor en la fe, que toma todo lo que es humano, incluso lo inadecuado y extraño, y lo lleva a la infinitud del amor divino! Y que espera una respuesta allí donde la inteligencia y la fuerza de la acción no ven nada, y que todavía intuye un sentido allí donde la seriedad y el celo le han abandonado hace tiempo. 

Es un hermoso «dejarse llevar», que da pleno sentido a la existencia. Y repite, con otras palabras, la promesa hecha por Jesús a Pedro: el fin cumplirá el principio, la obediencia al primer «Sígueme» conducirá, paso a paso, al don total de la vida «para gloria de Dios». 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

miércoles, 5 de marzo de 2025

La semilla más pequeña.

La semilla más pequeña 

Jesús compara el Reino de Dios a un grano de mostaza (Mc 4,30-32). Es una semilla muy pequeña, y sin embargo, aun siendo tan pequeñita, está llena de vida: de su ruptura nace un brote, capaz de romper la tierra, de salir a la luz del sol y de crecer hasta hacerse «más grande que todas las plantas del jardín» (cf. Mc 4,32): la debilidad es la fuerza de la semilla, la ruptura es su potencia. 

Así es el Reino de Dios: una realidad humanamente pequeña, formada por pobres de corazón, por quienes no confían en sus propias fuerzas, sino en las del amor de Dios, por quienes no son importantes a los ojos del mundo; Y sin embargo, es precisamente a través de esta pequeñísima realidad que la fuerza de Cristo irrumpe y transforma lo que aparentemente es débil e insignificante. 

Es el milagro del amor de Dios, que hace que cada semilla de bien esparcida en la tierra brote y crezca. Y la experiencia de este milagro de amor nos hace esperanzados, a pesar de las dificultades, del sufrimiento y del mal que encontramos. La semilla brota y crece porque el amor de Dios la hace crecer. 

La Palabra del Señor sorprende: cuando la encontramos, es pequeña como un grano de mostaza, breve como un versículo del Evangelio, pero luego, cuando echa raíces en nuestro corazón, surge junto con el amor y crece sin medida, hasta convertirse en un árbol poderoso: «tanto que los pájaros del cielo vienen a anidar en sus ramas». 

Un grano, una semilla tan pequeña que es casi invisible, crece, toma forma y da origen a algo nuevo, vivo, grande, que ofrece al hombre refugio del sol abrasador y a los pájaros del cielo un lugar seguro donde anidar, para crear nueva vida juntos. No nos resulta fácil entrar en esta lógica de pequeñez y debilidad que son los caminos elegidos por Dios. El Señor nos invita a tener una actitud de confianza en Él, pero también nos pide colaboración para construir el Reino de Dios. 

¿Estamos preparados para esto? ¿Queremos salir a la calle y ayudar a Jesús? ¿Queremos intentar poner nuestra vida, nuestras manos, nuestra lengua, nuestra inteligencia, nuestras fuerzas al servicio del Señor para ser instrumentos de su amor? Un corazón ardiente puede difundir el Evangelio a todo aquel que conoce. 

Que la Virgen María, que acogió la semilla de la Palabra divina como «tierra buena» y fue instrumento dócil en las manos del Señor, nos obtenga que nuestra existencia perfume de cielo las vidas que encontremos, anunciando a todos el Evangelio, la buena noticia, la historia de la ternura de Dios. No las ideas más bellas, no las soluciones a todos los problemas: sino simplemente el Evangelio, la vida y la persona de Cristo, la plenitud de la humanidad y la ternura del Padre. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

Transfigurarse en el Espíritu a imagen de Cristo.

Transfigurarse en el Espíritu a imagen de Cristo   La transfiguración es uno de los acontecimientos más misteriosos de la vida de Jesús. El ...