No os dejaré huérfanos - San Juan 14, 18 -.

No os dejaré huérfanos - San Juan 14, 18 -

En la Primera Carta de San Pedro solemos quedarnos solo con la primera parte, la más conocida: «Estad siempre dispuestos a dar respuesta a todo el que os pida razón de la esperanza que hay en vosotros». Dar razón, es decir, responder a todo aquel que pregunte por el motivo de nuestra esperanza. 

Pero San Pedro continúa, con una palabra que a veces olvidamos, y que con demasiada frecuencia hemos olvidado en el pasado: «hacedlo con mansedumbre y respeto». 

He aquí la mansedumbre: esa dulzura de corazón, esa ternura que nace de la conciencia de la humildad. 

Por tanto, ser mansos, amables, tiernos al responder cuando alguien quiera saber en qué se basa nuestra esperanza es una invitación clara, no una posibilidad entre otras muchas. 

Significa tener en el corazón al otro, tratarlo con mansedumbre, evitando la arrogancia, los sentimientos de superioridad, la soberbia intelectual o los juicios morales. La dulzura, esa desconocida en nuestras comunicaciones cotidianas, es la más perdida entre las pequeñas virtudes. Pero es tan necesaria, hoy… 

Nosotros, en el fondo, hemos sido tomados de la mano, hemos sido llamados por un Dios de dulzura, un Dios que, en el Evangelio, dice: «No os dejaré huérfanos». 

Y es que a nosotros, en comparación con los discípulos, nos puede pasar más a menudo sentirnos huérfanos de Dios: no lo vemos, no lo escuchamos, no camina con nosotros como sucedió a aquellos hombres y mujeres que decidieron compartir el camino y el tiempo con el Maestro de Nazaret. 

Pero si nos preguntamos, tal vez podamos recordar, podamos aún sentir la dulzura de un momento en el que «no nos sentimos huérfanos» de Dios. Un momento en el que percibimos una mano, una cercanía, una ternura de Dios, que tocó nuestra existencia. Porque, de lo contrario, de nuestra fe haríamos solo un ejercicio intelectual, una producción de categorías mentales. 

En cambio, la dulzura de decir, la dulzura de responder, si nace de la conciencia de una dulzura que nos ha sido mostrada por Aquél que no nos ha dejado huérfanos, desarma nuestros discursos grandilocuentes, nuestras acciones poderosas: este no es el estilo que exige el Evangelio. 

Por otra parte, también deberíamos recordar que, más que con las palabras, es con toda nuestra existencia con lo que deberíamos «dar razón» de nuestra esperanza; que toda nuestra existencia, en la medida de lo posible, debería tender a la dulzura. 

Y luego, como siempre recuerda San Pedro, al «respeto», es decir, a ese detenernos en el umbral de la vida del otro, sin violarla, sin invadirla; detenernos, con temor y temblor, con benevolencia. 

En una época de violencia y de exaltación de la fuerza, detenernos en la virtud de la dulzura, recordarnos el valor del respeto, recordando que es ternura la de un Dios que se inclina sobre nosotros y no nos deja huérfanos, es un mensaje revolucionario, poderosamente profético. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

¿Qué medida tiene el amor a Jesús? - San Juan 14, 15-21 -.

¿Qué medida tiene el amor a Jesús? - San Juan 14, 15-21 -

«Creed en Dios y creed también en mí» (Jn 14,1). Jesús pide que los discípulos depositen en Él la misma fe que depositan en Dios: Él es digno de confianza, lo ha demostrado a lo largo de toda su vida, por lo que merece la misma fe que se deposita en Dios.

 

En este Evangelio Jesús pide a los discípulos que lo amen, que le profesen un amor verdadero. Lo que en el Shemá Israel (cf. Dt 6,4-9) se pide al creyente: «Amarás al Señor tu Dios» (Dt 6,5), Jesús tiene la audacia de pedirlo para sí mismo. Pero debemos preguntarnos qué significa amar a Dios, amar a Jesús.

 

No es fácil responder y hay que comprender bien qué amor indica y quiere el Señor hacia Él. Los humanos conocemos el amor sobre todo como deseo, es nuestra experiencia en las historias de amor y en la vida cotidiana: amamos cuando pensamos en el otro, cuando deseamos su presencia, cuando deseamos su abrazo, cuando recordamos al otro con nostalgia y, por tanto, lo invocamos.

 

En este amor, Dios se convierte en el Otro, pero el Otro como objeto, y se le ama como se ama a una mujer, a un hombre, a un hijo.

 

Pero ¿se puede amar así a Dios, a Él que es invisible, a quien no podemos ver? En verdad, debemos estar muy atentos al engaño inherente al acto de amar a Dios.

 

Al escuchar con atención la Biblia, nos damos cuenta de que muchas veces Dios pide al hombre que lo ame y que muchas veces el hombre responde a esta invitación amando a Dios, pero también comprendemos que este amor del hombre hacia Dios no puede reducirse a deseo, a pasión, sino que debe tener las características de un amor que deriva de la escucha de Dios; de un amor —podríamos decir— obediente (de ob-audire), un amor que es escucha de la palabra, de la voluntad de Dios, y al mismo tiempo asentimiento a ella.

 

Y así, amar a Jesús no puede significar convertirlo en el objeto de nuestro deseo, también porque de ese modo se corre el riesgo de amar una proyección nuestra, una imagen de Jesús fabricada por nosotros. En este caso, nuestro amor se enciende, se vuelve más ardiente, pero es amor por un producto nuestro, por un ídolo.

 

El amor auténtico por el Señor, en cambio, se deja moldear por la palabra que el Señor nos dirige, y por tanto es siempre realización de la palabra de Dios, es hacer lo que Él manda y quiere. Cuando un cristiano sustituye su propia voluntad por la del Señor, entonces ama al Señor; cuando un cristiano vive en sí mismo «los mismos sentimientos que hubo en Cristo Jesús» (Fil 2,5), entonces ama a Jesús.

 

Por eso Jesús dice: «Si me amáis, guardaréis mis mandamientos»; lo que también significa: «Si no los cumplís, entonces no me amáis verdaderamente, aunque creáis amarme por el deseo de Dios, del Señor que habita en vosotros».

 

El amor de deseo no es suficiente, y a nosotros, que separamos fácilmente el amor y la obediencia, nos cuesta entenderlo: nos resulta más fácil el amor que creemos leer en los místicos, un amor ardiente por Dios hasta consumirse… No, Jesús dice: «Vosotros sois mis amigos, si hacéis lo que yo os mando» (Jn 15,14).

Este es el amor liberador del Señor en nosotros y el verdadero amor en nosotros por Él: no el amor de uno mismo en el otro, no la proyección de una imagen fabricada por nosotros y aplicada a Jesús para amarlo más, sino un amor que es imitatio Dei, que es necesidad de conformidad con Cristo, que es seguimiento allá donde Él vaya (cf. Ap 14,4), para estar siempre con Él viviendo como Él quiere que vivamos. Amar a Dios es querer lo que Él quiere, es amarlo como Él ama.

 

Para que esto se cumpla en nosotros, Jesús promete «otro Paráclito», otro a nuestro lado, otra guía, otro defensor, siempre con nosotros como Soplo de verdad y de fidelidad que puede inspirarnos, sostenernos y ayudarnos a realizar la obra que Dios nos confía.

 

Así, los discípulos no son huérfanos: Jesús ya no está en la tierra junto a ellos, pero aquel que siempre ha sido el compañero inseparable de Jesús permanecerá con ellos y en ellos, con nosotros y en nosotros.

 

Es Espíritu de amor y nos enseñará el amor, nos ordenará el amor, hará crecer en nosotros el amor a Dios y a los hermanos y hermanas que están con nosotros en el mundo. Y amando así se conoce a Dios.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

Señor, Tú lo sabes todo, Tú sabes que te quiero (confesión) - San Juan 14, 15-21 -

Señor, Tú lo sabes todo, Tú sabes que te quiero (confesión) - San Juan 14, 15-21 -

Si me amáis… 

Me gustaría decirte que, por hoy, Señor, no necesito nada más; tengo este puñado de letras en la punta de la lengua, saboreo su inmensidad. Y no respondo. Me gustaría jurar que te amo, pero tengo miedo. Entonces acaricio el «si», me refugio en esa condición, dejo la cuestión abierta. 

Podría jurar que amo el libro, cada página de la Biblia; en ese caso, respondería afirmativamente sin vacilar. Podría asegurarte que he amado la concreción de tantos planes (programas, proyectos, documentos…), la esperanza de un estilo de vida diferente; he amado las liturgias, las actividades de pastoral; ese mundo lo he amado de verdad, lo he amado todo, he creído en él desde que era niño (solo Tú sabes cuánto he sufrido por este amor casi nunca correspondido). 

También he amado a las personas, pero ya aquí mi voz se vuelve más débil; cuántas personas he dejado en el camino, a cuántas he olvidado, cuántas me piden ser amigas y yo no puedo, no soporto el peso, no puedo con las expectativas, el corazón escucha pero no puede llevar todos los pesos, me asusta tanta atención, a menudo todo me parece demasiado, en cada fragmento siento el peso de lo Eterno, a veces me gustaría pedir perdón y levantar los brazos al cielo y desaparecer. 

A veces lo hago, pido perdón, digo que no puedo hacer más de lo poco que consigo hacer, pero luego es pesado sufrir las consecuencias de haber decepcionado. Así que cuando me preguntas «si» te amo, no lo sé; me gustaría decirte que sí, pero no lo sé; solo hay una cosa que me parece cada vez más clara: que te estoy implorando cada vez más. 

Que te confío a las personas con las que me encuentro y a las que no consigo llevar de la mano; que cada vez más a menudo acudo a ti para pedir ayuda; que intento buscarte vivo en medio del miedo a equivocarme, en medio de las incertidumbres. Y a menudo me siento estúpido, me parece una forma anticuada de fe, me parece que me exime de responsabilidad, pero, como un niño, no puedo hacer otra cosa. 

El Padre os dará otro consolador… 

No me dejes solo, no nos dejes solos, Señor, esta es quizás la única oración que importa. Estamos solos, Tú lo sabes, detrás de las cartas llenas de sufrimiento, detrás de las pretensiones, detrás del esfuerzo por encontrar las palabras para responder, detrás y dentro de todo hay una gran soledad. 

Nos falta algo. Nos falta el amigo que ya no está a nuestro lado, nos falta a quien hemos amado, nos faltan los padres, nos faltan los seres queridos que han muerto, nos falta la pureza del sueño de cuando éramos jóvenes, nos falta la comprensión de quien debería acompañarnos, a todos nos falta algo y todos necesitamos un consolador. Todos. 

Entonces, tal vez bastaría con tener más delicadeza al acercarnos a las personas, bastaría con intentar comprender que lo que podemos hacer, sin hacernos demasiado daño, es tomarnos de la mano y pedir que el Resucitado entre en nuestras historias y esté, simplemente esté, con nosotros, para consolar, lo cual no significa privarnos de la soledad, sino empezar a hacer que la sintamos habitada. 

No os dejaré huérfanos... 

Yo estoy en mi Padre y vosotros en mí y yo en vosotros… 

Deslizarse en mí, dejar de intentar retenerlo todo y descender al fondo de mi miseria, y tener la fe de descubrirte a Ti, en mí, y a nosotros en Él. Descender, dejarse llevar, dejar de oponer resistencia, ceder y creer. Entrenarse para hundirse en el corazón de lo real, dejarse llevar por el gusto de dejarse recoger, creer que todo tiene un corazón cálido y luminoso, que todo está habitado y que solo arrodillándonos en el corazón del misterio profundo de lo visible, entrando en él, como se entra en un sepulcro, podemos experimentar trayectorias de resurrección. 

Pero ceder es difícil, significa aceptar los límites, significa decepcionar, se necesita fe para sumergirse en el misterio, se necesita fe para perder la cara y decir que no se puede hacer de otra manera. 

El que me ama será amado por mi Padre, y yo también lo amaré y me manifestaré ante él… 

Si amarte a Ti ya es difícil, vivir sintiéndome amado por el Padre resulta casi imposible. No, decirlo es sencillo, llenamos las homilías y las oraciones, de padres misericordiosos, de pastores buenos y hermosos, de perdones sin límites, pero en la vida, en la vida real, todos somos mendigos, el amor nunca nos basta. ¿Por qué? 

Porque si realmente creemos que el Amor del Padre nos colma, vivimos con esta sed que no se sacia, ¿por qué nos parece que el amor que recibimos es siempre insuficiente? ¿Por qué tanta agresividad y tantas pretensiones, por qué tantos juicios gratuitos? 

Pienso cada vez más en los lirios del campo. La naturaleza a mi alrededor está rebosante de vida. Pienso que sería hermoso ser solo una flor, de campo, sin pretensiones, estar ahí escuchando a la gente, libre de la pretensión de ser una flor preciosa, permanecer ahí al viento, al sol y a la lluvia, agradecido solo por haber sido creado y no hacer nada más, no escribir más, no pensar más, no sentirme culpable, no tener miedo de haberme equivocado, estar, simplemente estar, amado y bello como un lirio, y durante el tiempo de mi estación celebrar la vida con el único gesto extremo y definitivo: estar ahí. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

La mística del amor divino - San Juan 14, 15-21 -.

La mística del amor divino - San Juan 14, 15-21 -

El Evangelio tiene como eje central la promesa del Espíritu del Señor a los discípulos. Y nos acerca a la Ascensión y a Pentecostés. Es decir, a los acontecimientos que cumplen las palabras de Jesús en el cuarto Evangelio: la Ascensión, «Yo voy al Padre» (Jn 14,12) y Pentecostés, «El Padre os dará otro Paráclito» (Jn 14,16).

 

El Paráclito designa al Espíritu Santo definiéndolo con un término que indica cercanía y protección: es el defensor que ayuda y sostiene como un abogado en un juicio. Este término griego, Parakletos, se reserva, por un lado, a Cristo, que es, según la Primera Carta de Juan, «el Paráclito (advocatus) que tenemos ante el Padre» (1 Jn 2,1) y, por otro, al Espíritu Santo, que es, «el otro Paráclito» (Jn 14,16), es decir, distinto de Cristo, que desempeña su función en el tiempo de la Iglesia, en el tiempo posterior a la resurrección.

 

Junto a la promesa del Espíritu, el texto presenta otras promesas de Jesús. «Yo rogaré al Padre», «No os dejaré huérfanos», «Vendré a vosotros». Jesús pone en escena el lenguaje de la promesa.

 

Prometer es dar forma al futuro mediante nuestras palabras. La promesa dibuja el futuro, aunque sea el futuro limitado que a menudo es el horizonte de nuestras pequeñas promesas cotidianas. Además, prometer es siempre prometerse a uno mismo y, en ese sentido, estas palabras de Jesús son expresión de amor.

 

La promesa es el amor que se compromete, que se convierte en responsabilidad, que asume al otro y a la historia. Sí, la palabra de la promesa expresa el amor de quien promete. Y manifiesta el amor como voluntad de cercanía, de presencia, de no abandono: no os dejaré huérfanos, vendré a vosotros, estaré en vosotros.

 

Aquí Jesús promete tanto el don del Espíritu como su propia venida. Y las dos cosas no son simplemente sucesivas: primero el don del Espíritu con Pentecostés y luego la venida del Señor en la parusía.

 

En realidad, la presencia del Espíritu y la venida del Señor son acontecimientos concomitantes. Esto es tan cierto que, en el pasaje evangélico, a la palabra de Jesús que dice que el mundo no ve ni conoce al Espíritu, le sigue la indicación de que los discípulos, en cambio, lo conocen, y que lo verán a él, es decir, no al Espíritu, sino al Señor.

Los discípulos verán al Resucitado gracias al don del Espíritu: esta visión tiene lugar en la fe y en el Espíritu Santo. He aquí las palabras que dicen que la muerte no interrumpe el diálogo de amor entre el Señor, que ama a los suyos y los ha amado hasta el final, y los discípulos, que a través de sus palabras han aprendido que la única palabra que hay que vivir es el amor.

 

Por eso el amor entre Jesús y sus discípulos no es solo cosa del pasado, no es solo un hecho que terminó con la muerte de Jesús, sino que continúa y puede continuar: es un diálogo de amor.

 

Quien me ama será amado por mi Padre y yo también lo amaré. Así como la promesa del Señor es señal de amor, también nuestra promesa humana es expresión de amor, de fidelidad, de voluntad de cercanía. Y como todo amor auténtico, es compromiso y esfuerzo.

 

El Evangelio relaciona el amor a Jesús con la observancia de los mandamientos: «Si me amáis, guardaréis mis mandamientos»; «El que acoge mis mandamientos y los guarda, ése es el que me ama».

 

Guardar los mandamientos remite a una práctica que abarca todo el cuerpo, como recuerda el Deuteronomio, que pide que los mandamientos estén grabados en el corazón, atados a la mano, sean como un colgante entre los ojos, se repitan mientras se camina, cuando se está en casa, se enseñen a los hijos, estén presentes en el espíritu del hombre cuando se acuesta y cuando se levanta, es decir, siempre (cf. Dt 6,6-9).

 

Y esto es lo que cumple el mandamiento del Señor: «Amarás al Señor, tu Dios, con todo tu corazón, con toda tu alma y con todas tus fuerzas» (Dt 6,5). Solo cuando el mandamiento del Señor pasa al cuerpo, es decir, cuando se convierte en gesto, relación, historia, moldea y cambia a quien lo pone en práctica.

 

«Cumplir los mandamientos», es decir, ponerlos en práctica, permite que los mandamientos formen al hombre, den forma al creyente, transformen a la persona humana. Los mandamientos moldean la mirada, trabajan la mente, orientan los pasos, el comportamiento, las acciones, el corazón, es decir, a toda la persona: cuerpo, alma y espíritu.

 

A quienes le aman y observan sus mandamientos, Jesús promete que se dirigirá al Padre y el Padre les dará otro Paráclito para que permanezca con ellos para siempre. La función de «estar con» del Paráclito respecto a los discípulos es expresión de bendición. La bendición se expresa a menudo con la fórmula: «El Señor esté contigo».

 

He aquí dónde y cómo se manifiesta el amor al Señor y la observancia de los mandamientos: en ser bendición para los demás. Esta es la función del Paráclito: estar con el discípulo, con el creyente. Pero «estar con» no es más que un comentario al propio nombre de Paráclito y es sinónimo de «ser bendición».

El Espíritu que «estará con vosotros para siempre» cumple la promesa del Resucitado en Mateo: «Yo estoy con vosotros todos los días hasta el fin del mundo» (Mt 28,20). El Paráclito, de hecho, también se define como «Espíritu de la verdad», pero «verdad» es un atributo cristológico: «Yo soy el camino, la verdad y la vida» (Jn 14,6).

 

Jesús es, es decir, la revelación de Dios, pero también aquel que obra y suscita un juicio entre quienes lo acogen y quienes lo rechazan, entre los creyentes y el mundo, entre «vosotros» que conocéis al Paráclito y quienes, en cambio, no lo conocen. «Vosotros lo conocéis porque él permanece con vosotros y estará en vosotros».

 

En la persona de Jesús, habitada y movida por el Espíritu, el Espíritu está desde ahora junto a los discípulos, y ellos pueden conocer al Espíritu viendo y escuchando a Jesús, observando cómo vive y se mueve Jesús, cómo se relaciona y cómo actúa.

 

Y el Paráclito que ahora está junto a ellos, después estará en ellos, convirtiéndose en principio íntimo de vida, es decir, de palabra, de acción y de presencia. Palabra, acción y presencia que tendrán como signo de autenticidad el ser bendición.

 

Y así como, mientras Jesús está vivo y camina junto a sus discípulos, estos pueden ver al Espíritu que actúa en Él, es decir, tener experiencia del Espíritu, así también cuando Jesús sea elevado y ascienda al Padre y el Espíritu sea derramado sobre los discípulos, ellos podrán ver al Señor gracias al Paráclito, es decir, podrán vivir como Jesús vivió gracias al mismo Espíritu, podrán dejar que el Señor mismo viva en ellos. Y vivirán de su misma vida: «Yo vivo y vosotros viviréis»; «sabréis que vosotros estáis en mí y yo en vosotros».

 

¿Qué ocurre en el corazón del hombre que deja que el Espíritu del Señor more en él? Podemos decirlo con las palabras de Isaac el Sirio:

 

«Cuando el Espíritu establece su morada en un hombre, este ya no puede detener su oración, porque el Espíritu no cesa de orar por él. Ya sea que duerma o vigile, la oración no se separa de su corazón. Mientras come, mientras bebe, mientras descansa, mientras trabaja, mientras está sumido en el sueño, el aroma de la oración emana espontáneamente de su corazón».

 

Él no es tanto alguien que reza, sino que se ha convertido en oración, es decir, es una presencia bendita, que derrama el bien y la paz a su alrededor. Ciertamente, a costa de una gran lucha, de una lucha dirigida contra sí mismo y contra los impulsos que le empujan a seguir «centrándose en sí mismo», es decir, a hacer valer sus propias razones, la voluntad de afirmarse, de exaltar su propio ego.

 

Este Evangelio nos introduce en la Ascensión, que podemos entender como una gran epíclesis a la que Pentecostés, la efusión del Espíritu, es la respuesta. Pero el resultado del don del Espíritu es transformar a quienes se dejan habitar por Él en hombres y mujeres portadores de bendición para los demás… para todos.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

El diálogo ininterrumpido del amor - San Juan 14, 15-21 -.

El diálogo ininterrumpido del amor - San Juan 14, 15-21 -

Antes de pasar de este mundo al Padre, Jesús promete a sus discípulos el don del Espíritu, del Paráclito, es decir, del abogado defensor que protegerá a los propios discípulos en la lucha que deberán librar en un mundo hostil (Jn 14,15-21); este Espíritu guía la presencia cristiana en el mundo por el camino de la mansedumbre y el respeto hacia todos y acompaña la predicación de los Apóstoles que da vida a nuevas comunidades cristianas.

 

Las palabras de Jesús presentes en el Evangelio parecen esbozar un diálogo ininterrumpido entre el Resucitado y el creyente. Jesús sabe que el discípulo es aquel que ama al Señor, es decir, que quiere amarlo y que busca amarlo. Y sabe que este amar y este buscar amar ya es respuesta al Dios que primero amó a los hombres.

 

Y así, quien ama al Señor no hace otra cosa que entrar en diálogo con quien habló primero, donando su palabra: quien ama al Señor, observa los mandamientos (cf. Jn 14,15), es decir, responde a la palabra del Señor que, en síntesis, pide una sola cosa: amaos unos a otros como yo os he amado.

 

La observancia de los mandamientos encuentra respuesta en la oración con la que Jesús entra en diálogo con el Padre para que el Padre dé su Espíritu a los discípulos. Es decir, que conceda el don que permite continuar en la historia el diálogo de la oración entre el creyente y su Señor.

 

El hablar de los creyentes entre ellos y con los demás debe ir acompañado de la capacidad del creyente para dialogar con su Señor, para orar. Pero este diálogo no es más que diálogo y transmisión de amor.

El Espíritu, que permanece con el discípulo atestiguando con su cercanía el amor del Padre y del Hijo, no es acogido por quien se cierra al amor. Y esto es posible tanto entre los discípulos como entre los demás hombres, quienes, de hecho, a veces, por sed de amor, se muestran más abiertos al amor.

 

Y al amor de los discípulos responde la promesa del Señor que dice: «No os dejaré huérfanos, sino que vendré a vosotros» (cf. Jn 14,18). Y el diálogo continúa con los discípulos que verán al Señor, es decir, que verán que su presencia entre ellos no se interrumpe.

 

Es más, el diálogo se convierte en interioridad del Señor hacia los discípulos y de los discípulos hacia el Señor. «Entonces sabréis que yo estoy en vosotros y vosotros en mí».

 

Este versículo refleja la fórmula de la alianza, de la pertenencia recíproca entre el Señor y su pueblo, pero con un acento de marcada intimidad e interioridad. Es la presencia del uno en el otro propia del amor.

 

Y puesto que el amor responde al amor haciendo la voluntad del amado, al final vuelve el tema de la observancia de los mandamientos, pero expresado de manera inversa con respecto al versículo inicial: «El que acoge mis mandamientos y los observa, ese es el que me ama».

 

Y el amor de los discípulos recibe como eco el amor del Padre y del Resucitado, en un diálogo que sencillamente no tiene fin porque es lo que sustenta la vida del creyente en relación con su Señor.

 

El Espíritu que Jesús promete estará en el discípulo (cf. Jn 14,17), convirtiéndose en principio de vida interior e interiorizando en él la presencia de Cristo.

 

La secuencia de Pentecostés canta al Espíritu como dulcis hospes animae. La dulzura y la ternura que fueron de Cristo, son también del Espíritu, que en la tradición se ha evocado a menudo con imágenes maternas.

 

El Espíritu crea en el creyente una fuente de vida; más aún, hace de él un espacio de vida para los demás, haciéndolo capaz de dar vida. Es decir, de amar.

 

El Espíritu, promesa y don del Resucitado, es también ternura maternal. Y si enseña a orar, lo hace como una madre:

 

«El Espíritu Santo nos enseña a clamar “Abbá” comportándose como una madre que enseña a su hijo a llamar “papá” y repite ese nombre con él hasta que le lleva a la costumbre de llamar a su padre incluso en sueños» (Diádoco de Fotica).

 

Pero precisamente, el fruto del Espíritu en el creyente es la vida interior, porque tampoco el amor puede subsistir sin raíces interiores. Y la acción del Espíritu de Dios es la acción materno-paterna que convierte al discípulo en hijo.

 

Tanto es así que podemos decir que cuando Jesús afirma: «yo me manifestaré a él», también podríamos entender: « me manifestaré en él». Es decir, el amor del creyente podrá manifestar el amor del Señor.

 

El creyente se convierte en el testigo, creado por el Espíritu, del amor de Dios. El discípulo narra al Señor con su humilde vida, lo hace visible en su humilde persona, lo manifiesta en su humilde y, al mismo tiempo, grande e inestimable porque única, experiencia humana. Este es el fruto del Espíritu Santo.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

 

Si me amáis…- San Juan 14, 15-21 -.

Si me amáis…- San Juan 14, 15-21 -

En el dolor, la verdad se hace más clara, escribía en una carta Fiódor Dostoievski.

 

Esto es lo que descubrieron los discípulos del Resucitado, en el largo camino de conversión hacia la alegría que, partiendo de la cruz, los llevó, finalmente, a acoger la inesperada novedad de Dios.

 

Por eso, el tiempo que vivimos es gracia, oportunidad, epifanía. Y el miedo no asusta, no abruma, no apaga. El mundo se tambalea (como siempre) y prevalecen las noticias sombrías que invaden nuestros teléfonos, un cierto clima de fin de imperio, el victimismo rampante.

 

Al igual que la experiencia de muchos de ver derrumbarse el mundo que han conocido hasta hoy.

 

Pero es tiempo de creer, no de ceder.

 

De ir a lo esencial. De volver a Él. De hablar de Él. De amar y nada más.

 

Si me amáis…

 

Jesús habla ahora de sí mismo en el último gran discurso que, en el Evangelio de Juan, dirige a sus discípulos.

 

Es una especie de testamento definitivo, de compartir sus propias emociones. Los Apóstoles están desconcertados por esos discursos de despedida, aún no saben lo que está a punto de suceder. Y en esas palabras, como decíamos el domingo pasado, Jesús concentra toda su apasionada pasión, su amor, la intensidad de su misión.

 

Si me amáis...

Cuántas veces usamos esta expresión con nuestros hijos, con nuestros familiares, con nuestras parejas…

 

Si de verdad me quieres, deberías… Pruebas, chantajes, subterfugios para acorralar a quien dice amarnos.

 

Esta afirmación tiene un lado negativo.

 

El rostro del juicio, del examen, del cuestionamiento continuo. Donde nosotros somos los jueces.

 

Y una ambigüedad insuperable: somos nosotros quienes establecemos las condiciones que el otro debe cumplir para demostrar su amor. Como si supiéramos qué es el amor.

 

Yo desconfío del uso masivo del término amor.

 

No solo porque muestro cierta timidez a la hora de expresar emociones y afectos. Sino, sobre todo, porque detrás de este término, a estas alturas, hemos escondido todo y lo contrario de todo.

 

Como el asesino que, desesperado, afirma haber matado a su amada porque la amaba demasiado.

 

Amor y locura, amor supremo y egoísmo supremo, casi siempre coinciden.

 

¿Qué quiere decir Jesús, entonces, cuando dice «si me amáis»?

 

Lo suyo no es un chantaje. No es un manipulador. No provoca sentimientos de culpa.

 

Si me amáis, observad mis mandamientos…

 

El mandamiento principal, ante todo: «amaos los unos a los otros con el amor con que yo os he amado».

 

Podemos amar si acogemos su amor incondicional.

 

Nos hacemos capaces de amar con ese amor que recibimos. No porque seamos mejores, más sensibles o más buenos.

 

Porque somos amados. Porque aprendemos en la escuela de quien nos ama sin condiciones.

El «mandamiento», entonces, pierde toda su sombría valencia jurídica, de obligación, de ley, de mandato.

 

Y se convierte en la forma del amor. La manera concreta que tenemos de manifestar afecto por otra persona.

 

Si digo que te amo y nunca te veo, ¿quién me va a creer? Si digo que te amo y te dejo morir de hambre o de soledad, ¿de qué sirve? El mandamiento, entonces, se convierte en la forma práctica de expresar el amor que siento por ti.

 

Y el mandamiento del que habla Jesús es el que acaba de entregar durante la Última Cena, que completa y sustituye a cualquier otro mandamiento.

 

Amaos como yo os he amado. Es decir: acoge mi amor para ser capaz de amarte a ti mismo y a los demás.

 

Amar a los demás como Él nos ha amado. Como una palangana que se llena de agua y se desborda, regando todo lo que la rodea. Llevando vida.

 

A veces, sin embargo, no somos capaces de acoger el amor de Dios. Nos lo impide el hecho de que nos reprochamos algo, porque el mundo, que en Juan indica la parte oscura que habita en nosotros, nos acusa, nos hace sentir culpables, nos condena, nos juzga.

 

Y el mundo no es capaz de conocer el amor. Ni a Cristo. Ni a Dios.

 

El mundo no ve a Cristo, nosotros sí. El mundo no sabe reconocerlo, lo relega a un personaje (improbable e inaceptable) perdido en los meandros de la Historia. Para nosotros está vivo, presente, es fuego, está aquí.

 

Y sin amor, sin la fuente del amor, nuestra vida interior se enreda, se equivoca.

 

Estamos llenos de culpa, siempre sometidos a juicio. Y a menudo, por desgracia, ¡decimos que es Dios quien lo quiere!

Jesús, entonces, nos envía al Espíritu Paráclito.

 

En el derecho judío no existía la figura del abogado defensor. El acusado podía, en su defensa, llamar a testigos. Pero si, al final, esto no era suficiente, una persona que gozara de estima pública podía situarse al lado del acusado sin decir nada. Y su integridad suplía la del acusado. Se le llamaba en auxilio, de ahí el término paráclito.

 

El Espíritu nos saca de la terrible lógica del juicio hacia nosotros mismos y hacia los demás.

Pero para que eso ocurra, el Espíritu debe conducirnos hacia la verdad.

 

La verdad de nosotros mismos, conscientes de nuestras limitaciones, pero, sobre todo, conscientes del gran don para los demás en que podemos convertirnos. Que ya somos.

 

La verdad que es Cristo, inquietud del mundo.

 

Si realmente es así, entonces la dificultad, el límite, se convierten en una oportunidad extraordinaria, una ocasión de anuncio, una razón de conversión.

 

De ello sabe algo Felipe, quien, a causa de la persecución desatada contra la comunidad primitiva, huyó y se encontró en Samaria, la tierra abandonada, la tierra herética, la esposa infiel que el mismo Jesús intentó seducir y reconquistar (Jn 4).

 

La huida se convierte en lugar para el anuncio y la conversión de nuevos discípulos.

 

Cada dificultad se convierte en oportunidad para ir a lo esencial, para purificar nuestras estructuras y nuestras cansadas costumbres.

 

Para que, hoy como entonces, haya una gran alegría en esa ciudad. La que habitamos.

 

Permanecer en el amor, no desanimarse y profundizar en la fe, como sugiere Pedro.

 

Siempre dispuestos a dar cuenta de la esperanza que hay en nosotros. Porque somos amados, porque amamos. Porque (no siempre) somos amables.

 

Superando los sentimientos de culpa y el juicio, atentos a la verdad que para nosotros es una persona, Cristo, podemos con libertad decir Dios, hablar de Dios.

 

Si me amáis…

 

Sí, te amamos, Señor. Tú lo sabes todo, Tú sabes que te amamos.

 

Nos hemos descubierto amados. Y somos tuyos, y lo decimos y te esperamos, viviéndote.

 

Por una vida nueva y desbordante.

 

Aquella en la que, por fin, aprendemos a amar como Tú.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF