Señor, Tú lo sabes todo, Tú sabes que te quiero (confesión) - San Juan 14, 15-21 -

Señor, Tú lo sabes todo, Tú sabes que te quiero (confesión) - San Juan 14, 15-21 - 

Si me amáis… 

Me gustaría decirte que, por hoy, Señor, no necesito nada más; tengo este puñado de letras en la punta de la lengua, saboreo su inmensidad. Y no respondo. Me gustaría jurar que te amo, pero tengo miedo. Entonces acaricio el «si», me refugio en esa condición, dejo la cuestión abierta. 

Podría jurar que amo el libro, cada página de la Biblia; en ese caso, respondería afirmativamente sin vacilar. Podría asegurarte que he amado la concreción de tantos planes (programas, proyectos, documentos…), la esperanza de un estilo de vida diferente; he amado las liturgias, las actividades de pastoral; ese mundo lo he amado de verdad, lo he amado todo, he creído en él desde que era niño (solo Tú sabes cuánto he sufrido por este amor casi nunca correspondido). 

También he amado a las personas, pero ya aquí mi voz se vuelve más débil; cuántas personas he dejado en el camino, a cuántas he olvidado, cuántas me piden ser amigas y yo no puedo, no soporto el peso, no puedo con las expectativas, el corazón escucha pero no puede llevar todos los pesos, me asusta tanta atención, a menudo todo me parece demasiado, en cada fragmento siento el peso de lo Eterno, a veces me gustaría pedir perdón y levantar los brazos al cielo y desaparecer. 

A veces lo hago, pido perdón, digo que no puedo hacer más de lo poco que consigo hacer, pero luego es pesado sufrir las consecuencias de haber decepcionado. Así que cuando me preguntas «si» te amo, no lo sé; me gustaría decirte que sí, pero no lo sé; solo hay una cosa que me parece cada vez más clara: que te estoy implorando cada vez más. 

Que te confío a las personas con las que me encuentro y a las que no consigo llevar de la mano; que cada vez más a menudo acudo a ti para pedir ayuda; que intento buscarte vivo en medio del miedo a equivocarme, en medio de las incertidumbres. Y a menudo me siento estúpido, me parece una forma anticuada de fe, me parece que me exime de responsabilidad, pero, como un niño, no puedo hacer otra cosa. 

El Padre os dará otro consolador… 

No me dejes solo, no nos dejes solos, Señor, esta es quizás la única oración que importa. Estamos solos, Tú lo sabes, detrás de las cartas llenas de sufrimiento, detrás de las pretensiones, detrás del esfuerzo por encontrar las palabras para responder, detrás y dentro de todo hay una gran soledad. 

Nos falta algo. Nos falta el amigo que ya no está a nuestro lado, nos falta a quien hemos amado, nos faltan los padres, nos faltan los seres queridos que han muerto, nos falta la pureza del sueño de cuando éramos jóvenes, nos falta la comprensión de quien debería acompañarnos, a todos nos falta algo y todos necesitamos un consolador. Todos. 

Entonces, tal vez bastaría con tener más delicadeza al acercarnos a las personas, bastaría con intentar comprender que lo que podemos hacer, sin hacernos demasiado daño, es tomarnos de la mano y pedir que el Resucitado entre en nuestras historias y esté, simplemente esté, con nosotros, para consolar, lo cual no significa privarnos de la soledad, sino empezar a hacer que la sintamos habitada. 

No os dejaré huérfanos... 

Yo estoy en mi Padre y vosotros en mí y yo en vosotros… 

Deslizarse en mí, dejar de intentar retenerlo todo y descender al fondo de mi miseria, y tener la fe de descubrirte a Ti, en mí, y a nosotros en Él. Descender, dejarse llevar, dejar de oponer resistencia, ceder y creer. Entrenarse para hundirse en el corazón de lo real, dejarse llevar por el gusto de dejarse recoger, creer que todo tiene un corazón cálido y luminoso, que todo está habitado y que solo arrodillándonos en el corazón del misterio profundo de lo visible, entrando en él, como se entra en un sepulcro, podemos experimentar trayectorias de resurrección. 

Pero ceder es difícil, significa aceptar los límites, significa decepcionar, se necesita fe para sumergirse en el misterio, se necesita fe para perder la cara y decir que no se puede hacer de otra manera. 

El que me ama será amado por mi Padre, y yo también lo amaré y me manifestaré ante él… 

Si amarte a Ti ya es difícil, vivir sintiéndome amado por el Padre resulta casi imposible. No, decirlo es sencillo, llenamos las homilías y las oraciones, de padres misericordiosos, de pastores buenos y hermosos, de perdones sin límites, pero en la vida, en la vida real, todos somos mendigos, el amor nunca nos basta. ¿Por qué? 

Porque si realmente creemos que el Amor del Padre nos colma, vivimos con esta sed que no se sacia, ¿por qué nos parece que el amor que recibimos es siempre insuficiente? ¿Por qué tanta agresividad y tantas pretensiones, por qué tantos juicios gratuitos? 

Pienso cada vez más en los lirios del campo. La naturaleza a mi alrededor está rebosante de vida. Pienso que sería hermoso ser solo una flor, de campo, sin pretensiones, estar ahí escuchando a la gente, libre de la pretensión de ser una flor preciosa, permanecer ahí al viento, al sol y a la lluvia, agradecido solo por haber sido creado y no hacer nada más, no escribir más, no pensar más, no sentirme culpable, no tener miedo de haberme equivocado, estar, simplemente estar, amado y bello como un lirio, y durante el tiempo de mi estación celebrar la vida con el único gesto extremo y definitivo: estar ahí. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF