El santo Cura de Ars: una lección de ministerio
ordenado - una charla al Consejo Presbiteral -
El Cura de Ars era un hombre humilde, sin grandes
dotes ni recursos. Le costó bastante llegar a ser presbítero, aunque ya desde
muy temprano había empezado a pensar en esta elección de vida.
Fue ordenado a los 29 años, tras superar no pocas
adversidades en las que se ponía de manifiesto su tenacidad por permanecer fiel
a la vocación que consideraba haber recibido de Dios, precisamente mientras
experimentaba la insuficiencia de sus recursos humanos.
No tenía una memoria brillante, le costaba comprender
y discernir: cabe imaginar las humillaciones y derrotas a las que se vio
sometido. Exámenes suspendidos, recriminaciones de todo tipo. La humildad fue
sin duda una de las virtudes que más le caracterizaron.
Hoy se exalta —incluso en el seno de la comunidad
cristiana y del presbiterio— a quien está lleno de sí mismo, a quien tiene una
confianza incondicional en sus propios recursos, a quien no se echa atrás ante
nada. No pocas veces estas parecen ser las aptitudes necesarias para un
candidato al ministerio ordenado.
Sin embargo, la humildad es la virtud que no puede
faltar en un cristiano y, mucho más, en un presbítero y en quien se prepara
para serlo. ¿Qué quiero decir? La humildad como conciencia de no merecer el ministerio
ordenado, como conciencia de que el don que nos ha hecho el Señor es
infinitamente más grande que nosotros: no puedo ser presbítero pensando que me
basto a mí mismo, sino solo en una comunión de la que recibo mucho y a la que
debo mucho. La humildad como verdad, por usar una expresión de Santa Teresa de
Jesús.
¿Soy un presbítero humilde? ¿Soy un formando humilde?
¿Cómo he vivido y cómo pretendo vivir la dimensión de la humildad? No hay
identidad presbiteral sin humildad. Donde falta la humildad crece la
hipocresía, se multiplica la presunción, aumentan las pretensiones hasta el
punto de que ya no somos capaces de donarnos a nosotros mismos, sino solo
hombres que dilatan desmesuradamente su ansia de éxito.
La historia del Cura de Ars fue una escuela que lo
moldeó en el camino de la humildad día tras día: pensemos solo en cuántas
tentaciones aterradoras sufrió, ¡cuántos desánimos y desesperaciones!
Hoy nos hace gracia que este joven presbítero de
treinta años tuviera miedo del infierno. Y, sin embargo, debe hacernos
reflexionar: ¿no somos quizá demasiado despreocupados? ¿No vivimos con cierta
arrogancia algunos dones de Dios que, si tan solo fuéramos conscientes de
ellos, no harían más que hacernos temblar? ¿Qué conciencia tenemos de que Él es
el Señor?
La actitud de humildad es preparatoria para un
itinerario vocacional, pero es también lo que constituye una identidad presbiteral
seria.
Cuando falta ese continuo enfrentamiento entre mi
condición de fragilidad y el santo misterio de Dios que se me ha revelado, el
ministerio se vuelve repetitivo, aburrido; nos encontramos cansados de hacer
siempre lo mismo, de vivir siempre las mismas dificultades. Olvidamos así que,
si bien los gestos pueden ser repetitivos, el misterio no se repite: siempre,
de nuevo, se realiza y se hace presente.
El Cura de Ars nunca estaba frustrado, nunca cansado,
nunca decepcionado: sus tentaciones de huida, de hecho, no nacían de estas
experiencias, sino de la consternación que le invadía cada vez que volvía a
pensar en la inconmensurabilidad del don que se le había concedido.
Mientras que nosotros querríamos comprenderlo todo,
escudriñarlo todo, este hombre conocía bien un gesto que nosotros hemos
olvidado: postrarse ante el sagrario precisamente para saborear el misterio de
no comprender y, al mismo tiempo, la alegría de creer y de permanecer fiel.
El misterio de mi fragilidad exalta e ilustra la
magnificencia del Señor.
Este pobre
sacerdote —como solían llamar al Cura de Ars— era el continuador de la
misión salvífica de Jesús en el mundo, era ministro del amor del Padre.
¿Qué significa ser constituidos ministros mediante la
ordenación? El itinerario de santidad del presbítero es su ministerio. El
ministerio no es un obstáculo para la santidad del presbítero, como si el hecho
de ser ministros para los demás nos impidiera pensar en nosotros mismos.
Ser ministros no es algo al margen de nuestra
identidad presbiteral, sino que debe ser la esencia de nuestro ministerio
ordenado. Ejercer el ministerio y ser ministros no son lo mismo. Cuántos, al
ejercer un ministerio, se dejan llevar por una actitud de poder y prepotencia.
No pocas veces se ejerce el ministerio sin querer ser ministro: se asume una
tarea sin querer ser siervos.
No he
venido a ser servido, sino a servir:
también nosotros estamos llamados a ser siervos, sacramento del ministerio de
Jesús.
Una vez convertido en presbítero, para el Cura de Ars
vivir era ejercer el ministerio. No tenía otra cosa que hacer que ser presbítero.
Nos cuesta asimilar plenamente esta identidad: basta con pensar en cuánta
energía dedicamos a nuestros pasatiempos.
El Cura de Ars no tenía un programa de vida: su
programa era entregarse a las exigencias pastorales. Esto daba unidad a su ser
de presbítero. No había otras razones de vida, no existían otros criterios para
decidir qué hacer: entregado al ministerio no con la actitud del amo, sino del
siervo.
El ser ministro ocupaba su tiempo y sus intereses:
pasaba en el confesionario entre 15 y 17 horas al día. Era su ministerio el que
tomaba las decisiones por él.
¿Cómo imagino mi ministerio? ¿Cómo lo concibo? ¿En qué
medida está presente en mí el dualismo entre el ministerio, por un lado, y el
itinerario de santidad personal, por otro? ¿De dónde provienen las razones de
mi oración? ¿Puede un presbítero decir que su vida de oración personal es una
cosa y su ministerio otra?
No pocas veces pensamos en el ser presbíteros cada uno
a su manera, del tipo: dejadme ser presbítero como yo quiera. Pero, ¿tiene
sentido ser presbítero a su manera? El ser ministros se arraiga y surge
continuamente del sacramento del ministerio ordenado, por lo que es esencialmente
una realidad de comunión.
El único sacramento del Orden que recibimos exige la
unidad del ministerio. Somos ministros juntos: ¿es así como concibo mi ministerio?
Pensemos solo por un momento en las tensiones entre párroco y coadjutor, obispo
y presbíteros. ¿Hasta qué punto siento la necesidad de comunión, de
fraternidad, de compartir? ¡Pensemos en cuántas divisiones en nombre del
ministerio!
La biografía del Cura de Ars atestigua que, a pesar de
la pobreza de sus recursos, este hombre siempre estaba dispuesto a ayudar a sus
hermanos, sin faltar en los momentos difíciles y compartiendo las
preocupaciones ajenas.
Pensarlo da escalofríos: los santos resuelven los
problemas de las grandes doctrinas sin siquiera saber que existen doctrinas.
Hay una sabiduría que nace de la santidad de la vida y que no surge de las
disertaciones sobre el tema.
Al hojear la biografía del Cura de Ars descubrimos que
le costó mucho llegar a ser presbítero: hablábamos de las humillaciones
sufridas, de la paciencia que tuvo que ejercer. Todos a su alrededor pretendían
que él entendiera lo que decía y lo que se decía, y que no fuera solo un hombre
de buenos sentimientos: querían que poseyera la verdad para poder transmitirla
a los demás. Su vivo deseo era convertirse en presbítero para celebrar Misa.
Cuando era niño, de hecho, los presbíteros eran
perseguidos, obligados a vivir en la clandestinidad: no era posible oficiar el
culto y las Iglesias estaban cerradas. Tenía que recorrer un buen trecho para
encontrar un presbítero que celebrara Misa: incluso le tocó participar en una Misa
celebrada por un presbítero cismático porque había jurado lealtad a la
república subversiva. El Cura de Ars no sabía nada de esto: lo que le atraía
era la Misa.
Tenía hambre de la Eucaristía: haría la primera
comunión a los 14 años en un régimen de clandestinidad, en una habitación
cerrada por dentro. El encuentro con la Eucaristía le costó mucho, pero fue
precisamente allí donde nació su vocación, de aquella Eucaristía proscrita,
reducida a la clandestinidad.
Y celebrar Misa sería su ministerio. Su Misa atraía a
no pocas personas, ya que en no pocas ocasiones entraba en éxtasis y todos
podían deleitarse con un fervor poco común.
En una parroquia de 300 almas, solo asistían a Misa
las mujeres, ningún hombre; y esto le causaba tal pena que se puso a buscarlos
uno por uno. Los trajo a todos, excepto a uno, y ese uno le pesará en el
corazón, atribuyéndose a sí mismo, a sus pecados, el motivo de ese fracaso.
Su pasión como presbítero se alimentaba de la
Eucaristía: en un contexto bastante pobre, se preocupaba por garantizar el
decoro de la Liturgia. Pobre como era, contrario a todo lo que es inútil, hizo
todo lo posible por embellecer su Iglesia precisamente porque era el santuario
de la Eucaristía.
La Eucaristía lo unía a los enfermos: no quería que
nadie lo sustituyera en llevar la comunión a los enfermos, ni siquiera al
final, cuando se le asignó un coadjutor.
En un clima rigorista y jansenista, la Eucaristía le
suavizó el espíritu, convirtiéndolo en un pastor de misericordia y bondad hasta
el punto de que moriría acusado de ser laxista.
¿Hasta qué punto percibo la Eucaristía como fundamento
e insustituible para mi vida de presbítero?
Cuando pienso en mi ser presbítero, ¿cómo me veo? ¿Comprometido
en qué? Cuando miramos la vida de muchos presbíteros, son muchas las cosas que
vienen primero y que parecen ser la razón de su ser presbíteros: desde las
comunicaciones sociales hasta las nuevas pobrezas, pasando por la relación
fe-cultura.
Si miramos la vida del Cura de Ars, su primer
ministerio, el que informaba todo lo demás, era la Eucaristía. ¿Cómo me preparo
para ella, cómo la vivo, qué repercusiones tiene en mi vida? ¿Cuál es el
hábitat de mi deseo de ser un hombre eucarístico?
El Cura de Ars hizo todo lo posible por llevar a los
hombres al Señor: cuántas veces nos anima la ansiedad de tener que celebrar Misa
en cualquier lugar fuera de la Iglesia, en lugar de hacer que nuestros hermanos
se reúnan allí donde el Señor ha elegido habitar.
No pocas veces la Eucaristía se convierte en un
accesorio y no en el punto de referencia y de inspiración. Es la Eucaristía la
que debe condicionarnos a nosotros, y no al revés: somos ministros de ella, no
dueños de ella. Ciertamente, el Señor se deja llevar a cualquier lugar, pero
nos corresponde a nosotros hacer resplandecer la dignidad y la belleza del
misterio celebrado.
Cuántas veces, en nuestras catequesis, nos encontramos
buscando temas de moda. ¿Quién de nosotros habla ya de la Eucaristía? Nos
parece un tema anticuado, que no hay que tocar. Para el Cura de Ars solo
existía un domicilio: en la Iglesia, ante el sagrario. Quien lo necesitaba
sabía que lo encontraría allí, de día y de noche.
El Cura de Ars era un adorador: la adoración de la
Eucaristía le hacía capaz de asombrarse, de maravillarse, de entusiasmarse, de
sorprenderse. Al hablar, no por casualidad, solía usar a menudo el modo
exclamativo, y no solo por su escasa preparación cultural, sino sobre todo
porque era un hombre asombrado.
No pocas veces se extiende entre nosotros, los presbíteros,
la convicción de que la oración es algo diferente, alternativo al ministerio.
No pocas veces estamos convencidos de que nuestro ministerio es para los demás
hasta el punto de que, aunque celebremos la Misa, no oramos.
Nos falta una formación presbiteral en la oración.
Ahora bien, el programa de oración de un presbítero es su ministerio. ¿Qué
llevamos a la oración si no es nuestro ministerio, es decir, aquellas
situaciones que nos involucran, situaciones de las que nos enteramos,
situaciones que nos interpelan?
La oración es el tejido conectivo de todas nuestras
acciones ministeriales, tanto de las sacramentales como de las que no lo son y
que, sin embargo, tienen como finalidad el testimonio del Señor en medio de los
hermanos.
Somos conscientes de que es el Señor quien nos ha
constituido sus ministros, haciéndonos aptos para realizar muchas cosas. Pero
somos enviados en la medida en que no perdemos el contacto con Él.
El Cura de Ars no tenía muchas cosas que hacer salvo
ser ministro y orar. Oraba hasta el punto de perder la noción del tiempo,
incluso del hambre y la sed. Es la experiencia contemplativa la que sirve de
aglutinante a todas nuestras desintegraciones. No pocas veces estamos sometidos
al estrés por la forma inhumana en que nos toca vivir, pero también porque aún
no hemos aprendido a valorar todos los recursos de la gracia que el Señor ha
puesto a nuestra disposición.
El Cura de Ars es por excelencia el hombre del
confesionario. Si la Eucaristía le llenaba el alma y era una experiencia de
comunión con el Señor, el sacramento de la penitencia era su encuentro con la
humanidad herida.
Su tormento fue descubrir que la mayoría de la gente
no se acercaba al sacramento de la penitencia. Esto no le dejaba tranquilo:
ante el Santísimo Sacramento se angustiaba porque quería que la gente se
reconciliara con Dios. Se sentía culpable porque, si sus feligreses eran
pecadores, eso dependía de él, que no había logrado darles a conocer hasta el
fondo las insondables riquezas de la gracia de Dios. ¡Cuántas veces era él
quien hacía penitencia por los pecados ajenos! Sufrir por el pecador,
participar en la pasión y muerte del Señor era para él un criterio de vida.
A menudo nos acostumbramos los presbíteros a escuchar
confesiones. Pero esa especie de indiferencia ante el pecado ajeno es una
trampa que no pocas veces delata la indiferencia ante nuestros propios pecados.
El riesgo es convertirnos solo en funcionarios, mientras que los penitentes son
meros usuarios de un servicio, sin permitir que se realice esa relación
salvífica que es propia del sacramento.
Cuando un pecador no deja huella en nuestro interior,
solo hemos ejercido una función. Aunque los hayamos confesado uno a uno, la
mayoría de las veces lo que nos queda es el número de la estadística. ¿Qué
pasión se ha producido en nuestro interior mientras decíamos: «Te
absuelvo de tus pecados»?
El perdón concedido a los demás es un instrumento de
conversión para nosotros. En el sacramento de la penitencia nos hacemos
partícipes de la caridad de Dios hacia cada hombre; somos el instrumento a
través del cual Dios libera al hombre del pecado; somos la posibilidad de que
alguien pueda volver al Padre, quien les reabre las fuentes de la gracia y
renueva en ellos la esperanza: «Vete
en paz y no peques más».
Cuántas personas se acercan al Señor con ánimo
contrito: hay días en los que la experiencia de la conversión de alguien a
quien regalamos el sacramento de la penitencia puede convertirse en viático
para nuestro cansancio y estímulo para nuestra fidelidad, para superar ciertas
tentaciones.
Todos tienen derecho a llamar a nuestra puerta y a
nuestro corazón y a encontrar acogida. Nuestra tarea es ir a buscar a los
hermanos. ¡Ay de la actitud de delegar, por la que distribuimos servicios de
tal manera que nosotros no estamos en ninguna parte!
Hoy todo es una cuestión de organización, de sectores,
de pastoral de un aspecto más que de otro. Todo sirve en la medida en que el presbítero
sigue siendo ministro de la caridad. No es la organización la que hace la
caridad, sino las personas: la caridad, de hecho, es una relación de persona a
persona, de corazón a corazón.
Quien se encuentre conmigo debe poder decir que ha
encontrado al Señor, que ha sido reconocido, mirado y acogido tal y como lo
habría hecho el Señor. Nosotros somos el signo del corazón de Dios. Nuestra
tarea es la de anticiparnos, de captar al vuelo, de darnos cuenta los primeros.
El Cura de Ars amó a su gente como nunca, casi a su
merced: los pobres sabían que encontrarían atención en él. Los acogía a la
mesa: para ellos no había solo las dos patatas que él solía comer, sino mucho
más.
No necesitaba preguntarle a su interlocutor quién era
o de dónde venía: bastaba con llamar a la puerta y entrar para encontrar
acogida.
Una de sus atenciones especiales eran los enfermos: se
angustiaba cuando no lograba atenderlos como era debido.
Cuántas veces —pensemos en nuestros días— nos perdemos
en debates interminables para establecer si ciertas cosas nos incumben o no.
¡Cuántos problemas, cuántos debates! Y tal vez quien está en la necesidad no
encuentra a nadie que lo escuche.
Detestaba el pecado hasta el punto de vivir en
angustia, pero el Cura de Ars amaba a los pecadores. Los pecadores se
convertían en los financiadores de sus obras de caridad: sabía a quién
recurrir.
¿Cuánta atención presto a las personas? ¿Me importa
conocerlas? ¿Soy capaz de recordar rostros, situaciones, para entrar en la vida
de quienes el Señor me confía? ¿Hasta qué punto consigo vivir relaciones de
amistad? ¿Soy capaz de establecer una relación humana?
En la escuela del Cura de Ars se comprende que no es
cierto que el ministerio sea otra cosa que nuestro camino personal hacia la
santidad. Este hombre no asistió a una escuela de espiritualidad: simplemente
se entregó a su ministerio, que sin duda lo consumió, pero que sin duda le
permitió llegar a ser santo.
P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF
