El santo Cura de Ars: una lección de ministerio ordenado - una charla al Consejo Presbiteral -.

El santo Cura de Ars: una lección de ministerio ordenado - una charla al Consejo Presbiteral -

El Cura de Ars era un hombre humilde, sin grandes dotes ni recursos. Le costó bastante llegar a ser presbítero, aunque ya desde muy temprano había empezado a pensar en esta elección de vida.

 

Fue ordenado a los 29 años, tras superar no pocas adversidades en las que se ponía de manifiesto su tenacidad por permanecer fiel a la vocación que consideraba haber recibido de Dios, precisamente mientras experimentaba la insuficiencia de sus recursos humanos.

 

No tenía una memoria brillante, le costaba comprender y discernir: cabe imaginar las humillaciones y derrotas a las que se vio sometido. Exámenes suspendidos, recriminaciones de todo tipo. La humildad fue sin duda una de las virtudes que más le caracterizaron.

 

Hoy se exalta —incluso en el seno de la comunidad cristiana y del presbiterio— a quien está lleno de sí mismo, a quien tiene una confianza incondicional en sus propios recursos, a quien no se echa atrás ante nada. No pocas veces estas parecen ser las aptitudes necesarias para un candidato al ministerio ordenado.

 

Sin embargo, la humildad es la virtud que no puede faltar en un cristiano y, mucho más, en un presbítero y en quien se prepara para serlo. ¿Qué quiero decir? La humildad como conciencia de no merecer el ministerio ordenado, como conciencia de que el don que nos ha hecho el Señor es infinitamente más grande que nosotros: no puedo ser presbítero pensando que me basto a mí mismo, sino solo en una comunión de la que recibo mucho y a la que debo mucho. La humildad como verdad, por usar una expresión de Santa Teresa de Jesús.

 

¿Soy un presbítero humilde? ¿Soy un formando humilde? ¿Cómo he vivido y cómo pretendo vivir la dimensión de la humildad? No hay identidad presbiteral sin humildad. Donde falta la humildad crece la hipocresía, se multiplica la presunción, aumentan las pretensiones hasta el punto de que ya no somos capaces de donarnos a nosotros mismos, sino solo hombres que dilatan desmesuradamente su ansia de éxito.

 

La historia del Cura de Ars fue una escuela que lo moldeó en el camino de la humildad día tras día: pensemos solo en cuántas tentaciones aterradoras sufrió, ¡cuántos desánimos y desesperaciones!

 

Hoy nos hace gracia que este joven presbítero de treinta años tuviera miedo del infierno. Y, sin embargo, debe hacernos reflexionar: ¿no somos quizá demasiado despreocupados? ¿No vivimos con cierta arrogancia algunos dones de Dios que, si tan solo fuéramos conscientes de ellos, no harían más que hacernos temblar? ¿Qué conciencia tenemos de que Él es el Señor?

 

La actitud de humildad es preparatoria para un itinerario vocacional, pero es también lo que constituye una identidad presbiteral seria.

 

Cuando falta ese continuo enfrentamiento entre mi condición de fragilidad y el santo misterio de Dios que se me ha revelado, el ministerio se vuelve repetitivo, aburrido; nos encontramos cansados de hacer siempre lo mismo, de vivir siempre las mismas dificultades. Olvidamos así que, si bien los gestos pueden ser repetitivos, el misterio no se repite: siempre, de nuevo, se realiza y se hace presente.

 

El Cura de Ars nunca estaba frustrado, nunca cansado, nunca decepcionado: sus tentaciones de huida, de hecho, no nacían de estas experiencias, sino de la consternación que le invadía cada vez que volvía a pensar en la inconmensurabilidad del don que se le había concedido.

 

Mientras que nosotros querríamos comprenderlo todo, escudriñarlo todo, este hombre conocía bien un gesto que nosotros hemos olvidado: postrarse ante el sagrario precisamente para saborear el misterio de no comprender y, al mismo tiempo, la alegría de creer y de permanecer fiel.

 

El misterio de mi fragilidad exalta e ilustra la magnificencia del Señor.

 

Este pobre sacerdote —como solían llamar al Cura de Ars— era el continuador de la misión salvífica de Jesús en el mundo, era ministro del amor del Padre.

 

¿Qué significa ser constituidos ministros mediante la ordenación? El itinerario de santidad del presbítero es su ministerio. El ministerio no es un obstáculo para la santidad del presbítero, como si el hecho de ser ministros para los demás nos impidiera pensar en nosotros mismos.

 

Ser ministros no es algo al margen de nuestra identidad presbiteral, sino que debe ser la esencia de nuestro ministerio ordenado. Ejercer el ministerio y ser ministros no son lo mismo. Cuántos, al ejercer un ministerio, se dejan llevar por una actitud de poder y prepotencia. No pocas veces se ejerce el ministerio sin querer ser ministro: se asume una tarea sin querer ser siervos.

 

No he venido a ser servido, sino a servir: también nosotros estamos llamados a ser siervos, sacramento del ministerio de Jesús.

 

Una vez convertido en presbítero, para el Cura de Ars vivir era ejercer el ministerio. No tenía otra cosa que hacer que ser presbítero. Nos cuesta asimilar plenamente esta identidad: basta con pensar en cuánta energía dedicamos a nuestros pasatiempos.

 

El Cura de Ars no tenía un programa de vida: su programa era entregarse a las exigencias pastorales. Esto daba unidad a su ser de presbítero. No había otras razones de vida, no existían otros criterios para decidir qué hacer: entregado al ministerio no con la actitud del amo, sino del siervo.

 

El ser ministro ocupaba su tiempo y sus intereses: pasaba en el confesionario entre 15 y 17 horas al día. Era su ministerio el que tomaba las decisiones por él.

 

¿Cómo imagino mi ministerio? ¿Cómo lo concibo? ¿En qué medida está presente en mí el dualismo entre el ministerio, por un lado, y el itinerario de santidad personal, por otro? ¿De dónde provienen las razones de mi oración? ¿Puede un presbítero decir que su vida de oración personal es una cosa y su ministerio otra?

 

No pocas veces pensamos en el ser presbíteros cada uno a su manera, del tipo: dejadme ser presbítero como yo quiera. Pero, ¿tiene sentido ser presbítero a su manera? El ser ministros se arraiga y surge continuamente del sacramento del ministerio ordenado, por lo que es esencialmente una realidad de comunión.

 

El único sacramento del Orden que recibimos exige la unidad del ministerio. Somos ministros juntos: ¿es así como concibo mi ministerio? Pensemos solo por un momento en las tensiones entre párroco y coadjutor, obispo y presbíteros. ¿Hasta qué punto siento la necesidad de comunión, de fraternidad, de compartir? ¡Pensemos en cuántas divisiones en nombre del ministerio!

 

La biografía del Cura de Ars atestigua que, a pesar de la pobreza de sus recursos, este hombre siempre estaba dispuesto a ayudar a sus hermanos, sin faltar en los momentos difíciles y compartiendo las preocupaciones ajenas.

 

Pensarlo da escalofríos: los santos resuelven los problemas de las grandes doctrinas sin siquiera saber que existen doctrinas. Hay una sabiduría que nace de la santidad de la vida y que no surge de las disertaciones sobre el tema.

 

Al hojear la biografía del Cura de Ars descubrimos que le costó mucho llegar a ser presbítero: hablábamos de las humillaciones sufridas, de la paciencia que tuvo que ejercer. Todos a su alrededor pretendían que él entendiera lo que decía y lo que se decía, y que no fuera solo un hombre de buenos sentimientos: querían que poseyera la verdad para poder transmitirla a los demás. Su vivo deseo era convertirse en presbítero para celebrar Misa.

 

Cuando era niño, de hecho, los presbíteros eran perseguidos, obligados a vivir en la clandestinidad: no era posible oficiar el culto y las Iglesias estaban cerradas. Tenía que recorrer un buen trecho para encontrar un presbítero que celebrara Misa: incluso le tocó participar en una Misa celebrada por un presbítero cismático porque había jurado lealtad a la república subversiva. El Cura de Ars no sabía nada de esto: lo que le atraía era la Misa.

 

Tenía hambre de la Eucaristía: haría la primera comunión a los 14 años en un régimen de clandestinidad, en una habitación cerrada por dentro. El encuentro con la Eucaristía le costó mucho, pero fue precisamente allí donde nació su vocación, de aquella Eucaristía proscrita, reducida a la clandestinidad.

 

Y celebrar Misa sería su ministerio. Su Misa atraía a no pocas personas, ya que en no pocas ocasiones entraba en éxtasis y todos podían deleitarse con un fervor poco común.

 

En una parroquia de 300 almas, solo asistían a Misa las mujeres, ningún hombre; y esto le causaba tal pena que se puso a buscarlos uno por uno. Los trajo a todos, excepto a uno, y ese uno le pesará en el corazón, atribuyéndose a sí mismo, a sus pecados, el motivo de ese fracaso.

 

Su pasión como presbítero se alimentaba de la Eucaristía: en un contexto bastante pobre, se preocupaba por garantizar el decoro de la Liturgia. Pobre como era, contrario a todo lo que es inútil, hizo todo lo posible por embellecer su Iglesia precisamente porque era el santuario de la Eucaristía.

 

La Eucaristía lo unía a los enfermos: no quería que nadie lo sustituyera en llevar la comunión a los enfermos, ni siquiera al final, cuando se le asignó un coadjutor.

 

En un clima rigorista y jansenista, la Eucaristía le suavizó el espíritu, convirtiéndolo en un pastor de misericordia y bondad hasta el punto de que moriría acusado de ser laxista.

 

¿Hasta qué punto percibo la Eucaristía como fundamento e insustituible para mi vida de presbítero?

 

Cuando pienso en mi ser presbítero, ¿cómo me veo? ¿Comprometido en qué? Cuando miramos la vida de muchos presbíteros, son muchas las cosas que vienen primero y que parecen ser la razón de su ser presbíteros: desde las comunicaciones sociales hasta las nuevas pobrezas, pasando por la relación fe-cultura.

 

Si miramos la vida del Cura de Ars, su primer ministerio, el que informaba todo lo demás, era la Eucaristía. ¿Cómo me preparo para ella, cómo la vivo, qué repercusiones tiene en mi vida? ¿Cuál es el hábitat de mi deseo de ser un hombre eucarístico?

 

El Cura de Ars hizo todo lo posible por llevar a los hombres al Señor: cuántas veces nos anima la ansiedad de tener que celebrar Misa en cualquier lugar fuera de la Iglesia, en lugar de hacer que nuestros hermanos se reúnan allí donde el Señor ha elegido habitar.

 

No pocas veces la Eucaristía se convierte en un accesorio y no en el punto de referencia y de inspiración. Es la Eucaristía la que debe condicionarnos a nosotros, y no al revés: somos ministros de ella, no dueños de ella. Ciertamente, el Señor se deja llevar a cualquier lugar, pero nos corresponde a nosotros hacer resplandecer la dignidad y la belleza del misterio celebrado.

 

Cuántas veces, en nuestras catequesis, nos encontramos buscando temas de moda. ¿Quién de nosotros habla ya de la Eucaristía? Nos parece un tema anticuado, que no hay que tocar. Para el Cura de Ars solo existía un domicilio: en la Iglesia, ante el sagrario. Quien lo necesitaba sabía que lo encontraría allí, de día y de noche.

 

El Cura de Ars era un adorador: la adoración de la Eucaristía le hacía capaz de asombrarse, de maravillarse, de entusiasmarse, de sorprenderse. Al hablar, no por casualidad, solía usar a menudo el modo exclamativo, y no solo por su escasa preparación cultural, sino sobre todo porque era un hombre asombrado.

 

No pocas veces se extiende entre nosotros, los presbíteros, la convicción de que la oración es algo diferente, alternativo al ministerio. No pocas veces estamos convencidos de que nuestro ministerio es para los demás hasta el punto de que, aunque celebremos la Misa, no oramos.

 

Nos falta una formación presbiteral en la oración. Ahora bien, el programa de oración de un presbítero es su ministerio. ¿Qué llevamos a la oración si no es nuestro ministerio, es decir, aquellas situaciones que nos involucran, situaciones de las que nos enteramos, situaciones que nos interpelan?

 

La oración es el tejido conectivo de todas nuestras acciones ministeriales, tanto de las sacramentales como de las que no lo son y que, sin embargo, tienen como finalidad el testimonio del Señor en medio de los hermanos.

 

Somos conscientes de que es el Señor quien nos ha constituido sus ministros, haciéndonos aptos para realizar muchas cosas. Pero somos enviados en la medida en que no perdemos el contacto con Él.

 

El Cura de Ars no tenía muchas cosas que hacer salvo ser ministro y orar. Oraba hasta el punto de perder la noción del tiempo, incluso del hambre y la sed. Es la experiencia contemplativa la que sirve de aglutinante a todas nuestras desintegraciones. No pocas veces estamos sometidos al estrés por la forma inhumana en que nos toca vivir, pero también porque aún no hemos aprendido a valorar todos los recursos de la gracia que el Señor ha puesto a nuestra disposición.

 

El Cura de Ars es por excelencia el hombre del confesionario. Si la Eucaristía le llenaba el alma y era una experiencia de comunión con el Señor, el sacramento de la penitencia era su encuentro con la humanidad herida.

 

Su tormento fue descubrir que la mayoría de la gente no se acercaba al sacramento de la penitencia. Esto no le dejaba tranquilo: ante el Santísimo Sacramento se angustiaba porque quería que la gente se reconciliara con Dios. Se sentía culpable porque, si sus feligreses eran pecadores, eso dependía de él, que no había logrado darles a conocer hasta el fondo las insondables riquezas de la gracia de Dios. ¡Cuántas veces era él quien hacía penitencia por los pecados ajenos! Sufrir por el pecador, participar en la pasión y muerte del Señor era para él un criterio de vida.

 

A menudo nos acostumbramos los presbíteros a escuchar confesiones. Pero esa especie de indiferencia ante el pecado ajeno es una trampa que no pocas veces delata la indiferencia ante nuestros propios pecados. El riesgo es convertirnos solo en funcionarios, mientras que los penitentes son meros usuarios de un servicio, sin permitir que se realice esa relación salvífica que es propia del sacramento.

 

Cuando un pecador no deja huella en nuestro interior, solo hemos ejercido una función. Aunque los hayamos confesado uno a uno, la mayoría de las veces lo que nos queda es el número de la estadística. ¿Qué pasión se ha producido en nuestro interior mientras decíamos: «Te absuelvo de tus pecados»?

 

El perdón concedido a los demás es un instrumento de conversión para nosotros. En el sacramento de la penitencia nos hacemos partícipes de la caridad de Dios hacia cada hombre; somos el instrumento a través del cual Dios libera al hombre del pecado; somos la posibilidad de que alguien pueda volver al Padre, quien les reabre las fuentes de la gracia y renueva en ellos la esperanza: «Vete en paz y no peques más».

 

Cuántas personas se acercan al Señor con ánimo contrito: hay días en los que la experiencia de la conversión de alguien a quien regalamos el sacramento de la penitencia puede convertirse en viático para nuestro cansancio y estímulo para nuestra fidelidad, para superar ciertas tentaciones.

 

Todos tienen derecho a llamar a nuestra puerta y a nuestro corazón y a encontrar acogida. Nuestra tarea es ir a buscar a los hermanos. ¡Ay de la actitud de delegar, por la que distribuimos servicios de tal manera que nosotros no estamos en ninguna parte!

 

Hoy todo es una cuestión de organización, de sectores, de pastoral de un aspecto más que de otro. Todo sirve en la medida en que el presbítero sigue siendo ministro de la caridad. No es la organización la que hace la caridad, sino las personas: la caridad, de hecho, es una relación de persona a persona, de corazón a corazón.

 

Quien se encuentre conmigo debe poder decir que ha encontrado al Señor, que ha sido reconocido, mirado y acogido tal y como lo habría hecho el Señor. Nosotros somos el signo del corazón de Dios. Nuestra tarea es la de anticiparnos, de captar al vuelo, de darnos cuenta los primeros.

 

El Cura de Ars amó a su gente como nunca, casi a su merced: los pobres sabían que encontrarían atención en él. Los acogía a la mesa: para ellos no había solo las dos patatas que él solía comer, sino mucho más.

 

No necesitaba preguntarle a su interlocutor quién era o de dónde venía: bastaba con llamar a la puerta y entrar para encontrar acogida.

 

Una de sus atenciones especiales eran los enfermos: se angustiaba cuando no lograba atenderlos como era debido.

 

Cuántas veces —pensemos en nuestros días— nos perdemos en debates interminables para establecer si ciertas cosas nos incumben o no. ¡Cuántos problemas, cuántos debates! Y tal vez quien está en la necesidad no encuentra a nadie que lo escuche.

 

Detestaba el pecado hasta el punto de vivir en angustia, pero el Cura de Ars amaba a los pecadores. Los pecadores se convertían en los financiadores de sus obras de caridad: sabía a quién recurrir.

 

¿Cuánta atención presto a las personas? ¿Me importa conocerlas? ¿Soy capaz de recordar rostros, situaciones, para entrar en la vida de quienes el Señor me confía? ¿Hasta qué punto consigo vivir relaciones de amistad? ¿Soy capaz de establecer una relación humana?

 

En la escuela del Cura de Ars se comprende que no es cierto que el ministerio sea otra cosa que nuestro camino personal hacia la santidad. Este hombre no asistió a una escuela de espiritualidad: simplemente se entregó a su ministerio, que sin duda lo consumió, pero que sin duda le permitió llegar a ser santo.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF