La consolación de un encuentro y de un abrazo: mis ojos, Señor, han visto a tu Salvador (Lucas 2, 22-32).

La consolación de un encuentro y de un abrazo: mis ojos, Señor, han visto a tu Salvador (Lucas 2, 22-32)

Una primera lectura… 

La madre era considerada impura y tenía que “purificarse”. La ceremonia tuvo lugar el cuadragésimo día. Los padres tenían que ofrecer un sacrificio en el Templo. Esto decía la ley. Lucas insiste mucho en la observancia de la Ley. José y María pertenecen a ese “pueblo de los pobres” que ama a Dios, observa su ley, es bueno y justo. 

José y María, pues, se dirigen al Templo, centro religioso y político de Israel. Allí encuentran, los “pobres de Yahvé”, a otros pobres como ellos, Simeón y Ana. ¿Quiénes son estos? No se sabe. Ni siquiera tenemos que saberlo, parece decir Lucas. No son personajes oficiales. Están al margen de la vida pública, pero están en el centro de la historia de la salvación. 

Lucas dice de hecho que el Espíritu Santo les había inspirado -Lucas repite muchas veces este detalle, como había repetido muchas veces el detalle de la observancia de la Ley, y así sucede que, mientras Simeón y Ana están en el Templo, a su atención no les atrae el Templo y su esplendor, sino un niño y dos padres desconocidos. 

En ellos y no en el oro y en el increíble esplendor de la casa de Dios, se revela la misericordia de Dios: el Espíritu Santo le había predicho a Simeón que no vería la muerte sin haber visto antes al Cristo del Señor. Movido por el Espíritu, fue al templo y, mientras los padres llevaban al niño Jesús para cumplir lo que la Ley prescribía para él, él también lo acogió en sus brazos y bendijo a Dios. En cierto sentido, el Templo sirve de escenario a la verdadera revelación. El corazón del templo es el Niño. Simeón lo recoge. Se podría decir que Simeón “expropia” a los padres del niño. Ese niño, de hecho, pertenece a toda la humanidad y no sólo a sus padres. Tal vez Lucas piensa en el mundo judío, ya viejo, que renace, de algún modo, gracias a aquel niño. 

Y Simeón, con el niño en brazos, exclama su “cántico”. Ha llegado la hora de su partida, pero coincide con la llegada de la salvación: sus ojos la han visto, su partida, por tanto, es "en paz", como corresponde al siervo que ha permanecido fiel durante toda su existencia al Maestro que le ha dado la salvación, que lo ha amado y lo ha salvado. Pero esa salvación, que comienza con los niños, con los ancianos, con la parte frágil de la humanidad, es para todos. Precisamente porque es capaz de salvar a los humildes y a los pobres, a aquellos en los que nadie piensa, Dios es capaz de salvar a todos. María y José quedan asombrados por lo que dice Simeón. 

En este punto el cielo brillante de la infancia parece oscurecerse. Simeón habla a su madre y le dice que Jesús, la salvación, será rechazado por algunos: éste es el aspecto trágico de la salvación. Es la división entre los que se salvan y los que no, entre los que aceptan y los que rechazan. El niño se convertirá en signo de contradicción y lo será de una manera especial y dolorosa para la madre. Y una espada también traspasará tu alma. 

La historia termina con un regreso a la normalidad. El niño crece sobre todo en la sabiduría, en la “inteligencia espiritual” que se revelará en la “escapada” de algunos años después y que Lucas relatará en el pasaje inmediatamente siguiente. Y crecerá en la gracia de Dios, lo que causará el asombro y la admiración de la multitud. 

Los protagonistas son el niño y dos ancianos: la presentación es la presentación de un niño homenajeado por los ancianos. El principio y el final de la vida. Los puntos de cruce, llenos de esperanza y temores. Tenemos tendencia a rechazar la vida que comienza y a temer la vida que termina. 

La debilidad nos asusta. La fuerza triunfa. La guerra, la opresión de los pobres, de los débiles… Asistimos al despliegue de fuerza, fuerza militar, fuerza política. La fuerza se muestra y se exalta. No se pone al servicio de los débiles y de los pobres. 

Es verdaderamente el nuestro un mundo diferente al de los “pobres de Yahveh” que se reúnen en el Templo de Jerusalén. 

Para detenerse y gustar… 

María y José llevaron al Niño al Templo para presentarlo al Señor. Una joven pareja con su primer hijo trae la pobre ofrenda de los pobres, dos tórtolas, pero también el regalo más preciado del mundo: un niño. 

En el umbral de esperan Simeón (del que nunca se dice la edad…) y Ana (una mujer anciana): «Que esperaban», dice Lucas, es decir, que tenían esperanza. Porque las cosas más importantes del mundo no se buscan, sino que se esperan (Simone Weil). Cuando el discípulo está listo, llega el maestro. 

No son las jerarquías religiosas las que acogen al niño, sino dos laicos enamorados de Dios, con los ojos velados pero todavía iluminados por el deseo, el pasado sosteniendo en sus brazos el futuro del mundo. 

Porque Jesús no pertenece a la institución, no pertenece a los sacerdotes, sino a la humanidad. Es Dios quien se encarna en las criaturas y se desborda por todas partes, en la vida que termina y en la vida que florece. Es nuestro, de todos los hombres y mujeres. Pertenece a los sedientos, a los soñadores, como Simeón; para aquellos que pueden ver más allá, como Ana. Dios es de aquellos capaces de quedar encantados con un bebé recién nacido. Solamente se conoce a Dios a través de su humanidad. 

El Espíritu había revelado a Simeón que “no vería la muerte antes de ver al Mesías”. Son palabras que la Biblia conserva para que las grabemos en nuestro corazón. También yo, como Simeón, no moriré sin haber visto al Señor. El viaje no terminará en nada, sino en un abrazo. 

No moriré sin haber visto la ofensiva de Dios, la ofensiva de la luz, que ya está en marcha en todas partes; la ofensiva del bien que, aunque invisible, surge y fermenta en las venas del mundo. 

“Simeón esperaba la consolación de Israel”. Él sabía esperar, como lo hacen los que tienen esperanza. Si esperas, tu mirada se vuelve atenta, penetrante, vigilante. Y ve: “¡He visto la luz, preparada por ti para todos”! 

Pero ¿qué luz emana de este pequeño hijo de la tierra, un recién nacido que sólo sabe llorar y mamar leche? El sabio de Israel ha captado lo esencial: la luz de Dios es Jesús, él es carne iluminada, historia fecundada, injerto del cielo en la tierra. 

La salvación no es una obra particular, un hecho preciso, sino que es Dios que vino, que se perdió en el mundo, que naufragó en el amor, que se enredó en las sonrisas y en las cruces del inmenso campamento humano, que se alimentó también de la nuestros nutrientes humanos. Y ya nunca desaparecerá. 

“Él está aquí para la resurrección”: para Él nadie está perdido, nadie está acabado para siempre, es posible volver a empezar y recomenzar cada amanecer. Está aquí como una mano que te toma de la mano y te levanta, susurrándote: “talità kum”, “niña, ¡levántate!” Levántate, reaviva, brilla, reanuda la danza de la vida. 

“Luego regresaron a su casa. Y el niño crecía, y la gracia de Dios era sobre él”. Regresaron a la santidad, a la profecía y a la enseñanza de la familia, que preceden a las del Templo; a la casa donde la vida arde en una llama privada; a la familia que es santa porque el amor celebra en ella su fiesta y la convierte en la grieta más viva del infinito; a lo “profano” de cada día, de la vida cotidiana que se convierte en “sagrado”. 

La luz de la fe… 

En el centro del Evangelio de hoy encontramos la figura de Simeón, un hombre justo y piadoso. Aunque el Espíritu Santo habita en él, vive en espera de consuelo. Simeón tiene ojos capaces de ver porque es un hombre de fe, con un corazón abierto a la escucha. Al mismo tiempo, está muy cerca de nosotros, porque experimenta las dificultades de la condición humana. 

Simeón representa lo que muchos cristianos experimentan en su vida: por un lado, sentimos la presencia de Dios a nuestro lado y tratamos de vivir según las enseñanzas de Jesús; por otro lado, a menudo perdemos de vista lo verdaderamente importante, tropezando con los desafíos que nos presenta la vida. 

Simeón vive su encuentro con Dios de la manera más sencilla posible. Va al Templo, donde se encuentra con María y José. Aun sabiendo quién era el niño Jesús, ellos, obedientes a la tradición, lo presentaron en el Templo como cualquier matrimonio judío hacía con su hijo. La belleza de este pasaje reside precisamente en su sencillez: no hay milagros, prodigios ni signos extraordinarios, sino que es Simeón quien ve con los ojos de la fe lo que está sucediendo. Es nuestro corazón el que debe estar dispuesto para acoger a Dios. 

Después de encontrar a Jesús en su camino terrenal, Simeón se declara dispuesto a partir en paz. Su fe y su experiencia le permiten afrontar la muerte sin miedo, confiando totalmente en Dios. 

Me gustaría centrarme en algunas expresiones del cántico de Simeón que, desde mi punto de vista, resumen la esencia de la vida cristiana. 

La primera es «tu siervo»: Simeón se reconoce instrumento de Dios, a través del cual Él puede dar testimonio y realizar sus obras. También nosotros, en nuestra vida cotidiana, con gestos sencillos y pequeños, podemos convertirnos en medios a través de los cuales Dios se manifieste en el mundo. 

La segunda expresión es “paz”, estrechamente relacionada con “conforme a tu palabra”. Simeón está dispuesto a abandonarse completamente a Dios, aceptando su voluntad. Esta confianza, incluso frente a las pruebas y dificultades, lleva a una paz interior que no nace de la ausencia de sufrimiento, sino de la confianza total en Dios. 

Simeón experimenta la "salvación", fruto de la "luz" que el encuentro con Jesús trae a su vida. Esta luz no viene de fuera: está ya dentro de él, como está en cada uno de nosotros. El reto es saber encenderlo y, una vez encendido, darle energía sin dejar que se apague. 

Reservar momentos en la vida cotidiana y vivir la vida como un auténtico encuentro con Dios son formas de mantener viva esta llama tantas veces pequeña llama y vacilante. Y, sin embargo, la salvación de la que habla Simeón es algo que podemos experimentar cada día, si reconocemos que Dios nos perdona y nos ama incondicionalmente. 

Es un amor que abraza nuestras fragilidades, acoge nuestras debilidades y nos salva, dándonos la posibilidad de empezar de nuevo cada vez. 

Me siento muy parecido al primer Simeón, un hombre de fe que vive las dificultades de la vida cotidiana esperando el consuelo. 

El Simeón “iluminado” del canto, con su plena confianza en Dios, es una condición hacia la cual trato de tender. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

El arte de saber soltar (y soltarse).

El arte de saber soltar (y soltarse) 

En el Evangelio de Lucas, éste recoge la oración del anciano Simeón que resalta como columna que sostiene toda una espiritualidad, todo un arte de vida: «Ahora, Señor, puedes dejar que tu siervo se vaya en paz, según tu palabra». Una oración conocida, una oración familiar, repetida a lo largo de los siglos al comienzo de la noche, cuando la oscuridad comienza a dominar la tierra. Oración de confianza, oración de fe. 

Todo en el Evangelio de Simeón habla de entrega, una entrega confiada: María y José entregan al Niño. Simeón se confía, y Ana, también anciana, fiel y devota desde hacía mucho tiempo a Dios, llega al buen puerto encomendándose. 

Confiar significa perder la pretensión de control sobre todo. Significa tener el coraje de no ejercer control sobre uno mismo y los demás. Confiarse significa verdaderamente confiar: entregarse al Padre, que protege y acompaña. 

Existe un arte de dejar ir que deberíamos volver a aprender. Vivimos en una sociedad que nos empuja a acumular, a controlar, a huir de lo inesperado. Estamos expuestos a mensajes constantes que estimulan nuestras preocupaciones y alimentan nuestros miedos, para ofrecernos garantías y zonas de seguridad, como si, en realidad, la vida no fuera impredecible y siempre más grande que nuestros cálculos. 

Porque una cosa es tener cautela y otra rodearnos de defensas, de salidas de emergencia, de herramientas para controlar nuestra vida y la de quienes nos rodean. 

En cambio, Simeón nos recuerda que existe un arte de dejarse ir, un arte que es la confianza en el Padre. Soltar, entender que el deseo de control nos consume y nos asusta, erosiona nuestros espacios de libertad, nos condiciona quitándonos el placer de la sorpresa. Porque en el fondo sabemos que nada puede hacernos inmunes a la fatiga y al dolor. 

Así que, realmente, tenemos que redescubrir el arte de dejar ir, el arte de no poseer, el arte de devolver. Es el arte de saber soltar cuando algo o alguien se nos escapa. Es el arte de darnos libertad a nosotros mismos y a los demás. 

Ésta es la enseñanza del anciano Simeón: ver lo que has estado esperando toda tu vida y dejarlo ir inmediatamente. Tantas veces, probablemente, hemos pasado por momentos en los que hubiera sido bueno sustituir la posesión por la confianza, incluso cuando habíamos saboreado algo bueno. 

En todo caso, volver al punto de partida, volver a la confianza originaria y espontánea: ésta es, quizás, la santidad del arte de la vida que acoge y se desprende, que admira sin aferrar, que disfruta sin consumir,…, el arte del que sabe desprenderse incluso o precisamente de aquello que creía que era más suyo. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

Presentación del Señor en el Templo.

Presentación del Señor en el Templo 

Paz en la tierra a los hombres que Dios ama 

Dios ama a los hombres y les trae la paz. 

Este es el mensaje que reciben los pastores, los sin esperanza, los sin dignidad. 

Este es el mensaje alto y claro que me llega en esta Presentación del Señor. 

Éste es un día extraordinario. 

Dios ha entrado en la historia, no sólo la ha inspirado, dirigido o asistido. 

Entra en ella. Se hace hombre, es decir, accesible, encontrable. Es el Dios con nosotros. 

Esto celebramos en este misterio. 

Regálate la paz: eres amado. Siempre lo has sido. 

Y ese Dios rendido a nuestra indiferencia, ese Dios marchito que se deja envolver por el cálido abrazo de su madre y del anciano Simeón es la medida de ese amor entregado, desarmado, ofrecido. 

Santa Familia 

Pero hace falta una buena dosis de locura, al proponer en este domingo, la fiesta de la Presentación del Señor, ¡mostrándonos a la familia de Nazaret como modelo a seguir! 

¿Qué clase de modelo puede ser una familia compuesta por un padre que no es el verdadero padre, una madre virgen y un niño que es el hijo de Dios? 

Y, sin embargo, si tenemos el valor de dejar hablar a los acontecimientos, algo se remueve en nosotros. 

Porque, como nos dice Lucas en el Evangelio que acabamos de proclamar, se trata de una familia concreta, real, que tiene que enfrentarse al cansancio y al sufrimiento, a los imprevistos y a los momentos de fatiga de la relación. 

No se trata de una pareja de semidioses. No hay ángeles planchando y haciendo la colada en Nazaret. 

No hay prodigios que acompañen el crecimiento del pequeño Jesús. Ni milagros que impidan a José trabajar y ganarse el pan con esfuerzo. 

Esta familia es ejemplar precisamente por su cercanía a nuestras fatigas y cansancios, a nuestras crisis y rencillas, a las dificultades que deben afrontar y afrontarán como profetiza el viejo Simeón. 

Ninguna vía rápida, la suya, ninguna excepción. 

Dios nace y crece en el ambiente fecundo y precario de las relaciones familiares, de lo cotidiano, de lo inesperado. 

Y esta extraña familia nos recuerda, más que a la dimensión horizontal de las relaciones, a la vertical, a ese Dios del que nace y se alimenta todo amor. Nos recuerda que no es la relación, nuestra pareja, nuestro amor, nuestros hijos, el dios al que sacrificamos todas nuestras esperanzas, el mito y el ídolo cargado de toda expectativa. La familia, incluso el amor, no es más que un reflejo y un trampolín del Amor. 

O se convierte en una fuente de inmenso dolor. 

Simeón 

Simeón está cansado, desanimado. 

Él, el buscador de Dios de la historia, ha tenido el valor de abandonar toda certeza, toda seguridad, a una edad avanzada. No ha tenido miedo de ir hacia sí mismo, de seguir la voz interior de ese Dios sin nombre, sin rostro, que le reta a jugársela, que le promete salvación. 

Pero los años han pasado y no hay heredero que alegre su vejez. La promesa de salvación no se cumple realmente. 

Llegará un niño, después de mucho tiempo, muchas penurias, mucha incertidumbre. 

Simeón aún no lo sabe, pero no es él el destinatario de la promesa, sino nosotros. 

Somos nosotros, buscadores de Dios, los que como Simeón seguimos nuestra llamada interior, para ser la descendencia. 

Por la fe 

El autor de la carta a los Hebreos, él mismo un buscador, canta las alabanzas de la fe de Abraham. Una fe puesta a prueba, que superó mil tropiezos, poniéndose en camino sin saber adónde iba y ofreciendo su hijo al Dios que se lo había dado (sólo para reñir después con Dios por la absurda prueba). 

Creyó Abraham. Y creyó el anciano Simeón. Él también confió incluso cuando el futuro era incierto, incluso cuando el presente era aparentemente ilógico. 

Como también nos ocurre a nosotros. 

No, no sabemos adónde vamos realmente. 

Estamos confusos y cansados de lo que ocurre. No tenemos certezas, nos digan lo que nos digan. 

Pero sabemos que no estamos solos. Que somos amados. 

Date paz a ti mismo: eres amado. 

Aunque partas de la confianza, como Abraham… como Simeón.  

Incluso si, como él, tienes que elegir la atrevida opción de la fe. 

Aunque el cumplimiento de la promesa no sea como esperabas. 

Regálate la paz: eres amado 

Incluso si, como María y José, tu vida da un vuelco como un guante. 

Incluso si te enfrentas a acontecimientos imprevistos que minan profundamente tu serenidad. 

Aunque la banalidad de Nazaret te obligue a replantearte radicalmente tu idea de la santidad y de la presencia de Dios. 

Nosotros 

Se trata, pues, de una fiesta. Una fiesta de lo que somos en concreto. Una celebración de nuestras familias, tal como son. Y de las personas que amamos, sean quienes sean (porque el amor siempre viene de Dios), fuera de estereotipos. 

¿Existe una familia menos convencional que la de Nazaret? 

Celebramos la Presentación del Señor. 

También nuestra familia, santa, habitada por Dios, se presenta ante el Señor. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

El misterio del “Espíritu Santo” en Simeón y Ana.

El misterio del “Espíritu Santo” en Simeón y Ana

En el Evangelio de Lucas 2, 22-40 destaca, como pilar que lo sostiene todo, la oración de Simeón: «Ahora, Señor, deja ir en paz a tu siervo, según tu palabra». Oración conocida, oración familiar, repetida a lo largo de los siglos al comienzo de la noche, cuando las tinieblas dominan ya la tierra. Oración de encomienda, oración de fe.

 

Todo en el relato evangélico me habla de entrega, que es entrega confiada: María y José entregan al Niño; Simeón se confía; Ana, desde hace tiempo fiel y entregada a Dios, llega al puerto confiándose.

 

Confiarse significa perder la pretensión de controlarlo todo; significa tener el valor de no ejercer el control sobre uno mismo y sobre los demás. Confiarse significa realmente fiarse: entregarse al Padre, que custodia y acompaña.

 

Hay un arte de dejar ir que deberíamos aprender de nuevo. Vivimos en una sociedad que insta a la acumulación, al control y a escapar de lo inesperado. Estamos expuestos a mensajes constantes que estimulan nuestras preocupaciones y alimentan nuestros miedos, para ofrecernos seguridades y zonas de seguridad, como si, en realidad, la vida no fuera más grande que nuestros cálculos e imprevisible. Porque una cosa es ser precavidos y otra muy distinta rodearnos de defensas, de salidas de emergencia, de instrumentos de control sobre nuestra vida y la de los que nos rodean.

 

En cambio, Simeón nos recuerda que hay un arte de dejarse llevar, un arte que es confiarnos al Padre; dejarnos llevar, comprendiendo que la pretensión de control nos consume y asusta, erosiona espacios de libertad, nos condiciona quitándonos el gusto por la sorpresa. Porque, en el fondo lo sabemos, nada puede hacernos inmunes al cansancio y al dolor.

Así que, realmente, tenemos que redescubrir el arte de dejar ir, el arte de no poseer, el arte de devolver. Es el arte de saber soltar cuando algo o alguien se nos escapa. Es el arte de darnos libertad a nosotros mismos y a los demás.

 

Ésta es la enseñanza de Simeón: ver lo que has estado esperando toda tu vida y dejarlo ir inmediatamente. Volver al punto de partida, volver a la confianza originaria y espontánea: ésta es, quizás, la santidad de Simeón.

 

Pero el mismo relato evangélico de Lucas 2, 22-40 nos dice que el «Espíritu Santo» habla, existe. Y para los cristianos es (debería ser) concretamente Dios, hoy, «en lugar de» el Padre y el Hijo: al primero nunca lo hemos «visto», el segundo vivió unos años.

 

El Espíritu Santo es Dios, vivo, hoy, ¡efectivamente! Sin embargo, sigue pareciendo un objeto misterioso, más aún, embarazoso, que a veces tenemos que esconder entre los cubiertos de casa para que no destaque demasiado. O buscamos su definición en conceptos teológicos difíciles e inevitablemente insuficientes.

 

Tanto es así que una frase de una película parece más eficaz para hacernos entender algo de Él. Quizá, entonces, no haya que definirlo, sino escucharlo, reconocerlo... Simeón, dice el Evangelio, es quien sabe escucharlo, reconocerlo. Esto es algo para muy pocos y me fascina. Creo que es una clave para entender tantas cosas de este tiempo. Y este hombre, hablando de Jesús, dice a María y a José que “está aquí... como signo de contradicción... para que se revelen los pensamientos de muchos corazones”.

 

Eso es -digo yo- uno de los signos del Reino de Dios, de la verdadera presencia de Dios en el mundo, ¡que se revelen las verdaderas intenciones de los corazones! ¿No es eso aterrador? ¿Sobre todo en un mundo de relaciones, incluso eclesiales -porque son humanas-, a menudo regidas por la disimulación, por la manipulación, incluso “en busca del bien mayor”, vendidas, a veces además, como pretendida sabiduría adulta o sabiduría espiritual?

Lucas nos habla de Ana. Lo primero que dice es que es profetisa. Luego sigue una biografía concisa pero oportuna, muy, muy rara en los Evangelios, por la que sabemos que Ana es muy anciana (¡tiene exactamente 84 años!), procede de una familia prominente de Israel y es viuda desde hace muchos años. En resumen, la fuente de Lucas, el testigo ocular, debía conocerla muy bien o saber mucho. Luego, añade Lucas, “nunca salía del templo, sirviendo a Dios noche y día con ayunos y oraciones”.

 

Sí, Lucas dice de ella que es profetisa. Ella ve y dice “antes” de lo que va a suceder. Como Simeón, es una (de las pocas personas) que sabe escuchar al Espíritu en la vida cotidiana. Además, es una profetisa «muda», una paradoja.

 

Lucas escribe que dijo algo en esa coyuntura, pero no informa de ninguna palabra de Ana. Seguramente hay una cuestión de género en la jerarquía de voces y en la cultura de la época, pero ese no es mi punto.

 

¿Cómo se puede ser profeta mudo? Con una mirada que capta los detalles y la escucha de la presencia del Espíritu. Y acciones que se suceden. Que, como tantas veces vemos, acaban siendo algo «infravaloradas». Ana es profetisa callada y maestra espiritual silente.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

Presentación del Señor en el Templo.

Presentación del Señor en el Templo 

Iluminados 

Antiguamente, en este día se bendecían las velas que servían para iluminar nuestras iglesias cuando aún no existía la iluminación eléctrica. Y este día, también hoy, representa un momento importante para las personas consagradas que renuevan su adhesión total a Cristo, la donación de sí mismas al Padre, gesto recordado por la presentación de Jesús en el templo. 

Y el valor de esta celebración ha quedado tan grabado en la memoria de la liturgia que este año, al caer en domingo, acaba sustituyéndola. 

Es una fiesta que recuerda la Navidad que acaba de terminar, una fiesta con sabor sagrado que huele a incienso: con la imaginación volvemos a ver las altas columnas que sostenían el pórtico de Salomón y los amplios patios pavimentados que conducían a la zona más sagrada del Templo de Jerusalén. 

María y José, un joven matrimonio de Galilea asustado, ocho días después del nacimiento de su primogénito, cumplieron el precepto de la Ley de la circuncisión, signo fuerte en la carne que testimonia la pertenencia del Pueblo de Israel al Dios revelado a Moisés. 

Un signo que consagra toda vida al Dios que la dio. 

Hermosa historia. 

Obedientes 

Me fascina este gesto de María y José, gesto de obediencia a la tradición, de respeto a las Leyes de Israel. Ellos saben bien que ese niño es mucho más que un primogénito para ser consagrado, saben y acaban de experimentar el misterio infinito que lo habita. 

Podrían pensar que es superior a las Leyes, que no tiene necesidad de ellas porque tienen en sus brazos a aquel que dio la Ley y que, misteriosamente, decidió hacerse hombre. En cambio, no, van al Templo como cualquier otra pareja, realizan ese gesto sin hacerse demasiadas preguntas. 

Es conmovedor imaginar al matrimonio de Nazaret paseando tímidamente por los amplios espacios del Templo reconstruido, entre el ir y venir de la gente atareada, las oraciones dichas en voz alta, el olor acre del incienso mezclado con carne quemada... 

Están allí para realizar un gesto de obediencia según la Ley mosaica: una ofrenda que hay que hacer para redimir al primogénito, un rito que nos recuerda que la vida pertenece a Dios y que hay que reconocerlo como don de ella. 

Jesús obedece la Ley, Dios se somete a las tradiciones de los hombres. En obediencia quiere cambiar las reglas, siguiendo la tradición quiere devolver vitalidad y sentido a los gestos de su pueblo. 

Donado 

Jesús es ofrecido al Padre, es entregado inmediatamente y ese gesto se repetirá infinitas veces en su vida luminosa. Jesús es y sigue siendo un don, se hace don al Padre que lo da como don a la humanidad. 

Y en esta lógica del don, hoy deseamos con fuerza hacer de nuestra pequeña vida una ofrenda a Dios. La hemos recibido de Él, queremos dársela: que lo que somos sea útil a la realización del Reino. Que nos ayude a hacer de cada gesto, de cada día, un acto consciente de amor hacia Dios y su plan de salvación… 

El mismo Jesús se comportará de la misma manera, sin rechazar las prescripciones rituales, sin ponerse por encima de la tradición religiosa de su pueblo, sin ser anarquista sino viviendo las normas de la Torá con autenticidad y verdad. 

El gesto de ir al Templo nos anima a vivir nuestra fe por los caminos seguros de la tradición, recorriendo la experiencia que coaguló la experiencia de los discípulos en torno a momentos muy específicos, celebrando la presencia del Señor en la vida también a través de signos muy concretos, como los sacramentos. 

Con demasiada frecuencia, quienes intentan vivir su fe con mayor intensidad y verdad se sienten “mejor” que quienes la viven sin mucho involucramiento. La tentación, sin embargo, es construir una fe que mira desde arriba y menosprecia las devociones, las tradiciones y los caminos habituales hacia la santidad. 

No debemos ignorarlos ni evitarlos, sugieren María y José, sino llenarlos de verdad. 

Transfigurados 

El viejo Simeón ve al recién nacido y comprende. 

En la espléndida oración que Lucas nos refiere, ve en aquel niño la luz que ilumina a todo hombre, la luz de las naciones. 

En realidad, Jesús no emana luz, no tiene ninguna característica que lo distinga de cualquier otro niño. Ningún milagro, ningún discurso alentador, ningún gesto milagroso: sólo un niño durmiendo felizmente en los brazos de su madre. 

La luz está en el corazón de Simeón. En su mirada. 

Así es la fe: también nosotros estamos llamados a ver con los ojos del corazón, a comprender que todo está iluminado. ¡Y cuánta luz necesitamos hoy! De una clave interpretativa que nos ayude a ver más allá, por encima y por dentro de la evidencia desalentadora de una sociedad replegada sobre sí misma. 

En los primeros tiempos del cristianismo, los seguidores del Nazareno eran llamados, entre otras cosas, “iluminados”. 

¡Y sólo Dios sabe cuánta luz necesita este mundo! Traemos luz porque estamos iluminados, como las velas que bendecimos hoy. 

Simeón 

Jesús es llevado al Templo para ser circuncidado: es signo de obediencia a la Ley por parte de sus padres que no se sienten diferentes ni mejores, sino pertenecientes a un pueblo rico en tradiciones religiosas que quieren respetar. En el momento de la ofrenda del primogénito a Dios, María y José se encuentran con el anciano y desanimado Simeón. 

Simeón es el símbolo de la fidelidad del Pueblo de Israel que espera con confianza la llegada del Mesías. Lleva toda su vida subiendo al Templo esperando ver al Mesías. Lucas nos hace comprender su interioridad su cansancio, que es el cansancio de tantas personas que encontramos cada día. 

Simeón es el símbolo de la profunda angustia de todo hombre, porque la vida es deseo insatisfecho, la vida es camino, la vida es espera. 

Esperando la luz, la salvación, algún sentido que pueda desenredar la maraña de nuestras preocupaciones y de nuestros “por qué”. 

Es bella la oración intensa de Simeón que finalmente ve lo esperado: ahora está pleno, satisfecho, ahora ha comprendido, ahora puede marchar, ahora todo vuelve. 

Unos pocos minutos son suficientes para dar sentido y luz a una vida de sufrimiento… Unos pocos minutos para dar luz a una vida de espera… 

Que el Señor nos conceda, en el transcurso de nuestra vida, al menos unos pocos minutos… que concedió a Simeón. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

La espera cumplida: Simeón y Jesús, el que espera y el Esperado.

La espera cumplida: Simeón y Jesús, el que espera y el Esperado 

Desde Nochebuena hasta la fiesta de la Epifanía, celebramos acontecimientos, sucesos y experiencias relacionados con el nacimiento de Jesús. ¡Es tiempo de Navidad! Hay una salida de pastores, de pobres de Israel (cf. Lc 2,15-20) y de Magos, «los sabios de las gentes» (cf. Mt 2,1-12). 

La Liturgia del Primer Domingo después de Navidad llama la atención sobre la familia en la que creció Jesús, que es, de hecho, una realidad única que no puede repetirse en la historia. 

Hay una mujer, María, que se convierte en madre de un hijo a pesar de su virginidad, y lo concibe con la fuerza del Espíritu Santo; hay un José que es el padre de Jesús según la Ley, y que es su padre porque lo educó, no porque lo engendró. Está Jesús, este hijo que sólo Dios, el Padre, podía dar a los hombres, un Hijo único en todos los sentidos... Estamos, por tanto, ante una familia única, ciertamente no imitable en sus acontecimientos. 

Pero ¿qué podemos sacar de ella que sea ejemplar para nuestras familias, que, sobre todo hoy, viven en una situación de crisis contradichas como están por la cultura, los comportamientos, los «modelos» de vida actuales? ¿Hay un mensaje para nuestras familias en este pasaje del Evangelio? 

Sí, porque, aparte de la absoluta singularidad de su historia, las alegrías y los sufrimientos experimentados por la familia de Nazaret son muy humanos y, por tanto, conciernen a toda forma de vida familiar y común... 

Entramos, yo diría que de puntillas, a contemplar a esta familia siguiendo el texto del evangelio de Lucas. María y José van como cada año a Jerusalén para la fiesta de la Pascua, y «según la costumbre de la fiesta». Jesús tiene 12 años y se ha convertido en «hijo del mandamiento» - Bar Mizwah -. 

En el viaje de ida todo va bien, pero cuando regresan a Nazaret, los padres se dan cuenta de que su hijo no está entre los demás niños de la caravana. Se preguntan, probablemente: ¿Se habrá escapado a otra parte? ¿A dónde? ¿Lo hemos perdido? ¿Deberíamos haber prestado más atención? Sin duda están angustiados y regresan a Jerusalén con la esperanza de encontrarlo. 

La búsqueda dura tres días..., una búsqueda que podría dar lugar a acusaciones mutuas entre ellos. ¿No es cierto que cuando el sufrimiento nos asalta, cuando un drama se apodera de nosotros, nos sentimos inclinados a responsabilizar a quienes nos rodean? ¿No ocurre esto en casi todas las familias cuando se produce un drama? 

Al cabo de tres días «le encontraron por fin en el Templo, sentado en medio de los maestros, escuchándoles e interrogándoles. Y todos los que le oían se maravillaban de su inteligencia y de sus respuestas». Jesús sigue siendo un niño. No enseña. Está escuchando, como cualquier discípulo, a los que son «doctores», que le explican cómo interpretar la Ley. En los que escuchan «sus respuestas», escribe Lucas, nace el asombro. Incluso sus padres quedan prendados de él cuando lo encuentran. Y María, con el tono de reproche propio de cualquier madre, le dice: ‘Hijo, ¿por qué nos has hecho esto? He aquí que tu padre y yo, angustiados, te buscábamos’. Jesús parece dar una respuesta de protesta: «¿No sabíais que debo ocuparme de los asuntos de mi Padre?», dice, señalando su misión. Su madre comete el error de hablar de la preocupación que se apoderó de ella y de José diciendo: «He aquí a tu padre y a mí». Jesús casi se siente obligado a corregir las palabras tan dulces y tiernas de su madre y dice con firmeza que su padre es el «Padre que está en los cielos» y que debe ocuparse de los asuntos de su Padre. Esta es la voluntad divina. El sentido de su vida consiste en «obedecer» la voluntad de su Padre celestial. 

Ésta es también la novedad, la Buena Noticia que anuncia Jesús: Él es «obediente» a la voluntad del Padre. ¡Ha venido para esto! 

Pero los padres de Jesús, señala Lucas, «no entendían lo que les había dicho». María y José sólo empezaron a ser conscientes de que había un enigma, un misterio, en la vida de su hijo. María «guardaba todos estos acontecimientos en su corazón» (Lc 2,19): ella, que es la mujer del discernimiento, busca, en su fe en Dios, el sentido de los acontecimientos que conciernen a su familia. 

En Nazaret, Jesús «crecía en sabiduría, edad y gracia ante Dios y los hombres» (cf. 1 Sam 2,26). Como todos los niños, experimenta el crecimiento hacia la madurez y la plenitud de la vida. Sus padres se verán llamados por las opciones de vida de Jesús a aceptar el alejamiento y la separación de él, su hijo. Serán horas dolorosas y difíciles de comprender y aceptar. Lo que han vivido es muy humano: precisamente en estas dificultades podemos reconocer las dificultades de todo tipo de familia. 

Gilbert Keith Chesterton escribió: «La familia es una institución hermosa precisamente porque no es armoniosa. Es saludable precisamente porque contiene tanta discrepancia y diversidad». La familia es un viaje agotador, desafiante y a veces conflictivo, como lo es, al fin y al cabo, la vida. 

Creo que sólo puedo decir tres verbos paradigmáticos y programáticos para las familias: acompañar, formar e integrar. La familia, que, como cosa preciosa, debe ser «custodiada» en el cofre de cualquier pastoral «de salida». Porque, yo creo, hay una certeza: no puede haber nuevo humanismo sin una familia que vuelva a ser «escuela de humanidad». 

Pero no quiero, ni puedo, dejar mi reflexión sin mencionar a Simeón, este hombre de Jerusalén, justo y creyente. En él encontrará Jesús la personificación, el símbolo de la espera de consuelo de Israel. Simeón «movido por el Espíritu» llega al Templo, ve con sus propios ojos y acoge en sus brazos «al Cristo del Señor». Es llevado por el Espíritu antes de llevar al Hijo, pues nadie puede sostener la carne de Dios que no sea sostenido por el Espíritu de Dios. 

No se dice nada de Simón, salvo que «esperaba la consolación de Israel»: está todo él en espera, es el ‘prosdekòmenos’ que leemos en el texto griego, es decir, el que espera la consolación de Israel. El evangelista ni siquiera dice que Simón era anciano. De la profetisa Ana, casi por contraste, se señala no sólo que «era de edad muy avanzada», sino que especifica su edad exacta: «tenía ochenta y cuatro años». 

Simeón, en cambio, no tiene edad, como queriendo decir que la espera no tiene edad, la promesa no conoce el tiempo. En la iconografía, Simeón, el que no tiene edad, se inclina para acoger lo infinitamente bajo que nos habla del Altísimo, se inclina para ver la luz que revela a Dios a las naciones y la gloria del pueblo de Israel en este hijo de pobres. Sí, Simeón no tiene edad, no tiene historia, porque él es la historia del pueblo de Israel, de todas las naciones y de cada uno de nosotros. 

Su edad es ser contemporáneo de Jesús, ha vivido para llegar a este momento y su historia está toda encerrada en el instante del encuentro entre la espera y lo Esperado. Entre la espera que se convierte en gesto de acogida y el esperado que se deja acoger en sus brazos. Comprendemos entonces que Simeón pueda cantar en paz el final de sus días: «Ahora puedes dejar que tu siervo se vaya en paz, Señor, según tu palabra». 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF