Contemplación y meditación sentidas ante la muerte del amigo - San Juan 11, 1-45 -.

Contemplación y meditación sentidas ante la muerte del amigo - San Juan 11, 1-45 -

El relato de la muerte de Lázaro refleja nuestras preguntas, que muchas veces no se expresan con palabras, sino con el llanto, con las lágrimas que resbalan por nuestro rostro cuando nos damos cuenta de que no podemos soportar el robo que la muerte viene a infligirnos al romper el hilo de nuestros lazos.

 

Nosotros también sufrimos, como Marta y María, la angustia de la separación, las despedidas: Señor, si hubieras estado aquí…

 

Y mientras sufrimos este dolor, nuestros ojos se cruzan con los del Señor, quien, por gracia, no es un Dios de ojos secos.

 

Solo Dios sabe cuánto necesitamos esa mirada que logra dar sentido a cada acontecimiento, porque todo lo lee desde la perspectiva de un Dios que nunca está en contra nuestra.

 

«Si hubieras estado aquí…»: es quizá la expresión que mejor expresa lo que nos ocurre cuando nos enfrentamos a acontecimientos que de inmediato nos parecen más grandes que nuestras fuerzas.

Nos cuesta soportar la ausencia de Dios, nos cuesta soportar a un Dios que parece sordo a nuestras preguntas. La tentación de huir es muy fuerte.

 

Y podemos huir de muchas maneras. Eliminando el problema o encontrando caminos que de inmediato pueden parecer más atractivos, pero que en realidad no hacen más que posponer la pregunta que puntualmente vuelve a presentarse.

 

Nos cuesta «permanecer» en esos momentos de la vida que no comprendemos de inmediato y que, sin embargo, solo pueden atravesarse en la medida en que hayamos aprendido a depositar nuestra confianza en alguien más.

 

Nos gustaría que el Dios en el que creemos nos ahorrara estos momentos. Sin embargo, no es así.

 

Y no es así no por ninguna extraña conspiración por su parte contra nosotros. Sino porque, en la vida, no se puede saborear la vida verdadera si no es a través de muertes, a través de tribulaciones. Todos llevamos dentro la convicción de que, si hay un Dios, este Dios es un Dios que preserva, que salva, que perdona.

 

El Dios que Jesús vino a revelarnos es un Dios que ni siquiera se salva a sí mismo, sino que da su vida.

«Cuando Jesús la vio llorar, se conmovió profundamente, y se turbó… y rompió a llorar… Mira cómo lo amaba».

 

Nos conmueve el llanto de Jesús ante el sepulcro de su amigo. Dios llora por la muerte, solloza por cada muerte. Nos conmueve el hecho de que Jesús pida: quitad la piedra.

 

Dios no es un Dios que cierra, sino un Dios que abre. Había abierto un camino a Israel, lo había abierto a los apóstoles asustados tras el anuncio de su muerte llevándolos a un lugar donde se había transfigurado, lo abrió para su amigo Lázaro. Hoy lo abre para cada uno de nosotros.

 

La historia de Jesús nos invita a reconocer que, tal vez, también en nuestra vida hay una piedra que cierra y que ahoga. Y no siempre es una piedra material. Esa piedra es símbolo de todo lo que pesa sobre nuestro corazón de hombres y mujeres.

 

Piedra puede ser el miedo que nos encierra, el egoísmo que nos ahoga, todo aquello que en nosotros y a nuestro alrededor apaga los sueños, el rendirnos a la resignación, el permanecer en la lógica del cálculo. También para nosotros existe el riesgo de vivir en el cautiverio de una tumba cuando ninguna sombra de futuro atraviesa nuestros días. Y es fácil rendirse a la muerte.

El hecho de que Jesús pida que se quite la piedra indica que no podemos abandonarnos a la muerte con una naturalidad despreocupada. Nos pide también a nosotros que nos entreguemos al llanto de una protesta, tal y como él se rebela ante la muerte de su amigo.

 

Junto al llanto, el grito, un alarido incluso: Gritó a gran voz: Lázaro, sal fuera. Es lo que sigue haciendo por nosotros cada vez que parece llegar tarde respecto a nuestra capacidad de aguantar, de perseverar.

 

Pasar de la nostalgia a la esperanza significa precisamente no rendirse, no resignarse. Significa creer que aún se puede salir, igual que los hebreos del Mar Rojo cuando ya tenían el aliento de los perseguidores en el cuello. Significa creer que se puede salir del sepulcro, aunque el cadáver lleve ya cuatro días.

 

¿Crees tú esto? ¿Qué debería creer? Que no es normal que unas piedras nos encierren. Cuando llegamos a considerarlo normal, hemos apagado el grito de Dios.

 

Dios es glorificado cuando un hombre, una mujer, acepta salir de todo lo que ahoga la vida, la inteligencia, la libertad. Dios ha puesto su gloria en la VIDA.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

A las puertas del drama de la salvación - San Juan 11, 1-45 -.

A las puertas del drama de la salvación - San Juan 11, 1-45 -

Lázaro no hace nada: no habla, no actúa, no se sabe quién es, no tiene un carácter definido. Dado que Lázaro no hace nada, significa que Jesús lo hace todo: es Jesús quien elige a los amigos y no hace falta poseer ninguna característica especial, porque la primera característica especial es dejarse elegir. Lázaro representa, en mi opinión, a la persona que es amada por Jesús porque así lo quiere Jesús.

 

Es una caricia muy dulce, al final de esta Cuaresma, volver a decirnos que Jesús nos ama porque así lo quiere, y basta. No por nuestros ayunos, no por nuestras virtudes, ni por nuestras penitencias. Nos ama porque así lo quiere, y basta: no hay que indagar, no hay que entender, no hay que preguntar. Solo hay que aceptar.

 

Es bueno que este tiempo de Cuaresma, a las puertas ya de su final, no haya transcurrido según los propósitos que nos habíamos marcado; de lo contrario, pensaríamos que nos merecemos la Pascua; y, en cambio, la Pascua llega y basta. Porque Jesús así lo quiere y lo dispone.

 

Entre las palabras y los hechos del Evangelio se abren paso, con una tensión creciente, dos sentimientos, dos sensaciones, que ya nos llevan al umbral de la Semana Santa.

 

Se abre paso a un ritmo trepidante la tensión que va en aumento, el presentimiento del drama que se avecina, el ambiente que se vuelve pesado.

Marta y María mandan llamar a Jesús al lugar más allá del Jordán donde se había refugiado después de que los judíos estuvieran a punto de apedrearlo. Tomás habla de ir a morir; y tras la resurrección de Lázaro, los jefes de los sacerdotes y los fariseos reúnen al sanedrín para decidir matarlo (Jn 11,47). Incluso, en cierto momento, los jefes de los sacerdotes deciden matar también a Lázaro (Jn 12,10).

 

A esta tensión le sirve de contrapunto un clima denso de afecto, de intimidad, casi de deseo de cercanía, de amistad.

 

Jesús se conmueve profundamente, «y, muy turbado, preguntó: “¿Dónde lo habéis puesto?”». Rompe a llorar delante de todos —quizás también por la tensión que le oprime por dentro—, hasta tal punto que la gente que está allí no puede sino decir: «¡Mirad cómo lo amaba!».

 

Ese milagro le debió de costar mucho a Jesús. Quizás el único milagro que pidió al Padre un poco también para sí mismo, por amor a esos amigos. Debió de costarle mucho, porque no podía ignorar que, tras esa señal, ya no le darían tregua, lo aplastarían definitivamente.

 

Este entrelazamiento entre tensión e intimidad acompaña toda la trama de los próximos días. Lo volveremos a encontrar la noche del Jueves Santo: por un lado, la tensión del traidor que debe hacer pronto su trabajo: «Lo que tengas que hacer, hazlo cuanto antes»(Jn 13,27)

 

Y por otro, el deseo de Jesús de estar cerca de los suyos, aferrado casi físicamente a su amistad: «Mi alma está triste hasta la muerte: quedaos aquí» (Mt 26,38).

 

Al final, habrá otro grito, como el día de la resurrección de Lázaro: «Gritó a gran voz: “¡Lázaro, sal fuera!”», para sacarnos esta vez a mí —a cada uno de nosotros— de los sepulcros en los que nos hemos encerrado: «Dando un fuerte grito, expiró» (Mc 15,37).

 

La resurrección de Lázaro es la última vez que podemos entusiasmarnos con la divinidad de Jesús: alguien que incluso resucita a los muertos. De aquí en adelante, nos sentiremos desconcertados ante su debilidad, su impotencia, su fragilidad: alguien que se deja matar.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

¿Qué rostro tendrá la Iglesia europea?

¿Qué rostro tendrá la Iglesia europea?

Hace años hubo un pequeño libro del teólogo dominico Jean Marie Tillard: ¿Somos los últimos cristianos?

 

Lo escribió poco antes de morir, en el año 2000. En unas pocas líneas describía una escena que ya nos resulta familiar: catequistas que hablan de Jesucristo ante oyentes distraídos, Iglesias cada vez más vacías, bancos ocupados sobre todo por personas de pelo canoso.

 

Generaciones enteras no se están volviendo anticristianas. Se están volviendo indiferentes.

 

No es un episodio pasajero. Es un cambio histórico. Profundo, probablemente irreversible.

 

Muchos cristianos lo viven como un shock.

 

Creo que era Jean Guitton que lo llamaba la «fractura de la memoria»: nuestra incapacidad para transmitir la fe a las nuevas generaciones.

 

Quien tiene hijos o nietos sabe lo concreta que es esta herida.

 

Y, sin embargo, las señales llevaban tiempo ahí. Pero hemos preferido pensar que solo se trataba de una crisis pasajera. Que bastaba con reafirmar con más fuerza las verdades y los valores para que todo volviera a ser como antes.

 

No es así. Se está acabando un mundo.

 

Se está acabando la societas christiana. Aquella que Johann Baptist Metz llamaba la «cristiandad burguesa»: un cristianismo domesticado, espiritual pero inofensivo, perfectamente integrado en el orden social.

 

Durante siglos hemos acabado identificando el cristianismo con el sentido común.

 

¿El cristiano? Uno como todos los demás. Moderado, equilibrado, respetable.

 

Pero así, poco a poco, el Evangelio se ha vuelto inofensivo.

Hoy ese mundo ha llegado a su fin.

 

No estamos asistiendo al fin de la fe, sino al fin de un cristianismo automático y ambiental. Un proceso de dos siglos, y que se acelera.

 

La Iglesia ya no determina los lenguajes simbólicos compartidos, los valores públicos, la visión de la vida en común.

 

Ante este cambio surgen tentaciones diferentes…

 

El verdadero desafío es otro: aceptar ser una Iglesia en diáspora. Una minoría creativa.

 

Esto significa repensar los lenguajes de la fe, porque muchos de los tradicionales ya no comunican. Si la comunidad cristiana ya no puede ser el sistema normativo de la sociedad, sí puede convertirse en un laboratorio de sentido.

 

No sabemos qué rostro tendrá la Iglesia del futuro.

 

Pero sí sabemos que no podrá limitarse a repetir las palabras del pasado. Deberá custodiar su espíritu. Volver a lo esencial.

 

El cristianismo no es creíble porque llena las iglesias. Es creíble cuando genera esperanza. Cuando muestra que la vida merece la pena ser vivida. Cuando da testimonio de que el mal no tiene la última palabra, de que del dolor puede nacer la alegría, de la resignación la esperanza, de la muerte la vida.

 

Quizá seamos realmente los últimos cristianos de una cierta forma de ser Iglesia.

 

Pero incluso eso podría ser una gracia. Porque cada vez que el cristianismo pierde poder, puede reencontrar el Evangelio.

 

Y el Evangelio, cuando vuelve a ser libre, devuelve a los hombres lo más precioso: la humanidad.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

 

El estilo de Gabriel para un misionero claretiano.

El estilo de Gabriel para un misionero claretiano

La celebración de hoy es única en la historia de la humanidad: la Anunciación del Señor, de hecho, marca el inicio de nuestra salvación.

 

Quisiera proponerme a mí mismo una especie de peregrinación a la casa de Nazaret.

 

Me gustaría que nos ganáramos un rinconcito de esa casa para que el arcángel Gabriel nos ayude a reconocer la acción de Dios y a comprender qué se nos pide aún a cada uno de nosotros.

Ciertamente, en aquella casa se le pidió a María algo único, irrepetible: convertirse en la Madre del Hijo de Dios.

 

Sin embargo, en aquella casa, se nos da a conocer lo que puede favorecer la respuesta.

 

Me gusta pensar en un misionero claretiano como la prolongación de la misión del arcángel Gabriel.

 

Por eso me parece especialmente significativo abordar el pasaje de Lucas desde la perspectiva de un misionero claretiano.

El ángel Gabriel fue enviado por Dios…

 

Todo llamado es un enviado de Dios. ¿Quién es Gabriel, la fuerza de Dios?

 

Es el ángel de los Natividades decisivas: anuncia a Zacarías el nacimiento de Juan el Bautista y anuncia a María el del Hijo de Dios. ¿Y no es acaso esto el misionero claretiano, el anunciador y el facilitador del nacimiento de Dios mismo en la vida de aquellos que le son confiados?

 

Para acoger la visita de Dios es necesario reconocer a los diversos «Gabrieles» que Dios envía a nuestras historias, de modo que seamos capaces de la hospitalidad divina.

 

El mayor deseo de Dios, de hecho, es sentirse como en casa en las casas de los hombres.

 

Él, que lo puede todo, en el misterio de la Anunciación se somete a la disponibilidad de una de sus criaturas. ¿Y no es así en el misterio de toda vocación?

 

Él lo puede todo, pero si yo lo quiero. En la vida de cada uno de nosotros, Él se deja circunscribir sometiéndose a nuestra libertad, a nuestro SÍ.

 

Cuando Él es reconocido y acogido, nuestra historia se convierte en Tierra Santa.

 

Enviado por Dios, Gabriel traduce el estilo de Dios. Así es, la fuerza de Dios se expresa solo cuando se asume y se encarna el mismo estilo de Dios.

Se trata, ante todo, de un estilo gozoso: la señal más verdadera de que Dios está actuando en la historia del hombre es la alegría, es la vida que comienza a fluir.

 

La sorpresa por la participación inesperada en el designio de Dios solo se supera gracias a la alegría que nace de saber que Dios conoce nuestro nombre. ¡No hay momento de nuestra vida que no necesite una buena noticia!

 

Precisamente la alegría experimentada es lo que da crédito a la confianza en el Dios capaz de obrar en la insignificancia de Nazaret y en la imposibilidad de una virgen.

 

Luego es un estilo de espera: Gabriel está atento a las razones de la razón y, por eso, respeta los tiempos de las respuestas. ¡Cuántas veces una actitud impaciente acaba congelando la fecundidad de la respuesta!

 

Se trata, además, de un estilo tranquilizador: es la invitación a no temer cuando la mente y el corazón se ven envueltos en algo que parece imposible para las solas fuerzas humanas. El miedo es vencido por la certeza de tener un lugar en el corazón mismo de Dios.

 

Gabriel encarna, además, un estilo de discreción: en contacto con la experiencia de quien es llamado, no invade, es capaz de detenerse en el umbral de las confidencias recibidas.

 

Surge, luego, un estilo de amor que infunde paz y disipa toda inquietud legítima que nace al medir la desproporción entre nosotros y Dios.

 

Un estilo gentil capaz de atraer por su delicadeza y su elegancia. El estilo de Gabriel nos lleva del miedo a la confianza, de la soledad a la relación.

Quien se hace discípulo de este estilo de evangelizador se encuentra con un rostro luminoso, una forma de hablar serena, un consejo sabio, un amor no selectivo, un actuar transparente y fiel.

 

El estilo de Gabriel es un estilo convincente porque es honesto en lo que dice y capaz de iluminar porque es verdadero.

El estilo de Gabriel es el estilo de quien ayuda a comprender que la madurez humana no es proporcional, ante todo, a la comprensión, sino a la fe, a la disponibilidad de hacer espacio a lo que es más grande que nosotros.

 

El ángel Gabriel nos recuerda que lo que desde el punto de vista humano representa la imposibilidad de engendrar, desde el punto de vista divino se convierte precisamente en la condición para que Dios actúe.

 

María llegará a decir su «He aquí» al Señor, sin duda ayudada en su discernimiento por la presencia y el estilo de Gabriel, además de por sus palabras.

 

Cuando Dios trata con el hombre, no elabora teorías, sino que suscita acontecimientos que interpelan la libertad de los interlocutores e involucra a personas que sean signo de su deseo de restablecer la alianza con la humanidad.

 

En este día tan significativo, ojalá los misioneros claretianos también seamos, como Gabriel, anunciadores del Evangelio y, como la Virgen María, seamos tierra dispuesta a acoger la Palabra que anunciemos a los demás.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

Una maternidad de vértigo.

Una maternidad de vértigo

Al decir «sí» al anuncio del ángel, María aceptaba jugar la partida más agotadora de su existencia, porque hasta el final no le dará un momento de respiro.

 

Ese hijo será la preocupación de todos sus días.

 

Ser madre, de hecho, no es algo circunscrito a una fase de la existencia del hijo hasta que este aprenda a asumir sus responsabilidades y finalmente pueda salir de casa.

 

Se es madre y se es hijo para siempre (como se es padre para siempre, por otra parte), incluso cuando el hijo ya no esté: el amor, aunque no pueda manifestarse concretamente a través del cuidado de la persona física, nunca desaparecerá.

 

El misterio de Nazaret es el misterio que exige una respuesta generosa y la disposición a hacer espacio a pesar de las dificultades.

 

Cuando el ángel le anuncia la noticia a María, no le ofrece ninguna garantía sobre el futuro: solo le pide que confíe en el aquí y ahora de aquel acontecimiento que no la protegerá de las adversidades futuras.

 

Acoger el don de la vida nunca es fácil, por mucho que se desee, pero acoger el don de la vida del Hijo de Dios trasciende todo pensamiento y toda posibilidad humana. Es algo que da vértigo.

 

Si es cierto que la presencia de otro en nuestra vida siempre pone en peligro nuestra existencia, acoger la vida del Hijo de Dios pone de manifiesto toda la insuficiencia humana: ¿seré capaz de ello? No es casualidad que María se sienta turbada ante ese anuncio tan desestabilizador.

 

Acoger el don de la vida significa disponerse a sufrir: y no es que, por ser María la Madre del Señor, el peso de los dolores vaya a disminuir. ¡Al contrario!

 

Ella sentirá angustia como cualquier madre, conocerá la ansiedad tal y como la siente quien ve que algo se le escapa de las manos. No hay simplificación alguna de la existencia humana.

 

El haber dado crédito a la palabra del Señor no le ahorrará la posibilidad de pensar en el futuro como algo de rostro incierto. Por si fuera poco, el Hijo que nacerá de María será, sí, «el más hermoso entre los hijos del hombre», pero seguirá siendo, no obstante, «piedra de tropiezo». Paradójicamente, la primera en tener que enfrentarse a esa piedra será precisamente ella.

Y además, ¿era realmente necesario que el nacimiento del Hijo de Dios se anunciara «antes de que María fuera a vivir con su prometido»? Al fin y al cabo, ese acontecimiento esperado durante siglos podría haberse pospuesto unos meses más: ¿qué habría cambiado, al fin y al cabo?

 

No creo que el eco de las palabras entregadas al ángel —«He aquí la sierva del Señor»— no tuviera un regusto a esfuerzo y llanto. Encontrarse embarazada fuera del matrimonio significaba conocer el juicio y la condena de quienes espían por la ventana la vida ajena y no temen utilizar ciertos temas como pasatiempo para sus días transcurridos en la banalidad y el chisme.

 

Si bien con cierta naturalidad pudo haber dicho sí al Señor (no sin haber recorrido, por otra parte, un auténtico camino emocional), la partida del ángel habrá significado ponerla frente al alcance real de lo que ese diálogo había significado. ¿Qué sabía del mundo, de la vida, ella que no era más que una joven?

 

El gesto que sin duda acompañó aquellos días y todos los días de su vida fue el de tender la mano para aferrarse a Dios. Con toda razón, Isabel no tardará en reconocer: «Has tenido valor al confiar en Dios. Bienaventurada tú».

 

No pidió garantías para confiar, ni certezas sobre el resultado de esa entrega. Para confiar, a María le bastó saber que en el camino que acababa de emprender también estaba Dios, y sin pensarlo dos veces aceptó el desafío.

 

Ella sentía que se cumplían las palabras del Salmo 22 que tantas veces habrá repetido y que ahora adquirían un sabor y un peso nuevos: «Aunque camine por el valle de la sombra de la muerte, no temeré ningún mal. Tu vara y tu cayado me dan seguridad».

 

Dios está ahí y eso basta… incluso en el vértigo de ser madre… y madre del Hijo de Dios.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

¿Quién eres tú, José?

¿Quién eres tú, José?

Qué figura tan singular la tuya, José.

 

El célebre Jacques Benigne Bossuet (1627-1704), escribía así sobre él: «José, con tu silencio nos hablas a nosotros, hombres de mil palabras; con tu modestia eres superior a nosotros, hombres de mil orgullos; con tu sencillez comprendes los misterios más ocultos y profundos; con tu discreción has estado presente en los momentos decisivos de la historia de la humanidad».

 

¿Quién eres realmente José?

 

La iconografía te representa casi siempre como un hombre atento y, al mismo tiempo, pensativo. Tu rostro delata no pocas perplejidades: «¿Quién es este hijo que no es mío? ¿Es posible dar crédito a un sueño?».

 

Se te presenta como el hombre justo, pero la justicia evangélica no se refiere al ámbito moral, sino a la capacidad de vivir gracias a la fe. Justo es aquel que se contrae ante la presencia de Dios, que retira sus pretensiones, que acepta el plan del Altísimo incluso allí donde desconcierta su propio plan.

 

Tú, José, nos recuerdas que la fe no es solo disponer de un bagaje de verdades, sino que es también pasión, un camino no siempre lineal que a veces conoce el esfuerzo de la subida.

 

Tu fe madura en un auténtico tormento interior. No es en absoluto una fe ingenua o infantil. Es una fe que se enfrenta a lo que el Señor le sugiere y a lo que él siente en su corazón.

 

Tu fe se traduce en la disposición a dejar que Dios actúe. Si de Abraham se dice que tuvo fe esperando contra toda esperanza; de José se nos recuerda que creyó en un Dios que llama a la existencia las cosas que aún no existen.

 

Tú, José, creíste que Dios puede obrar al límite de lo absurdo y en el terreno de lo imposible. Si María debe poner su vientre a disposición del Espíritu, tú debes poner a disposición tu mente, tu forma de ver las cosas.

 

Serás verdadero esposo y verdadero padre. Ninguna espada se te clavará en tu corazón. Ninguna reacción. O, mejor dicho, la elección del silencio. No pocas veces el silencio es la forma más elevada de sufrir.

 

Tú, José, nos recuerdas que cuanto más graves son las situaciones en las que nos encontramos, mayor es la obra que Dios quiere realizar a través de nuestra disposición a confiar en Dios: a creer sin haber visto.

 

Tú, José, nos muestras ese «algo más» que nos lleva a la plena madurez.

 

Ayúdanos, José, a acoger con gran confianza la invitación que resuena en nuestras noches: ¡No temas! Nunca temas cuando la realidad supere vuestras expectativas.

 

Ayúdanos, José, a detenernos ante el Misterio, a descalzarnos, desarmados, y a adorar ese Misterio que nos supera, pero que, a través de nosotros, puede encontrar su cumplimiento.

 

https://www.youtube.com/watch?v=5JmLXV99RYE

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

Mi miedo a la creciente ignorancia.

Mi miedo a la creciente ignorancia

Muchos autores han recurrido a la etiqueta "sociedad de la información" para definir el mundo en el que vivimos. Sin embargo, quizá no sea éste el rasgo más distintivo de este mundo, si bien es cierto que cada vez estamos más inundados de noticias y mensajes de todo tipo. Y también es cierto que, paradójicamente, todo ello, en lugar de crear personas informadas y seguras de sí mismas, está creando personas desinformadas y desorientadas. 

La cuestión de la ignorancia es un problema social que tiene una larga historia detrás y que puede considerarse "sistémico" en el sentido de que está causado por una multiplicidad de factores. 

Soy de los que creen que uno de nuestros más preocupantes retos es el de la ignorancia porque es especialmente grave y, por tanto, debe abordarse cuanto antes, ya que socava el funcionamiento de los principios básicos de la vida democrática. 

Desgraciadamente, por el contrario, y lo digo con sorpresa desconcertada, la ignorancia se considera tantas veces incluso positiva, mientras que la competencia se ha convertido en un des-valor. Y esto lo compartimos la población en su conjunto, pero también los intelectuales y la clase dirigente. 

Y es un asunto especialmente grave, ya que estas personas, debido al papel social que desempeñan, deberían intentar promover la difusión de la cultura. En cambio -se piensa con esnobismo- se entiende que para que un producto cultural tenga éxito hay que evitarlo a toda costa. Por lo tanto, en lugar de preocuparse por difundir el placer del conocimiento, convierten la cultura en un objeto aburrido y poco atractivo. 

Por otra parte, el deseo de mantener a la población en la ignorancia parece estar en el corazón del proyecto populista que persigue desde hace algunos años una gran parte del mundo político contemporáneo. Aunque promete hacer participar a la gente, de hecho, la política actual le quita aquellas herramientas culturales sin las cuales es incapaz de alcanzar un nivel real de participación. 

Así, o bien se desmantela la educación, o bien se debilitan las instituciones culturales (al privarlas de una financiación adecuada), o bien se obstaculiza el desarrollo de la información libre y, sobre todo, se hace desaparecer cualquier contenido cultural de los medios de comunicación. 

Y, al mismo tiempo, se favorece la progresiva instalación en la sociedad de lo que se ha llamado ‘hegemonía subcultural’, es decir, un conjunto bien surtido de noticias criminales, noticias rosa, cotilleos y noticias VIP que tiende a dominar toda la esfera cultural y provoca progresivamente, a veces casi sin darnos cuenta, la desaparición de la cultura mediática de calidad. 

El resto de la ignorancia no concierne sólo a nuestro entorno más inmediato sino que está generado por un sistema económico y social de tipo capitalista, liberal o neoliberal, que funciona en todo el mundo occidental. 

También me preocupa que la situación actual probablemente empeore aún más en el futuro, ya que el creciente uso de las redes incluso empuja cada vez más a los individuos a compartir un auténtico mito de la opinión del común de los mortales. Un mito que tiende a eliminar la necesidad de una cultura de calidad. Un mito que se rige por una especie de "dictadura de la mediocridad". 

Es decir, por la voluntad de la masa, que se impone con la fuerza de su cantidad, gracias a los algoritmos de los motores de búsqueda, que premian todo lo que es más frecuentado y, por tanto, más popular. 

Con el resultado final, fatal y triste, de que la masa de ignorantes se impone a las personas que han estudiado y están dotadas de verdadera competencia. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF

La palabra crítica nos salvará del pensamiento único.

La palabra crítica nos salvará del pensamiento único

La palabra «crítica» -criticar, poner en crisis- deriva etimológicamente del verbo griego «crino», que significa juzgar/separar/distinguir, y del verbo latino «cerno», que significa discernir. 

Quienes estén familiarizados con la historia de la filosofía, recordarán bien la «Crítica de la razón pura» de Immanuel Kant, en la que el autor utilizó la palabra precisamente en ese sentido, es decir, «someter la razón humana a juicio (analizando sus capacidades por separado), a fin de establecer la posibilidad o no de la metafísica como ciencia». 

En primer lugar, «criticar» significa «separar» lo posible de lo imposible, lo verdadero de lo falso, lo bueno de lo malo. 

¿Por qué me encanta la etimología de las palabras? Porque a menudo/siempre revela significados perdidos. Perdidos porque lo están los valores que un día expresaron. En efecto, la palabra es lo que expresa el alma del ser humano, no sé si más que cualquier otra cosa. La palabra es una proyección de inteligencia, sabiduría, cultura, espiritualidad. 

En estos tiempos «bárbaros», en efecto, se advierte cada vez más una banalización del lenguaje, una pobreza de expresión que sin duda delata una incapacidad para reflexionar y elaborar un pensamiento complejo. 

Así pues, la palabra «crítica» también ha sufrido una severa derrota. Ahora sólo se entiende negativamente. 

Criticar es, de hecho, para la mayoría, «molestar», «carcajearse», «exagerar», «actuar como un catedrático», «atacar la felicidad de los demás». La tecnología, con sus deprimentes simplificaciones, ha contribuido de forma negativa, pero no tiene toda la culpa. De hecho, la ignorancia y el pensamiento único que expresa son funcionales a un sistema políticamente antidemocrático y económicamente liberal/consumista. Y, por tanto, se fomentan. 

¿Por qué el poder valora el pensamiento acrítico? 

Porque un ciudadano informado, capaz precisamente de distinguir lo verdadero de lo falso, lo posible de lo imposible, la verdad de la hipocresía, es un ciudadano «molesto», «peligroso», que se opone, que defiende, que no consume, que exige respeto a sus derechos. Puede incluso desquiciar el orden establecido, los dogmas incuestionables, el privilegio de casta o la simple «vida tranquila», injusta, pero tranquilizadora. 

Quien critica hoy (y no sólo hoy) se expone de hecho a riesgos. Incluso a graves riesgos. 

En primer lugar, se le margina tout court. Se le califica de perturbador de la paz pública. En lugar de rebatir abiertamente sus posiciones, se le ataca solapadamente, sin permitirle defenderse. Y cuanto más fundadas son las críticas, más fuerte es la reacción, que puede llegar a la persecución. 

Esto es cierto en la escuela, que debería ser el lugar donde crecer haciéndose preguntas sobre el pasado y el presente, sobre el significado de vivir en general y de vivir políticamente en particular, sobre la verdad, sobre los juicios y los prejuicios. En realidad, se premia al «repetidor pasivo» de contenidos socialmente aceptados, intelectualmente planos y complacientes con el poder... Al alumno que hace preguntas incómodas, que hace preguntas «alternativas», que lee, se informa y desafía, ni se le quiere ni se le premia. 

Esto es cierto en la familia. Un lugar privilegiado para un debate sincero sobre los horizontes del sentido. Un lugar donde uno debería poder decir todo lo que piensa, en una confrontación abierta y estimulante capaz de «de-construir» los lugares comunes, la respetabilidad, las ideologías. En realidad, los padres suelen defender sus posiciones hasta las últimas consecuencias (cuando les va bien), o ignoran cualquier petición de aclaración/discusión por miedo a un conflicto al que no quieren enfrentarse. Sí, el conflicto, que como dicen todos los psicólogos es necesario para crecer… Mejor un falso acuerdo que una verdad inquietante, mejor pasar por alto que cuestionar, mejor eludir los problemas que afrontarlos con valentía. 

Esto es cierto en la Iglesia. A pesar de tener ante sí el ejemplo de Jesús, que con su vida y su Palabra desmenuzó toda actitud dogmática, persiste en una actitud inquisitorial. O todos de acuerdo o nada. O todos conmigo, o contra mí. 

También ella ha interpretado e interpreta la «crítica» como un delito de lesa majestad, y no como la necesidad de comprender mejor, de separar lo que es Palabra de Dios de los comportamientos que son fruto de contextos históricos y políticos pasados, de distinguir entre fe y superstición, entre seguimiento y devociones, entre dogma y verdad, entre milagro y milagrería... Se ha empeñado y se empeña, pues, en juicios autoritarios en los que se priva a los «culpables» incluso del derecho a defenderse, en exclusiones por tanto dolorosas, en reivindicaciones unitarias ya fuera de tiempo. Olvidando que no estar de acuerdo no significa no amar. 

Existe, por tanto, una relación fuerte e inseparable entre «crítica y democracia». La democracia debe dar a la gente la oportunidad de expresar libremente sus pensamientos. Pero para tener un «pensamiento», uno debe poder ejercer su capacidad crítica: separar, discernir, juzgar. 

Incluso a costa de disgustar a no pocos, a muchos, a... 

De hecho, ser crítico no es ser «criticón». No es ser 'de los que nunca están contentos con nada', 'de los que siempre son 'huraños'... Implica compromiso, respeto a la verdad, capacidad de soportar el conflicto, honestidad intelectual y coherencia de vida. 

Esa condición (compromiso, respeto, honestidad, coherencia,…) es imprescindible ante una realidad desalentadora, ¿decepcionante? en todos los ámbitos existenciales: escuela, familia, Iglesia, sociedad. 

Y, no por casualidad, en todas estas esferas se habla hoy de crisis. 

Etimológicamente, la palabra «crisis» también deriva del verbo crino/criticar. Así que también pierde su connotación exclusivamente negativa. 

De hecho, creo que la «crisis que afecta a todas las instituciones, es una oportunidad. 

La crisis, como la crítica, hace estallar las contradicciones, desvela las hipocresías, separa la verdad de la impostura. La crisis nos hace estrellarnos contra nuestros defectos, nuestras cegueras, desborda nuestras certezas. La crisis purifica y nos hace recomenzar con mayor conciencia. 

No deseo tiempos de sufrimiento para nadie. Pero sí espero que de las cenizas de este mundo que más pronto que tarde se enfrentará a un ajuste de cuentas -ecológico, económico, político, religioso,…- surja un ser humano adulto y sabio, un ser humano acogedor, un ser humano que sepa utilizar el maravilloso don del pensamiento «crítico», del discernimiento. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF