Perdidos y salvados -Lucas 23, 35-43-.

Perdidos y salvados -Lucas 23, 35-43- 

Necesitamos salvación. Yo necesito salvación, urgentemente. 

Necesito una solución, alguien que me ayude a poner orden en mi caos interior, alguien que intervenga en la Historia, que haga justicia, que convenza de la paz. 

Necesitamos un salvador. Urgentemente. 

Y lo buscamos con ansiedad, estamos dispuestos a escuchar las sirenas de quienes proponen soluciones definitivas. Lo esperamos con la esperanza de que haya un político, un empresario, un hombre del espectáculo, un gurú, alguien, ¡cualquiera!, capaz de sacarnos de la oscuridad. Estamos dispuestos a todo, siempre y cuando lo hagan ellos, siempre y cuando lo haga él. 

Solo que, a menudo, buscamos salvadores sin admitir que estamos perdidos. 

Salvadores baratos, digamos, ellos salvan, nos salvan, nosotros nos sentamos a mirar (pero dispuestos a dar las gracias, en caso de que sea necesario). No, realmente no nos sentimos perdidos. Confusos sí, pero no perdidos. 

Tememos la desesperación, nos horroriza lo absurdo. 

Sin admitir que estamos perdidos, asustados por la seriedad de la vida, por la inevitabilidad de la existencia, sin admitir, simplemente, que no tienen todas las respuestas en nosotros, que solos no podemos hacerlo, que la respuesta al sentido y a la felicidad, aunque nos necesita, se encuentra fuera de nosotros, ya no sabemos qué es la salvación. 

Y en el último Domingo del Año Litúrgico, la Palabra todavía tiene algo que decir, una indicación fuerte, desestabilizadora, inesperada, dirigida a los buscadores de la salvación, en la Solemnidad de Jesucristo Rey del Universo. Un título un poco pomposo, quizás anticuado, pero que proclama con fuerza lo que los discípulos han experimentado: Jesús es la respuesta a toda búsqueda, y el mundo no se precipita hacia el caos, sino hacia sus brazos. 

Jesús es la salvación, la única salvación, mi salvación. 

La tuya, si quieres. 

¿Eres tú rey? 

¿Eres tú rey? (Jn 18,34), pregunta un procurador desconcertado al fugitivo que le han traído para ser juzgado y crucificado. El desencantado y sin prejuicios Pilato no da crédito a sus ojos: ¿qué peligro puede representar ese desvanecido que tiene ante sí? Sin embargo, si el Sanedrín se ha humillado pidiéndole un favor, debe haber algo oculto... 

¿Eres tú rey? Nos lo preguntamos ante la cruz: ante el más derrotado de los derrotados, el más frágil de los frágiles. Un rey sin trono y sin cetro, colgado desnudo en una cruz, un rey que necesita un cartel para ser identificado. No un rey triunfante, no un Dios todopoderoso, sino un hombre desnudo, expuesto, desfigurado, herido, rendido, derrotado. 

Una derrota que, para Él, para Dios, es la señal definitiva e inequívoca de la entrega de sí mismo. 

Un Dios derrotado por amor, un Dios que, inesperadamente, manifiesta su grandeza en el amor y el perdón. Dios, él sí, se pone en juego, se descubre, se revela, se entrega. 

He aquí a Dios, aquí está, colgado. He aquí al salvador. Desnudo. 

Sálvate a ti mismo 

El Evangelio de hoy, que dice en qué sentido Cristo es rey, da escalofríos. 

Jesús está colgado, agonizando. A su alrededor, la multitud que pocas horas antes pedía con fuerza su muerte, calla, consternada. 

Pocos hablan, los sacerdotes, los soldados romanos paganos y uno de los ladrones, y repiten el mismo mantra: Si tú eres el rey de los judíos, sálvate a ti mismo. 

¿Quieres que te creamos? (Después de crucificarlo), demuestra que eres lo que dices bajando de la cruz y salvándote. Sálvate a ti mismo y te creeremos. 

Exacto. Eso es exactamente lo que pensamos de Dios. 

Dios es Dios porque solo piensa en sí mismo. Porque no se preocupa por los demás, porque no tiene reparos morales ni se siente culpable. Depender de los demás es un signo de debilidad. 

El poderoso, tal y como lo imaginamos (Dios, el multimillonario, el descarado, lo que sea), es aquel que se salva a sí mismo, que puede permitirse pensar solo en sí mismo, que tiene los medios para estar satisfecho, sin necesidad de los demás. 

Dios es lo que nosotros no podemos permitirnos ser, el más poderoso de los poderosos, que puede todo, que no necesita nada ni a nadie, ¡dichoso él! 

Para demostrar que es verdaderamente Dios, Jesús debe salvarse a sí mismo, porque para muchos, todavía, Dios es el Supremo egoísta que se basta a sí mismo, bendito en su perfecta, aséptica e imperecedera soledad. 

No es así. 

Nuestro Dios no se salva a sí mismo, nos salva a nosotros, me salva a mí. 

Dios se realiza a sí mismo dándose, relacionándose, abriéndose a mí, a nosotros. 

Esta es su realeza. Dios es rey porque salva a los demás, a nosotros, no a sí mismo. 

Ladrones y salteadores 

Los dos ladrones son como nosotros; el primero desafía a Dios, lo pone a prueba: si existes, sácame de la cruz, libérame de este sufrimiento, sálvate a ti mismo (¡otra vez!) y a nosotros, y a mí. Concibe a Dios como un rey al que someterse, pero solo lo reconoce como rey si Dios se somete a él. No admite sus responsabilidades, no es lo suficientemente maduro para releer su vida, intenta dar un golpe. Su petición no es amorosa: rezuma mezquindad y egoísmo, servilismo y desafío. Como, a menudo, lo son nuestra fe y nuestra oración. ¿Qué gano si creo? 

El otro ladrón, en cambio, solo está asombrado. 

No puede comprender lo que está sucediendo: Dios está allí compartiendo con él el sufrimiento. Un sufrimiento consecuencia de sus elecciones, las suyas. Inocente y puro, el de Dios. 

Admite haberse perdido, por lo que es salvado. 

Un ladrón bueno, dice la tradición, en el sentido de hábil, añado yo: ha dado el golpe más espectacular de su vida, ha robado el paraíso. 

He aquí el icono del discípulo: aquel que se da cuenta de que el verdadero rostro de Dios es la compasión y que el verdadero rostro del hombre es la ternura y el perdón. En el sufrimiento podemos caer en la desesperación o a los pies de la cruz y confesar: verdaderamente este hombre es el Hijo de Dios. 

He aquí tu rey, Israel. 

He aquí tu rey, discípulos del Señor, llamados a construir la profecía de un mundo nuevo y reconciliado que es la Iglesia. Un rey humilde, entregado, pacificado, versado. 

Tiemblo, aturdido. 

¿Realmente quiero un Dios así? ¿Un Dios débil que está del lado de los débiles? ¿Es este, realmente, el Dios que quiero? No, prefiero un Dios poderoso que resuelva mis problemas y estoy dispuesto a agotar mis oraciones para convencerlo. 

He aquí la última provocación que nos ofrece la liturgia al final de nuestro camino: ¿de qué Dios queremos ser discípulos? ¿De qué rey queremos ser súbditos? 

Por favor, no demos respuestas precipitadas, porque si no, tendremos que convertirnos. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF