Apocalíptica: cuando la guerra se para con la fuerza.

Apocalíptica: cuando la guerra se para con la fuerza

Ah, la guerra, la guerra. Sigue a la humanidad como una sombra, inseparable, ineludible, desde sus orígenes. Dices ‘hombre’ y dices ‘guerra’; o mejor dicho, el hombre es un péndulo entre la voluntad de paz y la voluntad de guerra, predispuesto a ambas, incapaz de prescindir de ninguna de ellas. 

Dices ‘guerra’ y evocas la historia de la humanidad, pero la guerra no es el pasado; enciendes la televisión y ves imágenes bestiales de la guerra, hoy, desde muchos puntos del mundo. 

Guerras no entre soldados, sino peor, contra poblaciones, ancianos, niños, casas, ollas. Explosiones, ruinas, cuerpos destrozados. Soldados que disparan a hombres reducidos a animales hambrientos, que van a mendigar comida caminando como un rebaño asustado, encorvados, con la cabeza gacha, uno cubierto por otro, para no ser alcanzados como en las ferias de tiro al blanco; reducidos realmente a bestias, abatidos realmente como bestias. Otras escenas llegan desde Ucrania y otros mataderos de África, Asia... Nadie tiene la fuerza para detenerlos. 

Las guerras son el pozo negro de la humanidad. Y las reflexiones llegan muy oportunas, entre una guerra y otra, y en este mes de agosto en que la guerra alcanzó, hace justo ochenta años, su punto más bajo e infame: la bomba atómica sobre Hiroshima y Nagasaki. 

Me gustaría partir de aquí, para no partir de la noche de los tiempos. La bomba atómica es la apoteosis de la guerra total. La Segunda Guerra Mundial estaba llegando a su fin, Alemania había sido derrotada, Hitler había muerto, junto con muchos de sus jerarcas, y solo resistía Japón. Pero Estados Unidos decidió lanzar una bomba decisiva, no sobre Pearl Harbour, es decir, sobre las flotas o las fuerzas armadas japonesas, sino sobre la población de dos ciudades. Y del cielo cayó el infierno. 

La bomba atómica es el pecado original del mundo contemporáneo. 

Si el Holocausto cierra trágicamente los horrores de una época, que terminó con la caída del Tercer Reich, la bomba atómica abre trágicamente la posguerra y la era en la que vivimos. Dos tragedias incomparables, cada una con su singularidad. 

Pero de una se habla todos los días, o casi; de la otra hay que esperar al aniversario para contarla de pasada. De una nunca terminan los actos de dolor y reparación, los arrepentimientos y las indemnizaciones. De la otra, solo la crónica de un acontecimiento, sin preguntarse nunca nada sobre las culpas de ese horror. 

La bomba atómica no fue necesaria para acelerar el fin del conflicto sino que fue lanzada cuando la guerra ya había terminado, repito, cuando el Tercer Reich ya había caído, los dictadores habían muerto, el Eje se había roto, Japón estaba de rodillas y se encaminaba hacia una rendición honorable. 

Hiroshima fue el inicio de un nuevo mundo, mientras se rodaban los créditos finales de la dramática película anterior. Con la bomba atómica no nació la paz, abortó la guerra, pero su espíritu suspendido, ¿o será impregnado?, maligno permaneció en el aire. 

La bomba atómica es la herida original del mundo actual que se convierte en una amenaza permanente, y es el agujero negro de la democracia occidental en el que nadie quiere mirar, salvo para atribuirla al último llegado, Irán. 

La bomba atómica no generó la voluntad de paz, sino que aturdía la vitalidad de un pueblo. Su única virtud es que provoca miedo. 

La bomba atómica ha matado el lado heroico de la guerra, el aspecto humano y militar del conflicto. Ha sustituido a los hombres por materiales, a los ejércitos por arsenales y ha inventado el conflicto asimétrico: aparatos contra la humanidad, tecnologías contra poblaciones civiles, pilotos que no bajan entre los humanos, sino que luchan a distancia contra vidas indefensas en sus casas. 

Esa nube en forma de hongo ha generado numerosas metástasis que aún se extienden por el cuerpo ulcerado del planeta. El horror ha engendrado hijos. El terrorismo es también la continuación artesanal de la bomba atómica con otros medios. Atacar a poblaciones indefensas, destruir todo lo posible, es la filosofía común. Nada que ver con los kamikazes: los combatientes japoneses solo atacaban objetivos militares. 

Los pilotos que lanzaron las bombas atómicas fueron tratados como héroes y no como criminales de guerra; los aviones que evacuaron sus huevos mortíferos acabaron en museos, como reliquias históricas veneradas. 

¿No existe responsabilidad humana por la bomba, no hay deber de objeción de conciencia ante masacres tan feroces y crímenes tan indiscriminados? ¿El libre albedrío solo concernía a los soldados alemanes que ejecutaban las atroces órdenes de sus mandos? 

Desconcertantes son los alegres nombres de los aviones y las operaciones que llevaron la muerte y la destrucción atómica a Japón; ni siquiera hay un halo de tragedia en el acto cometido, ni siquiera la conciencia solemne de realizar un acto destinado a hacer llorar durante mucho tiempo al cielo y a la tierra. 

Ninguna guerra ha sido detenida jamás por una marcha pacífica, el pacifismo es retórica, es no querer ver la realidad, sirve para sentirse bien con la conciencia, para desfilar como almas bellas contra las almas bestiales. 

Pero tampoco nos gustan, salvo como género literario, los elogios a la guerra. Toda guerra es una derrota desde el principio, toda guerra remedia un mal con otro peor, toda guerra está enferma de voluntad de poder y sustituye la verdad, la justicia, la civilización, la razón, la humanidad, por la fuerza bruta. 

Quienes nos enseñan la fealdad de la guerra no son los pacifistas, ni siquiera los santos, sino los valientes soldados como Ernst Jünger. Fue el mejor escritor de guerra en las tormentas de acero de la Primera Guerra Mundial, fue condecorado con las más altas honores militares, pero sintió repugnancia por la guerra de masas y materiales del siglo XX, que nació con el servicio militar obligatorio, pero que fue el preludio de la guerra más infame y bestial que pueda existir: contra la humanidad, sin límites, contra la población civil, gente masacrada por pertenecer a una raza, a una religión, a un pueblo tantas veces maldecido.  

En el conflicto desapareció el valor, desaparecieron los héroes, los voluntarios de guerra, todo estaba decidido por el poder de la economía y la tecnología militar, por la capacidad de dañar a las poblaciones, reducidas a escudos humanos, a caza, a maleza que había que erradicar. 

La guerra antes tenía vencedores y vencidos, y se honraba a ambos, aunque la palabra y el botín correspondían a los primeros; ahora la guerra es total, no perdona a nadie, continúa en paz con los juicios y los tribunales que se ensañan con los vencidos; está movida por el propósito de eliminar a los pueblos y no de derrotar a los ejércitos enemigos. 

Ciertamente, la historia de la humanidad siempre ha tenido genocidios, eliminaciones de pueblos, ciudades arrasadas, destrucciones totales; pero ahora el enemigo se vuelve absoluto y la guerra total, ilimitada. Apocalíptica. 

La trayectoria de Ernst Jünger es sorprendente: el máximo escritor de guerra, esteta armado, héroe de guerra, escribe luego un ensayo por la paz y llega, él, ya nacionalista y «conservador original», a desear un Estado Universal, es decir, una entidad suprema que frene el desorden mundial: ¿nostalgia? ¿utopía? 

Se necesita una fuerza superior para domar la fuerza, no basta con el grito de paz. A falta de esa fuerza superior, solo nos queda el rugido indefenso de un león desarmado, que hace de Papa. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF