La aventura del Adviento.

La aventura del Adviento

Todos queremos una vida llena de aventuras, porque nada deprime más que la repetición y el aburrimiento, pero parece que solo los niños son capaces de encontrar aventuras en todas partes.

 

Quizás porque hoy en día la palabra aventura se ha reducido a lo extraordinario, si se refiere a la vida, y a lo efímero, si se refiere al amor: emociones intensas pero pasajeras. Con el significado de la palabra aventura, ¿hemos perdido también «el sentido de la aventura»?

 

Queremos aventuras, pero sin demasiados riesgos, lo que es como decidir no caminar por miedo a tropezar.

 

Este periodo del año puede servir entonces para arreglar una palabra estropeada, porque «aventura» viene de «adviento» - venida -.

 

Los calendarios de Adviento, con dulces y sorpresas, deberían marcar más que las calorías la espera del (re)nacimiento, cósmico (la luz vuelve a prevalecer sobre la oscuridad), es decir, personal y colectivo.

 

No bastan árboles, luces y regalos para vivir «aventuradamente», es decir, para renacer. Y dado que la Navidad es el único cumpleaños en el que son los invitados, y no el homenajeado, los que reciben regalos, ¿qué aventura necesitamos para recibirlos realmente? ¿Y qué debemos regalarnos unos a otros?

 

Volviendo a la historia de la palabra, «aventura» no deriva, como se repite simplificando, del plural neutro del participio futuro del verbo latino ad-venio: «las cosas que sucederán».

 

La palabra proviene del latín clásico y cristiano adventus (la llegada de un príncipe o del mesías) o de eventus; en cualquier caso, el término designa lo que le sucede a un hombre determinado, algo misterioso o maravilloso, que puede ser tanto positivo como negativo.

 

La aventura es también como un nacer, un convertirse en uno mismo, encontrar lo sagrado (el misterio y la maravilla) de la vida, es decir, lo que en ella no muere, la razón por la que cada uno de nosotros está aquí.

 

La aventura es la historia de cómo alguien consigue «encarnar» su propio destino; y decir «cuéntame tu aventura» es como preguntar «¿por qué y cómo viniste al mundo?».

 

Queda constancia de ello en expresiones como «la aventura humana» para indicar precisamente el camino de la humanización: ¿qué ha hecho humano al ser humano?

 

Ésta es la condición humana: por definición es «errante». Un siempre arriesgado camino hacia el pleno nacimiento de uno mismo.

 

La aventura es, por tanto, dar a luz a uno mismo, y los monstruos… son los obstáculos para la realización de la propia originalidad.

 

Sin aventura no se llega a la luz: por eso el bosque oscuro es el escenario ideal para el errante.

Hoy en día, la aventura es, como mucho, el género de un libro o una película, un lugar exótico es aventurero, un explorador de lugares misteriosos o un donjuán en busca de placeres.

 

Hoy la aventura ya no es el «sentido (dirección y significado) de la vida»: el (propio) nacimiento, la realización de lo humano en la forma irrepetible de nuestro nombre y apellido.

 

Pero incluso el Dios de la narración cristiana acepta la aventura humana: se encarna.

 

El creyente debería ser quien vive la condición humana, desde el útero hasta la tumba, como una aventura: si Dios se hace hombre, entonces ser hombre es «de Dios», es divino.

 

Una hipótesis que lo hace todo emocionante (‘entusiasmo’ significaba en griego «tener un dios dentro»): cada día es una aventura en función de cuánto «advenimiento» de nosotros mismos, es decir, riesgo de nacer, nos concedemos.

 

¿Lo que haré hoy me ayuda a dar a luz más mi vida auténtica o me aleja de ella? Si me ayuda, entonces habrá aventura, incluso en el trabajo, en la cocina, en el esfuerzo, en el sueño... Si me aleja, entonces el día es una desventura: no venir a la luz.

 

Pero la aventura humana implica el errar (buscar, pero también equivocarse) en los bosques personales más o menos oscuros, donde se esconden los enemigos de nuestro nacimiento: nuestros miedos.

 

Hay quienes no nacen a sí mismos por miedo al abandono, al juicio de los demás, a no ser amados, a no ser dignos, a sufrir... En definitiva, todos esos complejos de inferioridad (víctimas) que nos bloquean el paso y que a menudo se transforman en complejos de superioridad (verdugos), en cualquier caso violencia sobre nosotros mismos o sobre los demás.

En cada casilla del calendario de este Adviento podríamos reconocer uno de estos monstruos y combatirlos, como aconseja el poeta R. M. Rilke en una carta a un joven, refiriéndose precisamente al imaginario caballeresco: «Nuestros miedos más profundos son como dragones que custodian nuestro tesoro más secreto» (Cartas a un joven poeta).

 

El color de las vestimentas litúrgicas del Adviento no es casualidad que sea el violeta, color de la prueba, del misterio, de la vida espiritual y de la unión de los colores de lo humano y lo divino, de la tierra y el cielo, el rojo y el azul.

 

En definitiva, el Adviento es a la Navidad lo que la aventura es al nacimiento, porque vivir es intentar nacer por completo, encarnar un destino.

 

Si en Navidad recibimos regalos es para recordarnos que la Vida divina quiere nuestra llegada.

 

De hecho, estamos llamados a dos nacimientos:

 

1.- el primero sin hacer nada,

 

2.- el segundo (que dura toda la vida) convirtiéndonos en nosotros mismos, es decir, encarnando en cada fibra lo que no morirá en esa vida, siendo y haciendo lo que solo nosotros podíamos ser y hacer.

 

Y entonces todo se convierte en aventura: dar una clase, escribir, amar y dejarse amar, hacer la compra, cocinar, equivocarme, caminar... en definitiva, las «pruebas» que nos llevan a encontrar lo sagrado ordinario, el entusiasmo cotidiano, el misterio de cada día.

 

Os deseo días llenos de «adviento», para que encontremos el valor de nacer de nuevo que diría el Maestro de Galilea a Nicodemo, de renacer un poco más y de ayudar a quienes nos rodean a hacerlo.

 

Cada casilla del calendario de Adviento podría contener una «aventura» dirigido a cada uno de nosotros mismos. ¡Buena aventura!

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF