Seducción - San Juan 4, 5-42 -.

Seducción - San Juan 4, 5-42 - 

Él la está esperando. Aunque esté cansado, porque Dios siempre nos busca. 

Porque nunca se cansa de buscarnos. Buscamos a quien nos busca. 

Dios nos ama. Nos corteja. 

He aquí al esposo que espera a la esposa para pedirle cuentas de su infidelidad. 

Para pedir cuentas a ese pedazo de Israel, Samaria, que cayó en manos enemigas hace siglos y que está representada por esa mujer que, sola, viene a sacar agua del pozo a la hora más absurda del día. 

Para no ser vista, imaginamos, porque el pueblo es pequeño y la gente murmura. 

Y ella ya no puede más con que la juzguen. 

Como yo. Como tú. 

De tener que ser como los demás quieren, desearían, dicen. Siempre pendientes del juicio de los demás, siempre haciendo exámenes, uno tras otro. Y acabamos creyendo en la imagen deformada de nosotros mismos que nos propone el adversario en el desierto. 

Ella está cansada. Dios está cansado. 

Dios se sienta. Y le pide a la mujer que le dé de beber. Tiene sed de su fe ya apagada. 

Tiene sed de ella. Tiene sed de mí. Tiene sed de ti. 

Abordajes 

La mujer vacila. 

Ningún hombre habla con una mujer. Ningún judío habla con un samaritano. 

El caminante intenta abordarla y ella trata de mantener la distancia. 

La samaritana tiene toda la razón, Dios la está cortejando, porque en el pozo Isaac conoció a su Rebeca. En el pozo también Moisés se enamoró. 

Jesús no se desanima... Hombre, mujer, judíos, samaritanos... ¿qué importa definirse? Todos estamos sedientos. Solo que Él, el caminante, afirma tener agua de manantial. 

Ahora Jesús ha conseguido la atención de la mujer. ¿Cómo puede tener agua de manantial si ni siquiera tiene con qué sacarla? 

Ella habla del agua para beber. Él, de la que sacia la sed. 

La mujer ya no se muestra reacia. Ahora escucha a este curioso predicador. 

Jesús supera aún algunas perplejidades de la samaritana: ¿quién se cree que es? ¿Es más grande que el patriarca? Sí, él es más que Jacob, que dio al pueblo ese pozo. 

Y exagera: quien bebe de esa fuente, se convierte a su vez en fuente. 

La samaritana está fascinada y desconcertada, pide beber. 

Es ella la que necesita saciar su sed. Es ella la que, finalmente, nombra su deseo, su malestar, su vacío que ha intentado llenar en vano persiguiendo las promesas de un seductor. Sí, tiene sed y no, no conoce en absoluto el don de Dios. Y sí, le gustaría encontrar en su corazón un lugar que saciara su sed, sin mendigar, sin compromisos, sin venderse. 

Ponerse en juego 

Jesús sube la apuesta. 

Cuando enfocamos el inmenso deseo de felicidad que llevamos en el corazón, cuando llegamos a expresar ese deseo, ese grito, Dios nos pide que seamos auténticos. 

Que nos quitemos las máscaras. Las demasiadas máscaras que llevamos para defendernos o para lucirnos. 

Jesús le pide a la mujer que llame a su marido. Ella se pone tensa. 

Pero es sincera. 

El Señor no quiere juzgarla. La mujer ha tenido una vida fragmentada, abandonada cuatro veces. Ilusionada y abandonada. Una tortura. 

No solo tiene que ir al pozo al mediodía para no encontrarse con la mirada crítica de sus conciudadanos, sino que ha descubierto que el agua que recibió de sus hombres se ha desvanecido rápidamente de su corazón, como una cisterna agrietada. 

El verdadero esposo está ante ella y le pregunta por el motivo de su vida. No para juzgarla, sino para salvarla. 

No para echar sal en sus heridas, sino para vendarlas y llevarla a la posada del Padre, como el samaritano golpeado. Para hacerle ver que ese amor mendigado y negado, en realidad, le es dado para siempre. 

La tensión, ahora, está por las nubes. La mujer no soporta tanta verdad, no está acostumbrada a tanta intensidad y lo convierte en algo religioso. 

Jesús le ha leído la vida, debe ser un profeta. Entonces, ¿en qué Templo hay que venerar a Dios, en Jerusalén o en Garizim? Pregunta inútil: ella, como pecadora pública, no puede entrar en ninguno de los dos Templos que solo ofrecen refugio a los puros y justos. 

Y Jesús la libera de todo sentimiento de culpa inútil: en tu corazón encontrarás a Dios. 

Su corazón es un templo. Y Dios habita en él aunque su vida afectiva siga siendo coja. 

Ese extranjero le ha dicho lo que ningún susurro masculino le había dicho jamás. 

Ella es un templo. u vida es sagrada. Ella contiene a Dios. 

No es la chica frágil utilizada por los hombres sin escrúpulos del pueblo, la seducida y abandonada que ha cortado todos los lazos con los aldeanos. Dios la ve como un templo del que brota un amor nuevo capaz de saciar su sed y la de quienes se acerquen a ella. 

Golpe de gracia 

Ella vacila. 

Ha abandonado toda defensa. Ni siquiera sabe qué decir. Llegará el Mesías —murmura—, dirá, explicará, hará. No, responde Jesús, el futuro está aquí, ahora. El futuro se ha cumplido. 

El Mesías ya está aquí. Delante de ti. 

Delante de mí, que escribo. Delante de ti, que lees. 

La mujer deja la jarra en el suelo. Abrumada. 

Corre hacia aquellos a quienes evitaba. Grita su encuentro. 

Porque quien se siente amado se vuelve contagioso. Rebosa. Y sus tinieblas se convierten en la sombra de la luz. 

Nosotros 

Aquí estamos, amigos. 

Sedientos como la samaritana. Como ella, heridos y desconfiados. Como ella, juzgados por los bienpensantes que florecen como la mala hierba, incluso en la Iglesia. 

Aquí estamos. Si tenemos el valor de encontrarnos. Y de bajar las defensas. 

Aquí estamos, si somos honestos, desnudos y despojados de las demasiadas resistencias que impiden que Dios nos encuentre. 

Capaces de renacer, nosotros que hemos saciado nuestra sed con agua viva. 

Capaces de anunciar a todos que somos amados. 

Más allá del desierto, hacia el Tabor, Dios nos espera. 

Esta es la fe, esto es el cristianismo: un encuentro seductor. 

Creer es ceder al cortejo de Dios. 

Es descubrirse amado y deseado desde siempre, para amar y desear para siempre. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF