Tu signo - San Juan 20, 19-31 -.

Tu signo - San Juan 20, 19-31 - 

Hemos abandonado apresuradamente el sepulcro, dejando de buscar entre los muertos a quien está vivo. 

O, al menos, así debería ser. 

Así me gustaría que fuera. Para mí. Para vosotros. Para nuestras comunidades, tan devotas del Crucificado y tan poco dispuestas a encontrarse con el Resucitado. 

Así me gustaría en este tiempo en el que prevalecen la oscuridad y el desánimo. Y el miedo. 

Porque sí, tenéis razón, no es fácil convertirse a la alegría. Abandonar el dolor. No amarlo. 

Creer, confiar, poder decir también nosotros que los discípulos se alegraron al ver al Señor. 

Esta alegría cristiana, que es una tristeza superada, exige una conversión aún más radical que el ya exigente camino de la Cuaresma, es cierto. 

No hacernos las víctimas, no sentirnos en el centro de una conspiración, dejar de mendigar juicios positivos de los demás, pensar que el mundo (y Dios) está en contra nuestra, intentar por todos los medios evitar los sufrimientos que, inevitable y necesariamente, la vida nos pone delante para crecer. 

Todos estamos dispuestos a creer en Dios, claro, siempre que nos garantice una vida sin dolor. 

O sin demasiado dolor. Muchos estamos dispuestos a sentarlo en el banquillo de los acusados: ¿por qué Dios no detiene las guerras, cuando hemos sido nosotros, o nuestra indiferencia, o nuestra pereza, quienes las hemos provocado? 

Queda mucho camino por recorrer. 

El Gólgota y el sepulcro están a pocos metros de distancia. Pero se convierten en un abismo insuperable si no dejamos de compadecernos de nosotros mismos, como María Magdalena, de quejarnos, como hacen los discípulos de Emaús. 

El tiempo pascual es un camino de la desesperación a la alegría. 

Del miedo a la confianza. De la guerra a la paz del corazón. 

Jesús ha resucitado, claro. Ahora nos toca a nosotros resucitar. 

Los discípulos y las discípulas han luchado. 

Los apóstoles han luchado. 

Tomás ha luchado. 

El gemelo 

A Tomás se le llama Didimo, es decir, gemelo. 

Tomás se nos parece, es idéntico a nosotros, nosotros somos Tomás. Yo soy Tomás. 

Es igual a nosotros en su fe sufrida, dudosa, vacilante. 

¡Cómo nos gustaría vivir la bienaventuranza que proclama Jesús! 

¡Cómo nos gustaría, de verdad, ser felices aunque no hayamos visto! 

Para nosotros, en cambio, la fe, más que bienaventuranza, es sufrimiento, inquietud. Creemos, sí, claro, hemos ido y hemos visto. El Evangelio se ha revelado a los ojos de nuestra alma como la respuesta más sencilla y creíble, coherente y armoniosa a las grandes preguntas de la vida. 

Si Dios es bueno, ¿por qué experimentamos la violencia y el odio? ¿Por qué en este odio son siempre los débiles y los inocentes los que sucumben? Si Dios es luz, ¿por qué la oscuridad ocupa tanto espacio en mis pensamientos? 

Creemos, sí, pero este dolor está siempre presente. 

Tomás es nuestro gemelo en esta fe vacilante. 

Pero también se parece a nosotros en el sentimiento de profunda decepción hacia los hermanos y hermanas creyentes, hacia los hombres de la Iglesia. 

Hacia esta Iglesia que describen como perdida, que se muestra (a menudo) en apuros, que parece abrumada por los escándalos. 

Los demás 

¡Hemos visto al Señor! Le dicen, entusiasmados, sus amigos. 

Puede ser, es posible, pero ¿cómo va a creerles a ellos? ¿Cómo pueden ser Pedro o Andrés quienes se lo digan, llenos de alegría? 

Ninguno de ellos estuvo presente bajo la cruz. Nadie dio testimonio. Nadie murió por Él. Todos huyeron, toda su fe se desmoronó al primer destello de la espada. Una fe fingida. Más hipócrita que los hipócritas fariseos. 

Tomás está decepcionado y amargado consigo mismo. 

Y no cree en el testimonio de quien, al igual que él, ha manifestado toda su fragilidad desbordante. 

Tomás es nuestro gemelo. 

Cuando los hombres y mujeres de la Iglesia nos hacen sufrir, cuando reniegan de las palabras que profesan, cuando dicen y no hacen. Tomás es el patrón decepcionado de tantas personas que no logran ver la presencia del Resucitado en este conjunto heterogéneo que somos. 

Pero, a diferencia de nosotros, Tomás se queda. No se marcha dando un portazo. 

No se siente mejor. 

Se queda, en esta Iglesia incoherente. Y hace muy bien. Porque Jesús viene expresamente por él. 

Ocho días después. 

No estaba presente la primera vez. Quizás no le había parecido oportuno estar con sus amigos. Quizás estaba abrumado por el llanto como para estar en compañía. Quizás vivía con incomodidad el sentimiento de culpa que había oprimido el corazón de todos. Y, así, se había perdido el encuentro. 

Paciencia. Dios espera también a los rezagados como él. Como nosotros. 

Ligereza 

Ahí está, el Resucitado. Ligero, espléndido, sereno. Sonríe, emana una fuerza arrolladora. 

Los demás lo reconocen y se emocionan. Tomás, aún herido, lo mira sin poder creerlo. 

Ahora el Señor se acerca a él, le muestra las palmas de las manos, traspasadas. 

«Tomás, sé que has sufrido mucho. Yo también he sufrido mucho: mira aquí». 

Y Tomás cede. La ira, el dolor, el miedo, la confusión se desvanecen como la nieve al sol. 

Ahora se arrodilla y besa esas heridas y llora y ríe. 

«¡Señor mío! ¡Dios mío!». 

Pronuncia la primera profesión de fe de un creyente. La más exigente. 

La más grande. 

Ni mucho menos incrédulo. 

Creer sin ver no significa creer sin ninguna prueba. 

Pero la prueba que Jesús le da a Tomás es inesperada: el dolor compartido. 

La fe sufrida que llevamos en el corazón, las preguntas que a veces se convierten en dudas insoportables, pero solo quien duda cree, son compartidas por el Señor. Es un dolor sano, una inquietud sana que nos lleva a indagar en la vida, a no vivirla con resignación, a mirar más allá. 

La prueba más espectacular de la resurrección de Jesús: sus manos traspasadas, como traspasados están nuestros ojos y nuestros pensamientos. 

Hasta aquí llega la misericordia de Dios. 

Esta es la señal que cambió a Tomás. Y muchas otras no se han contado, escribe Juan. 

¿Cuál fue para ti su señal? 

¿Cómo descubriste que eras amado? 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF