En medio de nuestros desánimos ante las contrariedades - San Mateo 14, 22-33 -.

En medio de nuestros desánimos ante las contrariedades - San Mateo 14, 22-33 - 

El Tabor está bien, pero luego hay que bajar a pie de tierra. 

A la llanura abrasadora, o a las ciudades vacías o a los lugares de vacaciones abarrotados y carísimos… 

¿Y la fe? 

De vacaciones, como ocurre cada verano con las actividades eclesiales en modo de espera. 

Tal vez ahora es diferente. La rueda parece atascada, las cosas que siempre se han hecho ya no funcionan, a pesar de tanto esfuerzo. Y se siembra sin ver frutos o se ve crecer la cizaña. 

Jóvenes en las parroquias, ni rastro. Presbíteros a menudo vacíos. O sin fe (no bromeo). 

El mundo es cada vez más agresivo y tú, tierno discípulo católico, ingenuo, te sientes como una especie en vías de extinción a la que habría que llevar a una reserva natural. 

Y entonces se baja un poco el ritmo. Uno se rinde. Como tras una larga batalla sin vencedores ni vencidos. 

Cansados por dentro. Incluso los ministros de la Iglesia. Incluso los enamorados de Dios. Incluso los profetas. 

Todo esto ya existía, no nos engañemos. Solo que fingíamos no verlo. 

¿Se puede creer y estar desanimado? 

¿Saberse amado por el Señor y, a pesar de ello, tener momentos de cansancio interior? 

Sí, claro. Y de esto habla esta Palabra. 

El profeta Elías está desanimado. Pensaba que, al matar a los sacerdotes del dios Baal —traídos a Israel por la reina Jezabel—, volvería a llevar al pueblo al Dios de Israel, que provocaría una revolución. Pero no es así: no solo el pueblo lo abandona, sino que la reina promete venganza y el profeta tiene que huir al desierto. 

Quiere morir, admite su error: Dios no se impone. 

Y él, arrogante y violento, no es mejor que sus antepasados. 

Jesús está desanimado: han detenido y asesinado a Juan el Bautista, el ambiente se vuelve opresivo. 

Pero lo peor es que, tras la multiplicación de los panes, Jesús se da cuenta de que sus discípulos no han entendido prácticamente nada de su mensaje, de sus palabras. Ante la multitud hambrienta, le han sugerido al Maestro que los eche, que los mande a casa.

Los apóstoles están desanimados: no han entendido el motivo de la repentina dureza del Señor, que los ha obligado de mala manera a subir a la barca para llegar a la otra orilla, la de los paganos, aquella que los judíos evitan cuidadosamente. Y se está levantando un fuerte viento, justo lo que nos faltaba. 

Así es la vida: mezcla inevitablemente luces y sombras, momentos emocionantes y momentos de esfuerzo, grandes alegrías y fuertes dudas. Y no puede ser de otra manera. 

Sin embargo, es precisamente en los momentos de esfuerzo cuando descubrimos quiénes somos. 

Y si, en lugar de encerrarnos en nosotros mismos, nos atrevemos a cuestionarnos, a esperar, a cambiar, a tener esperanza, a rezar, a actuar, algo sucede. 

Subimos de nivel, cambiamos de frecuencia, nos adentramos en nuestro interior, en la Historia, en los acontecimientos. 

Pero, para hacerlo, debemos enfrentarnos necesariamente a nuestros fantasmas y a nuestros miedos. 

La reina Jezabel, para Elías; la duda de haber elegido a las personas equivocadas; para Jesús, el mar embravecido; para Pedro y los demás. 

Elías está asustado y abatido, deseoso de morir en el desierto, pero no se encierra en sí mismo para lamentarse. Reacciona. Se pone en camino. 

Dios no está en la violencia; esto lo ha comprendido ahora Elías, que se encuentra en el monte de la alianza. 

Ojalá lo entendieran quienes siguen utilizando a Dios como un garrote, para otorgar certificados de catolicidad o prioridades nacionales identidad y patriotismo. Y en el Horeb Elías comprende y nos hace comprender algo espléndido. 

Dios no está en la violencia, ni en los grandes fenómenos naturales ni en los prodigios, sino en lo más íntimo de cada uno de nosotros. En la brisa de la mañana; es más, para ser más precisos, en la voz del silencio. 

Hemos olvidado cómo escuchar el silencio. 

El lugar donde nos encontramos con Dios. ¿Por qué no atrevernos? ¿Por qué no volver a callarnos para escuchar? 

A nosotros mismos. A los demás. Incluso a Dios. 

¿Por qué no reservarnos, en este verano abrasador, un cuarto de hora de silencio después de haber leído y meditado la Palabra? 

¿Cómo es posible que no lo hayan entendido? ¿Cómo es posible que, ante la primera prueba verdadera, hayan mostrado tanta indiferencia y tanto cinismo? ¿De qué sirve amar, seguir, cuidar, instruir, vivir con ellos si al final no han cambiado su corazón? 

La noche de Jesús en el monte, orando, es atormentada y pesada. 

Aquellos a quienes había elegido con tanto cuidado y tanta pasión, aquellos a quienes había querido tener a su lado, a quienes había instruido, han mostrado toda su mezquindad. Reza el Señor. Quizá un poco aturdido y decepcionado. No sabe qué hacer. Mientras tanto, se levanta un fuerte viento sobre el lago. 

Jesús elige. Elige no elegir a otros. 

Ni mejores, ni más coherentes, ni excepcionales. Elige a esos doce. 

Nos elige a nosotros, frágiles e incoherentes. Elige a esta Iglesia compuesta de barro y santidad. 

Me elige a mí, tal y como soy. Amándome, me conduce a otros pastos. 

Los discípulos, nosotros los discípulos, estamos asustados. 

De la furia del viento y de las olas. De esta tormenta inesperada que, de repente, ha puesto de manifiesto nuestra inexperiencia como marineros. 

Y allí, en plena noche, el Señor se les aparece, pero lo ven como un fantasma. No lo reconocieron en el hermano hambriento. ¿Cómo pueden reconocerlo aquí, ahora? 

Solo Mateo nos habla del episodio de Pedro. 

De aquella petición, ingenua más allá de todo límite, de llegar hasta Jesús caminando sobre las aguas. 

Y Pedro se lanza. Confía. 

Y se hunde. 

No, no es capaz, como nosotros tampoco lo somos, de caminar de verdad sobre lo que nos asusta, de pasear silbando al borde del abismo que bordea nuestra vida. Nos gustaría, pero no somos tan valientes, ni tan santos. 

Solo el Maestro, solo el Señor puede dominar las altas olas del mar, que desde siempre, en la Biblia, ha sido un símbolo poderoso y oscuro del mal y del miedo. Solo él. Nosotros no somos capaces, pero el Señor nos desafía, nos empuja a atrevernos. 

Siempre. 

Ante las dudas de fe, ante las tormentas de la vida, el discípulo está llamado, como Elías, a escuchar en su corazón el silencioso susurro de Dios, recuperando esa dimensión absoluta que es el silencio, la oración, la escucha meditativa del gran y tranquilo océano de la presencia de Dios, para ver el rostro de Dios que se esconde en el viento, que parece evanescente como un fantasma. 

Solo la fe nos permite desafiar las olas y nuestros miedos. No por arrogancia, sino por amor infinito, por pasión inquebrantable. Solo así podemos llegar a la otra orilla. 

Ánimo. 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF