Un ejemplo sublime de la fe - San Mateo 15, 21-28 -
Aquella mujer desesperada se había convertido para los discípulos en una simple carga de la que deshacerse lo antes posible, casi una molestia de la que librarse haciéndola callar mientras le aseguraban lo que ella imploraba con fuerza.
Al fin y al cabo, ¿qué pedía? Solo unas migajas que, comparadas con el pan que había saciado a los cinco mil, no eran absolutamente nada. ¿Qué les costaban esas migajas a quienes tenían un poder mucho mayor?
Paradójicamente, precisamente ellos, que en varias ocasiones a lo largo del Evangelio se revelan en toda su mezquindad, aquí parecen incluso más atentos que un Jesús que «ni siquiera le dirigió una palabra». ¡Qué maleducado, se diría! Al menos podría haber respondido.
Hay silencios que desconciertan porque incomodan y que, no pocas veces, se interpretan como una respuesta definitiva ante la cual es mejor dar marcha atrás: es inútil insistir, mejor salvar al menos la dignidad.
No así la mujer: ella no se detiene ante el muro del silencio. Intuye que hay algo más en juego y que se le está pidiendo dar un salto cualitativo: de hecho, podría incluso conseguir lo que pide sin que ello, sin embargo, afecte a su vida.
En el fondo, eso era lo que, de manera descarada, habían sugerido los discípulos: «Quítatela de en medio para que no moleste más; ella estará contenta por haber conseguido lo que pedía y nosotros nos habremos librado de una molestia». Sí, contenta y engañada. A ellos no les importaba en absoluto su situación desesperada: les importaba mucho más su tranquilidad.
La insensibilidad y el cierre de los discípulos dan miedo. De hecho, a veces nos enfrentamos a los acontecimientos preocupados únicamente por zanjar el asunto lo antes posible, sin dejarnos interpelar por lo que un acontecimiento provoca.
La mujer, en cambio, que además había ido por su hija, debe aceptar que precisamente esa situación le permita nacer a la fe: se han invertido los papeles. No le basta con llevarse a casa el milagro, que en este caso era la liberación de su hija. Intuye que esa situación la concierne a ella, ante todo.
No así los discípulos: para evitar problemas, acaban actuando con precipitación. Y ofrecen una respuesta práctica.
¡Los doce tienen mucho que aprender! Tienen que aprender un poco de sana envidia ante la fe de una mujer que se conformaría con la millonésima parte de lo que a ellos les ha tocado en suerte.
Es el riesgo de los «hijos», es decir, de aquellos que acaban dando todo por sentado y no reconocen ni aprecian lo que tienen: dan por sentado que el pan les corresponde por derecho y que, por lo tanto, es algo que se les debe. Fue el riesgo de Israel, es el riesgo de nosotros, los cristianos.
Para los doce, ese Jesús era algo dado por sentado: por eso, en un territorio pagano, donde no hay lugares de culto y no se utiliza un lenguaje religioso, se ven obligados a enfrentarse a una fe que no tiene igual, una fe que, aunque no conozca la doctrina, sabe con quién está tratando.
Allí, frente a ella, la mujer no tiene ante sí a un hombre cualquiera: tiene al Señor. Frente a Él no hay títulos, no hay méritos ni primogenituras que alegar. Le bastaría incluso que la equipararan a un perrito con tal de alimentarse de lo que cae de la mesa de la abundancia preparada por Dios para sus hijos.
¡Cuánto camino tienen que recorrer los doce! Tienen que aprender qué es la fe y tienen que aprenderlo de una mujer, pagana además.
La fe es no ceder a la desesperación, no temer los contratiempos, no desanimarse ante los retrasos y no rendirse ante un silencio que podría parecer descuido.
Y, en esto —parece decir Jesús—, las mujeres son maestras; por eso se adelantan y disfrutan de los primeros frutos de lo que Dios suscita en ese aparente silencio que, no pocas veces, obliga a los hombres a replegarse en el miedo y el letargo, como sucederá en los días de la Pasión.
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