La generosidad divina se ríe de la justicia humana - San Mateo 20,1-16 -.

La generosidad divina se ríe de la justicia humana - San Mateo 20,1-16 -

¿Por qué os quedáis aquí todo el día sin hacer nada?

 

El dueño del viñedo va directo al grano, desde luego no se anda con rodeos.

 

Falta poco para el atardecer, queda aún una hora de trabajo y, sin duda, no necesita mano de obra para la vendimia.

 

Y tampoco la necesitaba al mediodía. Ni a las tres. Ni hablar.

 

Ni siquiera el viticultor más idiota estaría tan desprevenido e incompetente.

 

Pero él sale de todos modos. Incluso a las cinco. Y ve a estos holgazanes holgazaneando.

 

Se acerca a ellos. Les llama la atención. Les pregunta por qué no hacen nada.

 

Los holgazanes ponen excusas. Nadie nos ha llamado.

 

No es cierto. No estaban allí a las seis de la mañana. Ni siquiera a las nueve. Ni a las doce. Ni a las tres de la tarde. Porque el patrón había pasado por allí y ellos no estaban. Los habría llamado

 

Nadie nos ha llamado. Él sí, si tan solo hubieran estado allí.

 

Los habría llevado a trabajar con él. Se habrían ganado el pan con dignidad, sin vivir de artimañas, de limosna ni de subsidios.

 

Se levantaron de la cama con calma. Fingieron buscar trabajo. Se merecerían quedarse en la calle.

 

Pero Él, el patrón, Dios, está de nuevo ahí. Para ofrecerles una salida, una redención.

 

Así es Dios. El Dios de Jesús es así.

 

No te va a halagar para que te sientas bien. No se anda con tonterías. Y no se anda con rodeos.

 

Si te ve apagado, inactivo, a la espera, propenso al victimismo, te sacude. Te pide cuentas de tus decisiones. Dándote una salida.

 

El suyo es un amor creativo.

 

Dios no piensa como nosotros.

 

Y por mucho que nos esforcemos, ni siquiera nos acercaremos a comprender su visión de las cosas.

 

Así, Isaías sacude a los exiliados en Babilonia indicándoles la lógica correcta de Dios: si serán redimidos, si podrán volver a Israel, si, al fin, volverán libres, no será por mérito propio, sino por la iniciativa gratuita del Señor.

 

San Pablo, conmovido, recibe de Filipos, la más querida de sus comunidades, la primera «europea», a Epafrodito, que le lleva consuelo y dinero. Es una visita inesperada que ayuda a San Pablo a soportar las angustias y el cautiverio en Éfeso y le convence de resistir aunque todo, aparentemente, parezca precipitarse en el caos, como, tal vez, les está ocurriendo a muchos de nosotros en este mundo que parece desmoronarse, en este momento de desorientación social y ética.

 

Sin embargo, al leer la continuación de la parábola, sentimos una fuerte sensación de malestar.

 

Porque nosotros, al igual que entonces en Israel, estamos convencidos de que la salvación hay que ganársela, y de que la fe es una especie de contrato de dar y recibir.

 

A pesar de Jesús, a pesar del Evangelio, a pesar de dos mil años de cristianismo.

 

Los jornaleros de la primera hora, y también nosotros lo hemos pensado: este amo se pasa de la raya al pagar a los jornaleros de la última hora igual que a los de la primera. No es justo.

 

Entendámonos bien, entonces.

 

El Dios de Jesús ama también a los últimos y no solo a los primeros, como decían los fariseos. ¡Dios quiere que todos sean los primeros!

 

La justicia de la que habla Jesús es otra, va más allá, supera la proporcionalidad, eleva a los últimos al nivel de los primeros. Siguiendo esta lógica, también nosotros, los discípulos, podemos comprender algo de Dios y de nosotros mismos. Sí, claro, la justicia forma parte del edificio, pero no es su piedra angular.

 

Ante esta sobreabundancia, ante esta sabia locura, se respira un aire de conversión.

 

Se convierten los pecadores, al comprender que ya no son los últimos.

 

Se convierten los justos, que ya no encierran a Dios en la jaula de la justicia.

 

No es por nuestros méritos por lo que Dios nos ama. Sino por nuestras necesidades. Y este amor nos abre de par en par al asombro.

 

El amo, protagonista inicial de la parábola, es llamado correctamente «Señor» durante la conversación, identificándolo así con Dios. Tras escuchar a los siervos y explicar sus razones, siembra una duda, como decíamos.

 

No monta un escándalo, no da puñetazos sobre la mesa, no hace valer su autoridad (¡puede hacer lo que quiera con su dinero!), sino que les mete una pequeña idea en la cabeza a los siervos.

 

Y, al releer el texto, tiene motivos para hacerlo.

 

Al ver que los trabajadores de la última hora reciben un denario, los de la primera hora piensan: «A nosotros nos dará más». Pero, al ver que solo les pagan un denario, murmuran —¡ni siquiera tienen el valor de hablar abiertamente!— y dicen: «A ellos debes darles menos». No dicen lo que piensan; habría sido más honesto. Son cobardes, piden que a los trabajadores de las cinco de la tarde se les dé menos. Menos de un denario.

 

Menos de lo necesario para alimentar a una familia.

 

Piden que los demás pasen hambre. Fuertes con los débiles. Débiles con los fuertes. Mezquinos.

 

Claro, se esconden tras elevados principios de justicia, y tienen razón.

 

En realidad, ocultan un corazón mezquino que, en lugar de reclamar más, como les gustaría, se venga de los demás para que tengan menos. Terrible.

 

A nosotros también nos cuesta salir de la lógica del mérito y del juicio y, lo que es peor, corremos el riesgo de proyectarla sobre Dios. Una vez que sale por la puerta, la visión meritocrática de la fe vuelve a entrar de alguna manera por la ventana, oprimiéndonos bajo pesados sentimientos de culpa e insuficiencia.

 

Debemos convertirnos de esta visión para creer en el Dios que Jesús vino a anunciar.

 

No es el mérito, sino el amor gratuito de Dios lo que nos salva.

 

Por eso, al acoger este amor, realizamos obras meritorias.

 

Este es el Dios de Jesús.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF