A Dios no se le merece - San Mateo 20,1-16 -.

A Dios no se le merece - San Mateo 20,1-16 -

I

 

Una vez más, el Dios de Jesús nos desconcierta: sus caminos no son nuestros caminos, los superan tanto como la cruz y el don superan a la lógica.

 

Instintivamente, me siento solidario con los trabajadores de la primera hora: no es justo dar el mismo salario a quien trabaja mucho y a quien trabaja poco. No es justo, si pongo en el centro de todo el dinero y las leyes de la economía.

 

Pero si me dejo interpelar por esta parábola, si, como Dios, pongo en el centro no el dinero, sino al hombre; no la productividad, sino a la persona; si pongo en el centro a ese hombre concreto, un jornalero sin tierra, desempleado, con sus hijos que tienen hambre, que esperan su salario para acallar el gemido de sus estómagos hambrientos, entonces no puedo quejarme de quien pretende asegurar la vida de otros además de la mía.

 

La parábola nos invita a adoptar la mirada de Dios: si el jornalero de la última hora lo mira con bondad, es decir, si lo veo como a un amigo, no como a un rival; si lo miro como a mi hermano, no como a un adversario, entonces me alegro con él por el salario completo, no me siento defraudado, me regocijo con mi amigo, celebro con mi hermano y ambos nos sentimos más ricos.

 

Es una cuestión de bondad. Que, sin piedad, pone al descubierto la mezquindad de nuestro corazón. Un corazón que se siente empobrecido si otros reciben lo mismo que yo, humillado si otros son puestos a mi nivel; que quiere ser siempre uno de los de la primera hora, superior a los demás, que no disfruta del bien que se difunde, que no sabe alegrarse de la suerte que les ha tocado a otros.

 

Y, sin embargo, si Dios fue más allá del pacto con los últimos, ¿no podría haberlo hecho también con los primeros, que merecían más?

 

La perplejidad ante la actuación de Dios depende del lugar que nos atribuimos en esta parábola.

 

Si nos consideramos trabajadores incansables de la primera hora, cristianos ejemplares, que dedicamos a Dios nuestro esfuerzo y nuestro trabajo, que exigimos porque, pensamos, hay que merecerse a Dios y su benevolencia, entonces podemos sentirnos ofendidos por la generosidad de Dios. Así lo hicieron los fariseos.

 

Si, en cambio, con humildad y sinceridad, me sitúo entre los últimos obreros, entre los siervos inútiles, junto a los pecadores, a María Magdalena y al buen ladrón, si no cuento con mis méritos sino con la bondad de Dios, entonces la parábola me revela el secreto de la esperanza: Dios es bueno.

 

¿Te molesta que yo sea bueno? No, no me molesta, porque ese obrero de la última hora soy yo, Señor, un poco holgazán, un poco necesitado. No, no me molesta, porque a menudo no tengo fuerzas para soportar el peso del día y del calor. Ven a buscarme aunque ya sea tarde.

 

No me molesta que seas bueno. Es más, me alegro de tener un Dios así, que se apresura a derribar los muros mezquinos de mi corazón fariseo, contra el pobre dialecto del alma para que se convierta, por fin, en la lengua de Dios.

 

II

 

Por fin un Dios que no es un «patrón», ni siquiera el mejor de los patrones. Es otra cosa: es el Dios de la bondad sin motivo alguno, que provoca vértigo en los pensamientos habituales, que transgrede las reglas del mercado, que aún sabe saciarnos de sorpresas.

 

Además, es el señor de una viña: de entre todos los campos, la viña es aquella en el que el labrador invierte más pasión y más esperanzas, con sudor y poesía, con paciencia e inteligencia. Es el trabajo que más le importa: de hecho, en cinco ocasiones, de un amanecer a otro, sale a buscar trabajadores.

 

Esta tierra es la pasión de Dios, y me involucra en su cuidado; es esta vida mía la que le importa, viñedo del que espera el fruto más gozoso.

 

Y, sin embargo, me siento solidario con los jornaleros de la primera hora que protestan: no es justo dar el mismo salario a quien se esfuerza mucho y a quien solo trabaja una hora. Es cierto: no es justo.

 

Pero la bondad va más allá de la justicia. La justicia no basta para ser hombres. Y mucho menos basta para ser Dios. Ni siquiera el amor es justo; es otra cosa, es más.

 

Si, como Él, pongo en el centro no el dinero, sino al hombre; no la productividad, sino a la persona; si pongo en el centro a ese hombre concreto, el de las cinco de la tarde, un jornalero sin tierra y sin trabajo, con hijos que pasan hambre y la mesa vacía, entonces no puedo protestar contra quien pretende asegurar la vida de otros además de la mía.

 

Dios es diferente, pero es una plenitud diferente. No es un Dios que suma o que resta, sino un Dios que añade continuamente un «más». Que intensifica tu jornada y multiplica el fruto de tu trabajo.

 

No te detengas a buscar el porqué de la igualdad salarial, es un detalle; fíjate más bien en el crecimiento, en ese inesperado aumento de vida que se extiende sobre los trabajadores.

 

En el corazón de Dios busco un porqué. Y comprendo que sus balanzas no son cuantitativas; ante Él no es mi derecho ni mi justicia lo que pesa, sino mi necesidad. Entonces ya no calculo mis méritos, sino que confío en su bondad. A Dios no se lo merece uno, se le acoge.

 

¿Te molesta que yo sea bueno? No, Señor, no me molesta, porque soy el último jornalero y todo es un don. No, no me molesta porque sé que vendrás a buscarme aunque sea tarde. No me molesta que seas bueno.

 

Al contrario. Me alegro de que seas así, un Dios bueno que se eleva por encima de los muros mezquinos de mi corazón fariseo, para que mi mirada opaca sea capaz de saborear el bien. 

III

 

El Evangelio está lleno de viñedos, quizá porque, de entre todos los campos, el viñedo es el preferido de todo agricultor, aquel que cultiva con mayor esmero e inteligencia, al que acude con mayor gusto.

 

Esta parábola nos asegura que el mundo, el mundo nuevo que debe nacer, es la viña y la pasión de Dios; que yo soy la viña y la pasión de Dios, su campo favorito, del que se ocupa saliendo hasta cinco veces, de una oscuridad a otra, en busca de jornaleros.

 

El punto de inflexión del relato reside en el momento del pago: empieza por los últimos de la fila y da a quien ha trabajado solo una hora el mismo salario acordado con los de la madrugada.

 

Por fin un Dios que no es un «patrón», ni siquiera el mejor de los patrones. No es un contable. Un Dios contable no convierte a nadie. Es un Dios bueno (¿te molesta que yo sea bueno?).

 

Es el Dios de la bondad sin motivo, que provoca vértigo en los pensamientos habituales, que transgrede las reglas del mercado. Un Dios que aún sabe saciarnos de sorpresas.

 

Y mientras el hombre piensa con mesura, Dios actúa con generosidad. No sigue la lógica de la justicia, sino que lo hace por exceso, para dar más. Quiere garantizar vidas, salvar del hambre, añadir futuro.

 

Me conmueve este Dios que aumenta la vida, con ese dinero inmerecido, que llega bendito y beneficioso a cuatro quintas partes de los trabajadores.

 

Los obreros que han trabajado desde primera hora de la mañana protestan, están tristes, dicen «no es justo». No logran entenderlo y se ven lanzados a una aventura desconocida: la bondad: «¿Te molesta que yo sea bueno?».

 

Es cierto: no es justo. Pero la bondad va más allá de la justicia. La justicia no basta para ser hombres. Y mucho menos basta para ser Dios. Ni siquiera el amor es justo; es otra cosa, es más.

 

¿Por qué no se desata la fiesta ante esta bondad, por qué no están contentos todos, los primeros y los últimos? Porque la felicidad proviene de una mirada bondadosa y amorosa hacia la vida y hacia las personas.

 

Si siento al trabajador de la última hora como a mi hermano o a mi amigo, entonces me alegro con él, con sus hijos, por el salario extra. Si, en cambio, me considero un obrero de la primera hora y mido los esfuerzos, si me considero un cristiano ejemplar, que ha ofrecido a Dios tantos sacrificios y toda su fidelidad, y que ahora espera una recompensa adecuada, entonces puede que me moleste la remuneración igual que se da a quien ha hecho mucho menos que yo. ¡Qué dramático!: ¡se puede ser creyente y no ser bueno!

 

En el corazón de Dios busco una razón para su actuar. Y comprendo que sus balanzas no son cuantitativas; ante Él no es mi derecho ni mi justicia lo que pesa, sino mi necesidad. Entonces ya no calculo mis méritos, sino que confío en su bondad. ¡A Dios no se le merece, se le acoge! 

IV

 

Jesús nos cuenta parábolas sobre viñedos. Es una de las imágenes que más le gustan, hasta el punto de que llega a definirse a sí mismo como la vid y a nosotros como sarmientos, para decir que el plan de Dios para el mundo, su viñedo, es una vendimia perfumada, un vino de fiesta, una promesa de felicidad.

 

El patrón sale de casa al amanecer, se dirige a la plaza del pueblo y contrata a jornaleros para su viña: hay trabajo que hacer, mucho trabajo, hasta tal punto que vuelve a salir otras cuatro veces y, en cada ocasión, contrata a nuevos jornaleros.

 

En este punto, sin embargo, algo no cuadra: ¿qué sentido tiene contratar trabajadores cuando solo falta una hora para el atardecer? Para cuando lleguen a la viña y reciban las órdenes del mayordomo, ya será de noche. ¿De qué servirán, a cuánto ascenderá el salario justo?

 

Entonces surge la sospecha de que el dueño no contrata a los trabajadores por las necesidades de su empresa, sino por otro motivo.

 

Nadie ha pensado en estos últimos, así que él se encargará de ello, no por su propio interés, sino por el de ellos, preocupándose no por sus asuntos, sino por sus necesidades: de hecho, no trabajar significa no comer.

 

Este patrón vuelve a sorprender a todos a la hora de pagar: a los últimos se les paga primero, y reciben por una sola hora de trabajo el salario de un día entero. No es un salario, sino un regalo.

 

Me conmueve el Dios que nos presenta Jesús, un Dios que, con ese dinero —que llega inesperado y bendito a cuatro quintas partes de los trabajadores—, pretende alimentar sus vidas y las de sus familias.

 

Es el Dios de la bondad sin motivo, un vértigo para el pensamiento habitual, que transgrede todas las reglas de la economía, que aún sabe saciarnos de sorpresas.

 

Ningún patrón haría eso. Pero Dios no es un patrón, ni siquiera el mejor de los patrones. Dios no es el contable del cosmos. Un Dios contable no convierte a nadie. Ese dinero regalado tiene como objetivo asegurar el pan de hoy y la esperanza para mañana a todos los hogares.

 

Los trabajadores de la primera hora, cuando reciben el dinero acordado, se sienten decepcionados: «No es justo —dicen—, nosotros merecemos más que los demás». Pero el patrón les dice: «Amigo, no te hago ningún agravio».

 

El patrón no ha sido injusto, sino generoso. No les quita nada a los primeros, sino que añade a los demás. Y lanza a todos a una aventura desconocida: la de la bondad. Que no es justa, va más allá, es mucho más.

 

La justicia humana es dar a cada uno lo que le corresponde; la de Dios es dar a cada uno lo mejor. El hombre razona por equivalencia, Dios por exceso. El motivo de este exceso, que me llena de esperanza, reside en razones evidentes de amor, que nunca busca su propio interés (1 Cor 13,5), y que me sorprenderá, al atardecer de mi vida, como un regalo dulce. 

V

 

El Evangelio está lleno de viñedos y de vides, al igual que el Cantar de los Cantares. El viñedo es, de entre todos, el campo más querido, en el que el labrador invierte más trabajo y más pasión, alegría y esfuerzo, sudor y poesía. Nosotros somos el viñedo de Dios y sus trabajadores, una profecía de racimos rebosantes de sol.

 

Un señor sale al amanecer en busca de trabajadores, y lo hará nada menos que cinco veces, hasta casi el atardecer, impulsado por un motivo que no es el trabajo, y mucho menos su incapacidad para calcular la mano de obra necesaria. Hay algo más: «¿Por qué estáis aquí todo el día sin hacer nada?».

 

El señor se interesa y se preocupa por esos hombres, incluso más que por su viña. Aquí sentados, sin hacer nada: el trabajo es la dignidad del hombre. ¡Un Señor que se levanta contra la cultura del descarte!

 

Y luego, el corazón de la parábola: el momento del pago. Primer gesto a contracorriente: empezar por los últimos, que solo han trabajado una hora. Segundo gesto contra toda lógica: pagar por una sola hora de trabajo lo mismo que por una jornada de doce horas.

 

Me conmueve el Dios que presenta Jesús: un Dios que, con ese dinero —que llega inesperado y bendito a cuatro quintas partes de los trabajadores—, quiere dar a cada uno lo necesario para mantener a la familia ese día, el pan de cada día.

 

Nuestro Dios es diferente, no es un patrón que hace cuentas y da a cada uno lo que le corresponde, sino un señor que da a cada uno lo mejor, que ofrece a todos el mejor de los contratos. Un Dios cuya primera ley es que el hombre viva.

 

No es injusto con los primeros, es generoso con los últimos. Dios no paga, dona.

 

Es el Dios de la bondad sin motivo, que trasgreda todas las reglas de la economía, que aún sabe saciarnos de sorpresas, que ama a costa de perder.

 

Es más, nuestra esperanza más hermosa es un Dios que no sabe hacer cuentas: para él, las dos monedas de la viuda valen más que las ricas ofrendas de los ricos; para quienes son como él, hay más alegría en dar que en recibir.

 

Y esto provoca un vértigo en nuestra forma mercantilista de concebir la vida: antepone al hombre al mercado, mi necesidad a mis méritos.

 

¿Qué ventaja hay, entonces, en ser obreros de la primera hora? ¿Solo un poco más de esfuerzo? La ventaja es haber dado más a la vida, haber hecho que la tierra dé más fruto, haber embellecido la viña del mundo.

 

¿Te molesta que yo sea bueno? No, Señor, no me molesta que Tú seas bueno, porque yo soy el último jornalero. No me disgusta, porque sé que volverás a buscarme, incluso cuando ya sea muy tarde.

 

No necesito un salario, sino grandes viñedos que cultivar, grandes campos que sembrar, y la promesa de que una gota de luz se esconde también en el corazón vivo de mi último minuto. 

VI

 

El viñedo es el campo más querido, aquel en el que el agricultor invierte más trabajo y pasión, esfuerzo y poesía. Sin poesía, de hecho, incluso el sorbo de vino resulta estéril.

 

Nosotros somos el viñedo de Dios, su cultivo que no tiene precio. Así lo cuenta la parábola del patrón que sale de casa al amanecer y que, desde las primeras luces del día, recorre el pueblo en busca de jornaleros. Y volverá allí otras cuatro veces, cada dos horas, hasta que haya luz.

 

En este punto, sin embargo, algo no cuadra: ¿qué sentido tiene para un empresario contratar jornaleros cuando solo falta una hora para el atardecer? El tiempo que se tarda en llegar a la viña, en recibir las órdenes del mayordomo, y ya será de noche.

 

Entonces surge la sospecha de que hay algo más, de que a ese buscador de manos perdidas le interesan más los hombres y su dignidad que su viñedo, más las personas que el beneficio.

 

Pero lleguemos al meollo de la parábola: el pago.

 

Primer gesto desconcertante: empezar por los que menos han trabajado. Segundo gesto ilógico: pagar una hora de trabajo como si fueran doce.

 

Y comprendemos que no es un salario, sino un regalo.

 

Los que han soportado el peso del calor y el cansancio esperan, con razón, un suplemento al salario. ¿Cómo no darles la razón?

 

Y aquí nos quedamos desconcertados de nuevo: No, amigo, no te hago ninguna injusticia. El dueño no les quita nada a los primeros, sino que les da más a los demás. No es injusto, sino generoso. Y provoca un vértigo en nuestra forma mercantilista de concebir la vida: antepone al hombre al mercado, la dignidad de la persona a las horas trabajadas.

 

Y nos lanza a todos a una aventura desconocida: la de una economía solidaria, una economía del don, de la solidaridad, del cuidado del eslabón más débil, para que la cadena no se rompa. La aventura de la bondad: el patrón envuelve la justicia en caridad y la perfuma.

 

Me conmueve el Dios que presenta Jesús, un Dios que, con ese dinero —que llega inesperado y bendito a cuatro quintas partes de los trabajadores—, pretende infundir vida en las vidas de los más precarios entre ellos.

 

La justicia humana consiste en dar a cada uno lo que le corresponde; la de Dios, en dar a cada uno lo mejor. Ningún empresario haría eso. Pero Dios no lo es; no es un empresario, ni el contable de los méritos, sino el Dador, que no sabe hacer cuentas, pero que sabe saciarnos de sorpresas.

 

¿No hay, pues, ninguna ventaja en ser obreros de la primera hora? ¿Solo más esfuerzo? Hay un motivo de orgullo, humilde y poderoso: el de haber embellecido la viña de la historia, el de haber dejado más vida tras de ti.

 

¿Te disgusta que yo sea bueno? No, Señor, no me disgusta, porque soy el último jornalero, porque sé que volverás a buscarme, incluso cuando ya sea muy tarde. 

VII

 

Contemplo el día con los ojos de los más desfavorecidos, aquellos que están sentados en la plaza con las herramientas de su trabajo abandonadas a un lado, inútiles, y que sienten que han fracasado en su misión: la de conseguir el pan; quien se siente incapaz de cuidar de sus hijos se siente mal, muy mal.

 

La llamada que llega inesperada, ilógica, que tal vez baste solo para conseguir un bocado, se acepta de inmediato, sin poner excusas y sin pedir detalles; se va y se hace.

 

El propietario que sale al amanecer en busca de jornaleros, yendo y viniendo del campo a la plaza, cinco veces hasta que amanece. ¿Es el amo solo una imagen consoladora de nuestra vida espiritual o puede decirnos algo en términos de justicia y solidaridad? Así son los últimos jornaleros a los que nadie ve ni llama.

 

Somos la viña de Dios: esfuerzo y pasión, el campo más amado. La tierra entera es una viña amada, con sus racimos rebosantes de miel y sol, pero también con sus vendimias de sangre.

Presionado por algo que no es el trabajo en la viña: ¿qué sentido tiene contratar trabajadores cuando solo queda una hora de luz? El tiempo justo para llegar a la viña, recibir las órdenes del administrador, y ya habrá anochecido.

 

Reveladoras son las palabras del amo: «¿Por qué estáis aquí, todo el día sin hacer nada?». Esos hombres inertes producen un vacío, provocan una falta de sentido, el día a su alrededor se enferma.

 

Esto ocurre porque la madurez del hombre se realiza siempre en tres direcciones: saber amar, saber trabajar, saber alegrarse. Nadie ha pensado en los últimos, así que Él se encargará de ello, no por su propio interés, sino por el de ellos, por sus hijos, como brotes de olivo alrededor de la mesa sin pan. Que ese buscador de brazos perdidos se preocupe más por los hombres y por su dignidad que por su viña; más por las personas que por el beneficio. Un grande.

 

Acompañemos a estos últimos jornaleros hasta el atardecer, hasta el momento culminante del pago.

 

Primer gesto desconcertante: son ellos, los últimos en llegar, a quienes llaman primero, los que menos han trabajado. Segundo gesto que trastoca la lógica: ellos, que solo han trabajado una hora, por una fracción de la jornada, reciben el salario de una jornada completa.

 

Y comprendemos que no se trata de un salario, sino de otra forma de habitar la tierra y el corazón.

 

Cuando llega el turno de los que han trabajado doce horas, soportando el peso del calor y el cansancio, esperan, con razón, y anticipan un suplemento salarial. Y ahí nos quedamos desconcertados de nuevo. El salario es el mismo: «No es justo», protestan.

 

Es cierto: no es justo. Pero el buen patrón no sabe nada de justicia, él es generoso. Ni siquiera el amor es justo, es más que eso. La justicia no basta para ser hombres, y mucho menos para ser Dios.

 

A su decepción responde: No, amigo, no te hago ningún agravio. El patrón no quita nada a los primeros, sino que añade a los últimos. No resta nada, sino que da. No es injusto, sino generoso.

 

Y provoca un vértigo en nuestra forma mercantil de concebir la vida; sobre la economía de mercado extiende la economía del don: el hombre más pobre, sin contrato, se antepone al contrato de trabajo.

 

La justicia humana consiste en dar a cada uno lo que le corresponde; la de Dios, en dar a cada uno lo mejor.

 

Ningún empresario haría eso. Pero Dios no lo es; no es un empresario, ni el contable de los méritos, sino el Donante, que no sabe hacer cuentas, pero que sabe saciarnos de sorpresas.

 

¿Te molesta que yo sea bueno? No, Señor, no me molesta en absoluto, porque soy el último jornalero, porque sé que saldrás a buscarme de nuevo, incluso en la última luz.

 

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF