Distinguir el origen de la meta - una clave de maduración espiritual -.

Distinguir el origen de la meta - una clave de maduración espiritual -

Hay un dato silencioso, pero decisivo, que la vida espiritual tarde o temprano exige a quien camina en la noche de su propio corazón: la transformación de las relaciones afectivas con los propios familiares.

 

No, no se trata de un rechazo, ni de una huida ingrata de las raíces.

 

Es más bien un proceso interior, lento y necesario, similar a cuando la noche cae sobre las cosas conocidas y las obliga a mostrarse bajo otra luz. Lo que antes parecía natural, inmediato e indiscutible, comienza entonces a revelar sus sombras, sus ataduras, sus expectativas ocultas.

 

En el camino espiritual, la madurez no coincide únicamente con una mayor intensidad en la oración, con una comprensión más clara del sentido de la vida o con la adhesión a una verdad por fin encontrada.

 

También exige que los afectos sean purificados. Exige que el amor no quede prisionero de la dependencia, del miedo a decepcionar, de la necesidad de ser reconocidos por quienes nos han dado la vida o nos han acompañado en los primeros pasos.

 

La noche interior, cuando es auténtica, no destruye los afectos: los despoja. Los libera de las pretensiones, de las pertenencias posesivas, de los recuerdos que retienen.

 

La búsqueda constante del sentido de la vida, sobre todo cuando ese sentido deja de ser una idea y se convierte en un encuentro, provoca un cambio profundo. Algo se mueve en el centro del alma. Es como una lámpara encendida en una habitación a oscuras: no cambia de inmediato las paredes, pero cambia la forma de habitarlas.

 

La persona que ha vislumbrado una verdad más grande ya no puede vivir únicamente según los criterios de antes. Su mirada se vuelve más exigente, su deseo más esencial, su libertad más dolorosa y más verdadera.

De este cambio surgen nuevas cercanías. Cobran importancia las personas con las que uno se cruza en el camino, aquellas con las que se comparte no solo un pensamiento, sino una forma diferente de respirar el mundo. Son presencias que no pertenecen a los lazos de sangre y, sin embargo, se vuelven familiares de una forma más misteriosa. Con ellas se comparte un estilo de vida, una disciplina, una esperanza, una herida, un rumbo. En la noche del camino espiritual aparecen como fuegos discretos: no hacen ruido, pero orientan; no pretenden poseer, sino que custodian la misma luz.

 

Esta novedad de intenciones y objetivos modifica inevitablemente la intensidad de las relaciones.

 

El núcleo familiar de origen sigue siendo un lugar de origen, memoria, gratitud y, a veces, también de herida, pero no siempre puede seguir siendo el centro del que dependen las decisiones más profundas.

 

A menudo, los familiares conservan objetivos, hábitos y estilos de vida diferentes de los que han madurado en el camino interior. No por malicia, ni por oposición consciente, sino porque cada hogar lleva consigo un lenguaje, un horizonte, una medida de lo posible.

 

Quien, en cambio, ha sido tocado por una llamada más profunda, comienza a sentir que esa medida ya no basta.

 

Tomar distancia de los orígenes se convierte entonces en una condición de fidelidad. Es un gesto delicado, a menudo malinterpretado, porque el amor familiar tiende a confundir la cercanía con la lealtad y la distancia con la traición.

 

Pero en el camino espiritual llega una hora en la que es necesario salir de la casa interior de la infancia. Hay que atravesar la oscuridad de la separación sin desprecio, sin dureza, sin soberbia. Hay que aprender a decir: os quiero, pero ya no puedo pertenecer por completo a vuestra forma de ver las cosas; os llevo conmigo, pero ya no puedo dejar que seáis vosotros quienes decidáis la dirección de mis pasos.

Esta distancia, si nace de la verdad y no del orgullo, no empobrece el amor: lo hace más libre. Solo quien ya no está cautivo de la necesidad de aprobación puede amar sin pedir continuamente que se le confirme. Solo quien ha aceptado la soledad de su propia vocación puede volver a los orígenes con una mirada serena.

 

La madurez espiritual no borra a la familia, sino que la reubica: ya no es un absoluto, ni un destino cerrado, ni un seno del que no separarse, sino tierra recibida, historia recorrida, umbral que hay que honrar y traspasar.

 

Hay una belleza austera en la verdad encontrada. No lo ilumina todo como el sol del mediodía; a menudo brilla como una estrella en la noche, lo suficientemente lejos como para no ser poseída, lo suficientemente clara como para indicar el camino.

 

Esta belleza se refleja en las personas que, en un momento dado, comparten las mismas elecciones y el mismo estilo de vida. Con ellas nace una nueva comunión, no basada en la sangre, sino en la dirección de la mirada; no en la costumbre, sino en la fidelidad a lo que nos llama.

 

Así, el camino espiritual, al avanzar en itinerario fecundo, enseña a distinguir el origen de la meta.

 

Los orígenes permanecen dentro de nosotros como raíces en la tierra oscura; pero la vida, si quiere crecer, también debe tender hacia arriba, hacia un cielo que ya no pertenece solo a la casa de la que procedemos.

 

Quizá la madurez consista precisamente en esto: cuidar las raíces sin dejarse sepultar por ellas, amar a los propios familiares sin perder la libertad de la llamada, reconocer la noche no como una pérdida, sino como un lugar en el que la verdad se vuelve más luminosa y el corazón aprende por fin a caminar.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF