Aquella Palabra que transforma.

Aquella Palabra que transforma 

Lo que falta casi nunca es la luz. Tampoco es la llamada. No es la oportunidad, ni el paso del Misterio por el polvo de nuestras calles.

 

Lo que falta, mucho más a menudo de lo que estamos dispuestos a admitir, es el valor.

 

El valor puro, esencial y decisivo de quien acepta no quedarse donde está.

 

El valor de quien, al sentirse llamado a una vida diferente, deja de tratar esa voz como una hipótesis poética y empieza a reconocerla como una posibilidad real.

 

Ahí es donde se juega todo: no en la cantidad de palabras escuchadas, sino en la fuerza con la que se responde a una sola palabra cuando por fin nos alcanza.

 

Deshacerse del manto, como izo aquel ciego al borde del camino, significa precisamente esto. Significa renunciar a aquello que, aunque nos haya protegido, se ha convertido también en el símbolo de nuestra inmovilidad.

El manto no es solo un objeto: es la costumbre que nos justifica, es el dolor que hemos aprendido a llamar identidad, es el fracaso que ya narramos como destino, es la suma de los miedos que nos convencen de que quedarnos quietos es más sensato que arriesgarnos.

 

Hay personas que se acuestan sobre sus propios errores como sobre un lecho antiguo, y acaban confundiendo la herida con su propio hogar. Pero ninguna curación comienza hasta que surge la santa decisión de dejar en el suelo aquello que impide caminar.

 

La diferencia, pues, está precisamente ahí: en el valor de cambiar.

 

No en un cambio superficial, cosmético, exterior, sino en esa conversión concreta que vuelve a poner en pie el alma.

 

Porque hay vidas que no necesitan ser adornadas, sino resucitadas.

 

Y no se resucita sin un desgarro, sin un desprendimiento, sin una ruptura clara con todo aquello que nos mantiene clavados a una versión empobrecida de nosotros mismos.

 

Cambiar de verdad es a la vez un acto de fe y de lucha: es declarar que el pasado ya no tiene derecho a gobernar el presente, que el miedo ya no será nuestro consejero, que el cansancio no tendrá la última palabra.

 

Y, sin embargo, este impulso no surge de la nada. No es autosugestión. No es una técnica de motivación.

El nuevo comienzo cristiano nace siempre de una invitación real.

 

Hay Alguien que nos llama.

 

Hay una Palabra que atraviesa el ruido, interrumpe la resignación, abre una brecha en la inercia y dice que otra vida es posible.

 

El punto decisivo es este: la propuesta no proviene de nuestras fantasías, sino de una Presencia. Es la fuerza de una voz que nos precede y nos conoce.

 

Nosotros no inventamos la salvación; sin embargo, podemos reconocerla cuando pasa, y podemos elegir entre quedarnos tumbados o ponernos en pie.

 

Este es el Misterio: el espacio delicadísimo y poderoso en el que una vida diferente deja de ser un sueño y empieza a convertirse en historia.

 

El Misterio no es una evasión de la realidad, sino su corazón más profundo. Es el lugar en el que Dios no nos humilla recordándonos lo que hemos sido, sino que nos abre ante lo que podemos llegar a ser.

 

Y cada vez que esto ocurre, la existencia se vuelve más verdadera, más íntegra, más auténtica. No porque todo se vuelva fácil, sino porque todo encuentra por fin un centro.

 

La verdad de la vida no coincide con la ausencia de lucha; coincide con la presencia de un sentido que hace que incluso la noche sea transitable.

Por eso, la posibilidad de una vida nueva está encerrada en una Palabra. 

Una Palabra que, en apariencia, parece igual que las demás. 

Pasa entre mil discursos, se posa junto a las frases que escuchamos cada día y, sin embargo, lleva en sí un peso diferente, una densidad diferente, un poder secreto.

 

No alza la voz, pero cambia el corazón. No impone, sino que llama. No aplasta, sino que genera.

 

La Palabra de Dios no se reconoce por el estruendo, sino por sus efectos: donde es acogida, levanta; donde se cree, libera; donde se obedece, transforma. Y a menudo descubrimos su verdad solo después de haberle dado crédito, solo después de haber hecho lo que dice.

 

Por eso la Palabra no está hecha para ser conservada como un objeto sagrado que exhibir, ni para ser aprendida de memoria como una fórmula que repetir.

 

La Palabra está hecha para ser puesta en práctica. Para ser vivida. Para convertirse en carne en las elecciones, en orientación en los pasos, en libertad en las decisiones, en fuego en los huesos.

 

Una fe que se limita a recordar permanece estéril; una fe que obedece se vuelve fecunda.

 

El drama de muchos creyentes no es no haber escuchado lo suficiente, sino haber pospuesto durante demasiado tiempo el momento del «sí».

 

Quizá el tiempo que vivimos exige precisamente esto: hombres que no se limiten a comentar la Palabra, sino que se dejen despertar por la Palabra; personas capaces de dejar el manto en el umbral del pasado y de levantarse con la determinación de quien ha comprendido que la llamada es verdadera.

 

Porque cada vez que alguien encuentra el valor de creer hasta el final, el mundo se abre un poco más a la esperanza.

 

Y cada vez que la Palabra se vive en lugar de solo citarse, ocurre algo profético: la tierra vuelve a ver el cielo.

P. Joseba Kamiruaga Mieza CMF